Critical Strike - [8]

– Радужный даль… – озадаченно пробормотал я.

– Что?

Я пожал плечами. Подъехали к Болдерае, стало чуть светлее. Дымило несколько труб – порт нервно курил ими в небо. Навстречу пронеслась здоровенная мрачная фура, мы переехали мост, и свет фар выхватил у обочины старика в традиционной латышской одежде. Александр порулил немного между складами, выехал на пустырь и остановил машину. Мы вышли и двинулись к морю.

– Ты телефон у нее не настрелял, кстати?

– Чей телефон?!

– Ну ее… Богини. Помнишь, она была тут со мной…

– Когда?!

– Когда я за деревом ходил, блин! Помнишь, ты еще говорил с ней возле машины.

– Степ, я когда приехал – ты тут один был.

– Дай керосин дринк.

Александр вытянул из сумки баночку и бросил мне.

– Вот там, под теми кустами ты валялся, здесь вот дерево новогоднее вырвал. Ты так глубоко в мир духов ушел, что почти ничего не понимал.

– А звонил тебе кто?

– Ты сам и звонил.

И ткнул в меня так при этих словах пальцем: “ты”. Я прямо почувствовал: “ты”.

Керосин дринк я выпил залпом.

Под ногами хрустел лед. Дорога была подмерзшая, скользкая, видно почти ничего не было. Я снял очки. Откуда-то издалека раздавался странный звук, похожий на смесь гула большого механизма и писк морзянки; так могли бы звучать звезды, если бы они не светили, а звенели.

– Где-то тут, в тростниках, умер Джимми, – как бы невзначай сказал Александр. – Сто метров, и вот оно, море.

Море действительно уже виднелось вдали. Черное, бесконечное, холодное… Тогда был ноябрь, было ветрено, Джимми, что же ты тут делал, Джимми?… Молния ли? Эх, не молния, отнюдь не молния тебя убила. Радужный даль никогда никому не вредит…

– Александр!

– Тут я, тут! Давай к берегу топай.

По обе стороны от дороги росли высокие светлые тростники, кое-где лежал снег. Вскоре я вышел на замерзший берег. Мерещились какие-то белые тени, какие-то светлые пятна на воде – может, это был лед, а может, галлюцинации от недосыпания и керосин дринка. Я чувствовал, как постепенно отключался мозг, отключался снизу вверх. Первыми потухли и растворились в ночной тьме рефлексы, эмоции, инстинкты и животные чувства, за ними исчез куда-то и практический разум повседневности, выключился логический слой, и осталась только самая верхняя, самая тонкая кора, только разум шамана. Я чувствовал, как что-то под коркой мозга пульсирует, сливается с далеким гулом, светится серебристыми тонкими паутинками…

– Эй, – шепотом окликнул меня Александр. Он стоял в кустах, и я рассмотрел его не сразу. На какой-то миг даже показалось, что вокруг меня в темноте множество людей, но мираж тут же рассеялся. – Смотри вон туда. Видишь?

– Вижу.

Где-то вдалеке на берегу горел костерок.

– Думаешь, это знак?

– Несомненно.

Александр достал свой пистолет и снял его с предохранителя.

– Не надо.

– На всякий случай. Мало ли что.

Я закурил трубку, Александр – сигарету, и мы двинулись вдоль по берегу, к костру. Александр нервничал: выбросил недопитую баночку энергетика, курил наотмашь, правую руку держал в кармане, на пушке. Мне же почему-то сразу почувствовалось, что знак этот – хороший и бояться не стоит. Вскоре мы подошли к костру.

У костра сидел человек в длинном черном плаще. Лицо его скрывали пляшущие тени; в руках он держал книгу, рвал ее и бросал страницы в огонь. Костер неприятно пах горелой пластмассой. Рядом с человеком валялся черный бубен, перед костром стояли два вырезанных из толстых парафиновых свечек идола.

Безусловно, это был чрезвычайно серьезный шаман.

Он бросал в костер вещи. Они летели туда одна за другой: пустая сигаретная пачка, лазерный диск, старая тетрадка. Мы с Александром спросили разрешения и присели у костра рядом с ним. В костер полетела книга.

– Зачем же вы книгу сожгли? – вопросил я.

– Я прочел ее всю. Там не было истины.

Огонь, словно бы в подтверждение его словам, взялся за книгу, жадно облизал ее и принялся есть. Дым поднимался густой и черный.

– Я прочитал множество книг, но ни в одной из них не было истины, – сказал шаман и бросил в костер еще одну. Потом – старую зажигалку, детскую игрушку, пустую сигаретную пачку, пластмассовый стакан, журнал и снова книжку.

– Где же вы ищете истину теперь?

– Я больше не ищу истину. Я встал на путь разрушения.

Старая пепельница, наушники от плеера, три лазерных диска в коробочках. Еще одна книга. Внезапно костер громко жахнул возле Александра, и вождь отскочил в сторону. Видимо, зажигалка, брошенная шаманом в огонь, была не до конца пустая.

– Есть три главных этапа пути, каждый из которых суть сам себе путь: рождение, учение и разрушение, – говорил шаман, и тени плясали на его лице. – Эти этапы последовательны, и любая жизнь проходит по этому порядку, подобно закипающей воде. Когда пузырек рождается на дне чаши, он крошечный, и внутри будто бы таится эмбрион. Поднимаясь к поверхности, пузырек растет и жизнь в нем претерпевает изменения, она расширяется, вбирает в себя силы и в конце, достигнув самого верха, – лопается, чтобы испариться, опуститься в воду, дойти до самого дна и снова обратиться в эмбрион…

– Вы разрушаете то, что осталось от вашей жизни, стало быть?

– Да.

– Но ведь за разрушением должно последовать новое рождение, верно?