Черная моль - [14]

— Ву пуве… уврир ле фе!

И взмахивает рукой.

Шесть танковых орудий синхронно поворачиваются в сторону дворца и производят первый залп. Белый с золотом фасад Mardan Palace исчезает в облаке пыли.

Воздух в конференц-зале белеет. Смертельно раненый Киссинджер, прижимая к животу вываливающиеся кишки, ползет к выходу и натыкается на чей-то пустой ботинок. Он поднимает глаза и видит привалившегося спиной к стене Вулфовица с абсолютно белым лицом. Вулфовиц хлопает по полу правой рукой, безуспешно разыскивая оторванную осколком левую.

Умирающий Киссинджер начинает истерически хохотать.

В это время второй залп окончательно превращает содержимое конференц-зала в фарш из пыли, крови и воплей.

Верхние этажи отеля начинают гореть. Из окон с беззвучным криком вылетают тысячи летучих мышей.

* * *

Темно-голубой «Фольксваген Пассат» мчится по шоссе. Аль Сафер за рулем, Логан задумчиво смотрит в окно.

— Как это возможно? — спрашивает он. — 130 самых могущественных в мире людей не смогли обеспечить свою безопасность? И мы ничего не знали?

— Допустим, я догадывался, — хмыкает аль Сафер, — но с чего бы мне с тобой делиться?

— Там ведь были и ваши.

— Наши, ваши. Какая разница. Кого из них жалеть? Пятьдесят лет они изображали соль земли. Эти твари с мозгами рептилий. Из-за стола надо вставать чуть-чуть голодным, ты же помнишь. А они уже и стоять не могли.

— Ты догадывался, — медленно говорит Логан. — А кто-то точно знал, как вывести с базы бригаду бронетехники и провести ее через половину страны. Кто-то знал, где посты охраны на дорогах, где конференц-зал, когда сама встреча. Состав участников. Там кое-кого не хватает. Все было спланировано на основе информации, которой владеет… кто?

— Пойдем, — аль Сафер останавливает машину на узкой улочке Анталии. — Я сделаю тебе прощальный подарок. Ты будешь приятно удивлен.

* * *

Заставка Fox News.

Дональд Трамп с красным довольным лицом говорит с экрана:

— Как мне только что сообщили, прекратил свое существование печально известный Комитет Трехсот, он же Бильдербергский клуб. Эти люди сосали из нас кровь много десятилетий. Они считали себя крутыми. Они думали, что элита. Я не вижу потрясений на фондовых рынках. А знаете, почему? Потому что больше нет фондовых рынков. Ну, кто теперь папочка?

Ты, ты и ты! Кам ту дэдди! Трамп хохочет, становясь багровым.

Звучит выстрел. Разбитый пулей экран мгновенно темнеет.

Перед экраном мелькает чей-то темный силуэт.

* * *

— Не знаю, в курсе ли ты, что летучая мышь живет пятнадцать лет, а обычная — от силы год. При этом летучая мышь вовсе не мышь, она просто так называется. Они вообще не похожи. Всем плевать, потому что никто не видит летучих мышей, даже когда они у тебя над головой. Даже когда они живут в твоем доме.

Но есть ученые, Питер. Ученым все интересно. Вот был такой изобретатель Хирам Максим. Твой соотечественник. Хотя родился американцем. Это как те белые лошади, которые рождаются черными.

Так вот, Максим много чего изобрел, кроме пулемета. Например, мышеловку. Но ему этого показалось мало, он начал копать дальше. И обнаружил, что летучие мыши ни черта не видят в темноте. Но как же они тогда узнают, куда лететь, подумал он. И предположил, что они пользуются эхолокацией.

Потом другой ученый, итальянец, которого звали Ладзаро Спалланцани, решил проверить это на практике. Он выковырял нескольким летучим мышам их крохотные злобные глазки и запустил в темную комнату с остальными зверьками. И выяснил, что слепые летучие мыши ориентируются ничуть не хуже зрячих. Чем блестяще подтвердил гипотезу Хирама.

Мне нравятся ученые. Они что-то делают, потому что у них есть на это причины. Они узнают новое, потом применяют это новое на практике. Ты понимаешь. Синильная кислота, пластик, расщепление ядра. Все, что движет нас вперед.

Логан немного отпивает из бокала.

— Но есть еще темные люди. Суеверные, тупые крестьяне. И потому что они тупые, они злобные. И потому что они злобные, они боятся сглаза, верят в приметы и живут в ожидании чуда. Украинские и польские крестьяне, когда ловили летучих мышей, прибивали их к стене над дверью. На удачу. В этом не было никакой логики. Бедных тварей просто брали и прибивали к стене. Живьем.

Хотя по большому счету, какая разница несчастной летучей мыши, умрет ли она ради науки или потакая чужому безумию?

Что скажешь, Питер?

Логан с бокалом отходит от стены, на которой распят Питер Флеминг. Трехдюймовые гвозди вбиты в запястья и пятки посла Ее Величества. Из-под рыжих бровей с неукротимой злобой смотрят налитые кровью глаза.

— Впрочем, ты можешь ничего не говорить. Мне все равно не интересно. Мне просто нравится смотреть, как ты висишь.

Глава 11. Когда в Стамбуле стригут ногти

Заголовки английских таблоидов: «Типично турецкое убийство», «Licence to kill Fleming», «Аллах и Трамп одобрили это», «Турецкие сладости и гадости», «Reject Erdogan!», «Питер Флеминг умирал три дня!», «Oops, they did it again. Американцы убили посла в Турции… опять», «It means WAR».

На фотографиях — прибитый к стене Флеминг с головой, склоненной к правому плечу, шляпки окровавленных гвоздей крупным планом, рыдающая жена с кудрявым сынишкой, злобно оскалившийся Эрдоган с застывшей на нижней мясистой губе капелькой слюны, внезапно танки.