Буратино - [13]

  -- Вот тоби, сынку, винтовка немецька. Гамбург, 1903. И обойма до ей. У нимцев патронов богато - у их и наберёшь.

   А у немцев... Шмайсеры. У полицаев - карабины. Батину винтовку заклинило после первого же марш-броска типа "убегаем быстро" через болото. Дальше он её как палку носил. Как я свой дрючок. Потом, когда спасли своим рейдом славный город Киев, вырвались к своим, переформировали, что осталось. И там вон, между Днепром и Десной, положили. А потом пошли торжественным маршем по Крещатику те, у которых были не винтовки заклиненные, а совсем наоборот - карабины немецкие.

   "Выходить". Эта была моя ошибка. Вбитая нормами и стереотипами моего времени. Это правильное правило, когда противники сталкиваются широким фронтом, когда в прифронтовой полосе формируются и уплотняются второй-третий эшелоны. Но здесь-то все не так. Ширина линии боевого контакта - верста-две. Глубина - не больше. Вся линия фронта - вёрст десять максимум. И все быстро - противник прошёл, второго эшелона нет, плотных коммуникаций с соответствующими силами защиты - нет. Даже когда кыпчаки идут широко - загонная охота на людей, все равно - проскочили и ушли. Спрятался, пересидел, переждал - выходи и хорони погибших и умерших, чтобы, не дай бог, мор не начался. Отстраивай заново сожжённое. Нормальная жизнь для здешних.

   Пересидели бы - было бы по другому. Многое. А так.. Солнышко садится. Слева, на западе уже и столбы дыма подымаются. Марьяша притихла. Как стемнело - пошли вдоль болотины к дороге. Уже ночь.

   "Майскими короткими ночами

   Отгремев закончились бои.

   Где же вы теперь, друзья-однополчане,

   Боевые спутники мои?".

   Мои бои еще только начинаются, из боевых спутников у меня одна боярыня-хуторянка. А так все правильно. Однополчане - палка у нас одна. Типа дрючок берёзовый. И ночь майская коротка. Особенно, если надо срочно убираться куда по-дальше.

   Тут Марьяша рухнула на колени перед лошадиным трупом, начала причитать, обнимать мёртвую конскую голову и объясняться ей в своей негасимой любви. Все громче. Сбрендила баба.

  -- Ты чего?

  -- У-у-у... На этой кобыле муж мой ненаглядный ускакивал, знать - убили его, сокола моего ясного... - Дрючком по спине хрясь

  -- Не вой. Может не та кобыла?

  -- (вполне внятно и сильно обижено) Да что я, кобыл мужниных людей не знаю? Вот на этой, пегенькой... у-у-у - Хрясь.

  -- Побежали. Через дорогу в лес. Отстанешь - не вернусь.

   И мы побежали.

   Эти леса - идеальное место для партизан. А вот для пробежек в ночное время... Сначала ничего, пока по сухому без густого подлеска. Потом под ногами чавкать стало. Я сперва храбрился, лез вперёд. Да и по сути: я раза в полтора легче, мешок меньше. Потом загруз. Хорошо так - "вам по пояс будет". Помните "А зори здесь тихие"? Как там девушка в болото уходит и эта жижа вонючая ей рот заливает? Там потом только булькнуло.

   А у меня тут... совсем не кино. Марьяша моя к этому времени уже убегалась, я тону - она на берегу рот разевает, отдышаться не может. Соображалки - ноль. Хорошо - дрючок мой со мной. Сунул ей в руки - держит. Вытащился. Слегу ей сделал - чтоб дорогу щупала. И - её вперёд.

   Я уже говорил - я человек асфальта. В городе выросший. Мне все время надо под ногой твёрдое чувствовать. Хоть кирпич битый, но чтоб твёрдый. Как начинает хлюпать да играть - паника. Мы раз с тёщей по грибы пошли. Она у меня маленькая, "метр с кепкой" - бегает под нижними ветками в лесу, даже не наклоняется. А я при своём росте в каждый сук лбом. Потом выскочили на опушку, до шоссейки метров сорок луговины. Тёща вперёд сбегала, возвращается и говорит:

  -- Нет, тут не пойдём, чавкает нехорошо - топь глубокая.

   Ну и как по спектру частот, которые выдаёт верхняя, моховая подушка, при распрямлении примятых стеблей в следе, определить глубину всего нижележащего? Тут опыт нужен. Причём свой личный, поскольку под разными людьми болото играет по-разному. И многократно повторенный. Проще - нужно десяток раз хорошо загрузнуть, но чтоб тебя успели вытащить.

   Есть в России место такое - Мясной Бор. Там погибла Вторая Ударная армия. Того самого Власова, тогда еще советского генерала. Как-то занесло меня туда. И пошли мы с ребятами в лес. Не сильно трезвыми. Или - сильно нетрезвыми. Но протрезвели все. Мгновенно. Когда возле тропы увидели в болоте женскую голову. Торчит рядом с кочкой. Русая. Молчит. И глазами моргает.

   Мда... Сильное впечатление было. Вытащили. До деревни дотащили, привели в чувство - баба из местных. Пошла корову искать. Неудачно на тропинке оступилась. И сутки простояла в болоте. Хорошо что под ногами какая-то коряга попалась - дальше не провалилась.

   Я гнал Марьяшу впереди себя. Она ныла и скулила. Сперва о муже, наверняка убитом - без коня в поле, одиночку... Без вариантов. Потом от моих тычков. Периодически проваливалась. Я вытаскивал, снова чуть вдоль края болота, снова в подходящем месте вперёд к Десне. Как найти подходящее место для перехода болота в абсолютной темноте густого ночного леса? Ну понятно...

   Наконец, уже ближе к рассвету, она провалилась аж по самые свои прелести. По плечи. Пока её вытаскивал - сам чуть не утоп. Мешки эти долбанные, баба эта... боярыня недоделанная... На кой она мне сдалась? Вытащу - брошу здесь в лесу, пусть сама выбирается. Я тут им что - Чип и Дейл в одном флаконе? На хрена оно мне? И тут меня осенило - "на хрена".