— Вы… — ошарашено прошептала Яна, — вы… предлагаете!?
— Молодец! Умница. Сразу все поняла. Предлагаю отравить твоего Емелю. Три капли бесцветной жидкости, уснет, и сам не заметит. А ты избавишься от этой мороки. Страдания, переживания, стрессы всякие. Как, согласна? Заморский яд. Безотказно. Гарантия триста процентов. И обойдется дешево, тридцать серебряников. Отдам со скидкой. Могу даже в кредит.
Царевна Яна отрицательно помотала головой. Потом неожиданно спросила:
— Этих капель на двоих хватит?
— На десятерых! — обрадовалась Яга. Но тут же озаботилась, — Ты о чем?
— Да так, — неопределенно, пожав плечами, ответила Яна.
— Но учти, — напутствовала Яга, — это на самый крайний случай. Мужчин завоевывать надо. Постоянно удивлять надо. Каждый раз новой быть. Неожиданной, оригинальной. Даже экстравагантной.
После ухода Яны Яга долго сидела неподвижно. Покачивала головой.
— С печалью я гляжу на это поколение! — с грустью сказала она вслух.
Долгое время царевна Яна и Емеля не виделись. Очень долго. Несколько дней. Или, может быть, несколько веков. Не встречались, не пересекались.
Время шло. Иной раз даже бежало. Стремительно неслось вскачь. На перекладных.
В следующий раз встретились наши герои на ярмарке.
Ярмарка — это что? Смех, радость, веселье. Качели, карусели. Торговля всякая.
— Кому гусь? Самый жирный гусь в государстве!
— Кабана хорошего, отдаю, совсем задешево!
В толпе почему-то японцы шастают. Все сплошь с кинокамерами. Народ веселится, торгуется. Раз в году, как иначе? На людей посмотреть, себя показать. Вон, медведь! На балалайке играет и вприсядку пляшет! А японцы щелкают.
И художественная самодеятельность, само собой. Это уж как водится. Без этого никак не возможно. Летний театр, любимое место посетителей ярмарки.
Яна, помня совет Яги, для маскировки нарядилась простолюдинкой. Скромный сарафанчик такой, лапти, платочек на голову повязала. За кулисами к вахтеру подошла. Он составлял список желающих выступить.
— Кто будешь?
— Елена. Дочь пасечника.
— Что у тебя?
— Песня. Про любовь.
— Под фанеру поешь? Или живьем?
— Акапельно. Без сопровождения.
— Твой номер восемь.
В гримерной наша Яна достала из кармана баночку с медом. И помазала себе щеки. Для убедительности, для натуральности. Чем должно пахнуть от дочери пасечника? Не навозом же или дегтем.
Пока Яна гримировалась, готовилась к выходу, на сцене выступала Клара. Играла на кларнете всемирно-известную мелодию «Полет шмеля!».
Наградой ей были сдержанные, но одобрительные аплодисменты.
Яна осторожно вышла на сцену, несколько раз судорожно вздохнула и… запела. Голосок у нее был ничего. Не сильный, но приятный.
Выступала она с песней. «Я тобой переболею, ненаглядный мой!».
Концерт идет. Поет наша бедная несчастная царевна Яна. Невидимый Великий Дирижер, (в этот раз стоящий в первом ряду среди публики!), по возможности помогает, помахивает своей палочкой. Чтобы Яна с ритма не сбивалась…
«Я узнаю цену рая, ад, вкусив в раю!
Я тобой переиграю молодость мою!».
Поет Яна, поет. Слегка покачиваясь из стороны в сторону, поет, поет.… А сама глазами по толпе вокруг сцены бегает. Высматривает, ясно кого? Конечно, Емелюшку своего ненаглядного.
А того и высматривать не надо. Он как раз в это самое мгновение в кулисе стоит. Проникновенное пение царевны Яны совершенно не слушает. Переговаривается с каким-то парнем. Оба чуть не в голос хохочут.
«Вспоминай меня почаще, ненаглядный мой!».
Бедная Яна как увидела своего ненаглядного, сразу голос потеряла. От волнения осипла. Рот раскрывает, а оттуда ни звука. Публика у сцены начала смеяться. Потом недовольно шикать. Потом вообще, свист и возмущенные выкрики. Мол, не умеешь петь, нечего и на сцену вылезать. Внимания почтенной публики попусту занимать.
Короче, наша бедная Яна, вся в слезах убежала со сцены. Без аплодисментов. Под стук собственных лаптей.
Тут Емеля на середину сцены вышел и широко руки раскинул. В разные стороны. Стих читать собрался. Дождался тишины. И загрохотал:
«Над седой равниной моря-а!!!
Гордо реет буревестник!!!»
И все в таком духе. Не иначе дурных книг начитался, про революцию и все такое. Возомнил себя, как бы, Емельяном. Возможно, где-то, даже Пугачевым.
«То, крылом волны касаясь,
То стрелой, взмывая к тучам…»
Народ, в смысле, зрители, слушали внимательно, но без энтузиазма. Без ажиотажа. Народу все эти революции… по барабану. Сеять, косить, молотить надо. Уж если праздник, какой выпал, незачем его на всякие революции и смуты разбазаривать.
И тут опять неожиданность. Глупость, нелепость, несуразица. Наша бедная Яна, как вы помните, для убедительности, слегка помазала себе щеки медом. Как никак, дочь пасечника. Чем еще от нее должно пахнуть. Не дегтем же. … Ну, да! С этим ясно.
Впрочем, возможно это Клара накаркала своим кларнетом.
Естественно, объявилась зловредная пчела. Здоровенная, как гусь. Прилетела с полей и начала над сценой кружить. Туда — сюда, туда — сюда. Чуть было все революционно стихотворное выступление Емели не сорвала.
Выручила, разумеется, Яна. Выскочила на сцену с веником в руке и давай гоняться за зловредной глупой пчелой. Тоже, туда — сюда, туда — сюда.
