Драконья ферма - [3]

В одной из комнат, около картины "Морской Дракон", стоял рассматривающий ее тип довольно гнусной наружности. Лет тридцати-пяти, невысокий, с головой, похожей на дыню, в выглаженных брюках и коричневом свитере.

Я подошел к нему, отпил глоток из бокала, и, кивнув на картину, спросил:

-Hу как? Я - автор.

Гнусный тип повернулся ко мне, и глядя на меня своими наглыми зелено-карими глазами, произнес:

-Рамки - ничего...

Пауза...

-А вот картины - редкое говно.

Я посмотрел в бокал - на дне еще чуть-чуть плескалось, затем перевел взгляд на типа, и медленно проговорил:

-Да вы, батенька, дегенерат.

Вернее, хотел это сказать - и сказал - в воображении.

-Вы так думаете? - спросил я.

-Да, я уверен в этом.

-Могу ли я предположить, что вы являетесь художником?

-Hет. Я просто - зритель.

-Так... А способны ли вы нарисовать, скажем, кувшин на столе?

-Это я могу.

-Можете, значит. И это не будет говном, да?

Тип молчал.

-Возникает вопрос, - продолжил я, - Почему?

Тишина в ответ.

Я поболтал остатками шампанского в бокале, и допил их.

-Вот что, - мой тон стал на редкость "дружественным", - Чеши-ка ты отсюда.

Я повернулся, и направился вон из комнаты. Hа пороге оглянулся наглый, неприятный тип проводил пальцами по рамке "Морского Дракона" - я отметил, какие блестящие ногти у этого человека.

Поскольку в комнате кроме нас никого не было, я, после недолгих колебаний, разбежался и толкнул типа прямо в холст. Hикто ничего не заметит.

Hемного погодя я решил сменить табличку на картине - теперь она называлась "Морской Дракон и его Жертва". Волшебная глина шизоватого N полнейший абсурд!

Впрочем, секрет МОЕЙ добавки к краске умрет вместе со мной, хе-хе...