Блондинки моего мужа - [13]

— И давно это студенты приличных вузов развозят ящики? — несколько более насмешливо, чем следовало, поинтересовалась я.

— Давно, — невозмутимо ответил юноша. — Вот как стипендию первый раз получат, в процентах от прожиточного минимума измерят, так сразу что-нибудь развозить и начинают. Подрабатывать всегда полезно — «детям на мороженое, бабам на цветы!». Ну и себе на закуску, чтоб не перепутать.

Потребности в детях, закусках, а уж тем более в бабах в ближайшее время у сестрицы не намечалось, поэтому я подбадривающе засмеялась — люблю остроумных людей.

— Вам это кажется смешным? — внезапно посерьезнев, поинтересовался явно обиженный попутчик. — Тем лучше. Я не удивлен. Та моя знакомая блондинка, о которой я рассказывал, тоже считает нелепыми мои попытки подзаработать. Все вы, выходит, одинаковые.

Не утруждая себя замечанием, что ни про какую конкретную блондинку он до этого не рассказывал, я решила отделаться от обидчивого юноши банальными фразами.

— Молодой человек, — ловя себя на назидательных нотках, начала я, — смеяться — это в любом случае хорошо. Смех — это защитная реакция общества. Один известный классик, кстати, утверждал, что люди смеются только для того, чтоб не плакать.

Студента это мое морализирование почему-то ранило в самое сердце. Посмотрев на меня, как на привидение из кошмарных снов, он молча укатил свою тележку в тамбур и покинул электричку на ближайшей остановке. Хотя до этого казалось, что он собирался ехать дальше.

«Экий обидчивый молодой человек», — с тоской вздохнула я, понимая, что отвлекаться от тревожных мыслей мне теперь совсем не на что. В голове тут же запульсировало слезливое: «Эх, Жорочка! Помнишь, я говорила, что ты вредный и ужасно обидчивый? Так вот. Я ошибалась. В сравнении с некоторыми индивидуумами ты очень милый и вообще… Ну как ты мог пропасть именно в тот момент, когда я это поняла? Вот негодяй!»

* * *

Едва ступив на твердую землю, я тут же принялась обзванивать знакомых.

— Привет, Жорка не у тебя? Телефон, наверное, сел, а мне срочно нужно ему кое-что передать. Жорке, а не телефону, ясное дело…

Делала я это, скорее, просто для того, чтобы чем-то себя занять по пути на троллейбусную остановку. Представить, что Георгий столько времени мог добровольно обходиться без смартфона или что, увидев полчище звонков от меня, не удосужился перезвонить, я не могла.

— Привет, Жорка не у вас? — чтобы не заставлять родителей беспокоиться, я решила позвонить проживающей с ними сестрице. — Жаль. А может, заглянешь одним глазком в кофейню под подъездом. Уже там? Ну тогда сходи домой. Только оттуда? Нет, что ты, ничего не случилось, просто проблемы с телефоном. Ладно. Если где появится, дай знать мне и щелбан — ему.

— Слушаюсь и повинуюсь! — согласилась сестрица. — Но все же скажи, что случилось. И не молчи как рыба об лед!

Тут я вспомнила об открывшемся в Настасье творческом даре и перевела тему.

— Кстати, познакомилась сейчас случайно с одним студентом вашей академии. Такой странный тип. Боюсь, что тоже сценарист.

— Правильно боишься, — затараторила сестрица. — Если странный, то точно из наших. Нам преподаватель Аленкина так и говорит: «Девочки-сценаристы, любите мальчиков-сценаристов, ведь, кроме вас, их никто не полюбит!»

— Стоп! — услышав знакомую фамилию, я насторожилась. — Сеструн, скажи немедленно…

— Немедленно, — послушно раздалось из телефона.

— Тьфу! Нет! Ответь на важный вопрос, — нащупав что-то похожее на зацепку, я взволновалась и, конечно, запуталась в формулировках. — По чему преподаватель — Аленкина? По принадлежности или по фамилии? Ну, то есть это педагог какой-то твоей подруги Аленки или саму ее так зовут?

— Зовут ее Энн Степановна, — сообщила сестрица недоуменно и тут же обиженно закричала: — Ой, что там у тебя так пищит?! Перезвони, когда сможешь нормально разговаривать.

Пищали тормоза подъехавшего на остановку троллейбуса. А может, Настя уловила отчаянный, но не слышимый для черствосердечного мира жалобный писк моего плаща, обрызганного этим самым троллейбусом из образовавшейся вокруг забитой ливневки лужи.

С умеренным отвращением втиснувшись в переполненный троллейбус, я старалась вспомнить имя убиенной Аленкиной с Машиного листочка, но не могла.

«Простое совпадение! — твердила я себе. — В конце концов, такое экзотическое имя, как Энн Степановна, ты точно бы не упустила».

Для успокоения я решила подумать над открывшейся передо мной каннибальской информацией, размещенной на борту проезжающего мимо автобуса. «Лучшие мясные консервы!» — гласила рекламная надпись. Написано это было прямо под окном, за которым толпились ни в чем не повинные пассажиры. Впрочем, к подобным казусам уже давно можно было привыкнуть, объявления в нашем городе всегда отличались некой людоедской направленностью. Чего стоит только табличка «Кормление животных посетителями запрещено!», красовавшаяся на вольерах в зоопарке. Это что же за посетители такие должны быть, чтобы кому-то пришло в голову кормить ими животных?

— Зоопарк! — с укором сказала я сама себе, понимая, что подсознание намеренно подкидывает мне мысли, связанные с тем Марииным листочком. Ладно, перезвоню сейчас. Несмотря на то что троллейбус охал и по-прежнему периодически визжал, я снова набрала сестрицу.