Болтливые куклы - [28]

Вместо завтрака я выпила густого, как нефть, кофе и сразу, не откладывая дело в долгий ящик, позвонила Кике, которую так удачно застала на связи. Узнав имя кукольника, попыталась найти его сначала в сети, но быстро поняла, что этот человек, как и моя подруга, не большой любитель прожигать время за экраном монитора. Все, что мне удалось найти — это скромный любительский сайт, где были выложены его творческие работы. Кукольник оказался в первую очередь художником. Несколько минут я листала страницы с его живописью и акварелями. Разглядывала скульптуры. В целом творчество этого человека мне понравилось, но все это имело мало отношения к моим вопросам. Так что сайт я закрыла и стала собираться.

Долго колебалась у шкафа с одеждой. Это, разумеется, не свидание, но понравиться ему я должна. Чтобы не выставил за порог сразу же, чтобы выслушал и захотел помочь.

Если, конечно, я еще смогу найти, где он живет.

В конце концов выбрала скромную серую водолазку и вполне приличные джинсы без дырок и потертостей.

Посмотрела на себя в зеркало и скривилась. Синий чулок. Особенно с этими дурацкими очками в тяжелой черной оправе. Но кто же виноват, что именно такие нелепые оправы носятся удобней всего? И кто виноват, что моя единственная длинная юбка валяется в стирке, а на улице слишком холодно, чтобы надевать платье или хотя бы стильную футболку?..

Настроение у меня испортилось быстро и необратимо. Я в очередной раз поняла, что мама была права насчет моей полной бездарности. Даже гардероб толковый — и тот не могу себе создать.

К тому же возле носа обнаружился небольшой но отчетливо заметный прыщ.

— Зачем жить, если ты некрасив? — процитировала я героя любимого мультфильма и обреченно накрасила губы.

На улице дул промозглый ветер, а в метро оказалось, как всегда, слишком много людей. Но я обо всем этом старалась не думать. Моя голова под завязку была забита мыслями о предстоящем разговоре с кукольником. Я с трудом представляла, как буду объяснять ему цель своего визита. Впрочем, как спасение у меня имелась к нему одна совершенно обычная и вовсе нешизоидная просьба — после ночной встречи с Шеном, я твердо поняла, что хочу сделать ему подарок. И в этом деле мне остро нужна помощь человека с руками из правильного места.

Вопреки моим пессимистичным ожиданиям, нужный дом нашелся почти сразу. Все-таки Кика не такой топографический кретин, как я сама.

Это был старый дом. Старый, обшарпанный и довольно мрачный снаружи. Типичный рассадник коммуналок.

Лифт, к счастью, работал.

Я вознеслась на последний, шестой этаж и оказалась перед выбором из двух массивных двустворчатых дверей. Да… сейчас такие не делают — это наследие прошлого. Номеров на дверях не было, так что я не сразу смогла понять, которая из них мне нужна. Пришлось разглядывать корявые цифирки возле многочисленных звонков. На одной двери их было пять, а на другой — восемь. Ужас… Не представляю, как люди могут жить по восемь семьей во одной квартире.

Кукольник обитал за той дверью, где было пять звонков. Уже хорошо.

Я потопталась немного на вытертом коврике времен молодости моей мамы и, набравшись смелости, надавила круглую черную кнопку звонка.

Он был не такой.

Совсем не такой, каким я его себе представляла.

Ни стильной бородки, ни мятой клетчатой рубахи (с чего я ее придумала?), ни характерной легкой рассеянности во взгляде…

Его глаза были цепкими и острыми, почти черными. Лицо — узким и заметно смуглым. Длинные темные волосы собраны в аккуратный хвост на затылке.

При взгляде на кукольника я сразу вспомнила не то Испанию, не то южно-американских индейцев.

— Чем могу? — коротко спросил он. И я сразу ощутила себя маленькой, глупой и нелепой.

— А-а-а… мне нужен Стефан, — я почему-то не могла смотреть в его лицо и поэтому уставилась на узкие кожаные туфли по ту сторону порога. Один из туфлей лениво шевельнулся, словно его хозяин раздумывал, стоит ли продолжать разговор.

— Я — Стефан, — ответил этот хмурый и — по всему видно — очень занятой человек. — Так чем вам помочь?

Мне пришлось наступить на горло своей нерешительности.

— Стефан, извините, что беспокою вас, но мне нужно… — я на миг запнулась. А что собственно мне нужно? — Мне нужно поговорить с вами!

Он молча покусал изнутри губу и кивнул головой в глубь длинного темного коридора за своей спиной.

Его комната была дальше всех, зато с тремя окнами, выходящими на две улицы. В комнате оказалось неожиданно светло и чисто. И даже совсем не захламленно — многочисленные холсты были аккуратно расставлены вдоль стен в специальных креплениях.

Стефан указал на кресло под одним из окон.

— Надеюсь, вы не от Катерины, — довольно недружелюбно обронил он, садясь рядом на подоконник.

— Нет! — поспешила заверить я его. — Я… я сама. У меня ваша кукла, ваш танцор… Шен.

В один миг его глаза стали еще более пронзительными и острыми.

— Шен?

— Ну да…

Стефан хмыкнул.

— Вот значит, кого он себе выбрал.

Меня смутила эта странная фраза. Выбрал? Кто? Шен что ли? Безмолвный, заточенный в кукольное тело? Бред какой…

— Он не выбирал, — сказала я. — Мне его подруга подарила. Купила у вас. Наверное, неделю назад примерно.