Бесприютное сердце - [6]

и корабли досматривают сны,

и пеною пути занесены

к далеким берегам твоей страны.

Нет больше в море никаких дорог,

над океаном не плывет дымок,

лишь по утрам волна наискосок

обломки мачт выносит на песок.

Жестокосердно море, и лукав

его лишенный постоянства нрав.

Но у войны - еще жесточе нрав:

она гремит, пути в морях поправ!

Средь волн морских дороги больше нет,

где я несла, паря, на крыльях свет,

где ты искал среди высоких звезд

Полярную звезду и Южный Крест.

О море ты мечтаешь здесь, в плену,

следишь за мной и рвешься в вышину,

ты не вернешься в дальнюю страну.

Ты не вернешься в дальнюю страну.

Дороги нет... я знаю лишь одну

дорогу под родные небеса,

где блещет белой пены полоса

и кораблю покорны паруса,

но этот путь и зыбь со всех сторон

лишь сон, всего лишь сон, всего лишь сон!"

Концлагерь Турутано, Италия,

декабрь 1941 года

БЕЛАЯ ДОРОГА

Ты будешь знать, как горестен устам

Чужой ломоть, как трудно на чужбине

Сходить и восходить по ступеням.

Данте. Рай, песнь семнадцатая

(Перевод М. Лозинского.)

Белая вдаль от концлагеря вьется дорога

сквозь сияние залитых солнцем полей, туда, за край окоема,

где лишь рощицы светлых олив и беленые стены

одинокой маленькой фермы,

рассекая зеленую ширь и равнинный простор

прямо к морю.

Белая вдаль от концлагеря вьется дорога,

по земле, не затронутой, хочется верить, войной,

где люди работают в поле,

сгибаясь, опять разгибаясь, пот отирая со лба

и снова сгибаясь,

и крестьянские жесткие сильные руки в мозолях

черны от суглинка,

чтобы грубые комья земли претворились

в хрустящий коричневый хлеб,

чтобы выжать из темной и древней земли

драгоценную сущность вина,

что под осень запенится в бочках,

расплавленной медью сверкая,

расточая малиновый блеск.

Белая вдаль от концлагеря вьется дорога,

хутора, деревушки, поселки минуя, - Сан-Пьетро,

за ним - Тутурано...

Тутурано, - о да, - городок бело-розовых улиц,

колокольни красно-кирпичной,

маленьких солнечных скверов, где плещут фонтаны

и дети резвятся,

за три мили всего так спокойно стоит городок

от концлагеря, проволок, от штыков и винтовок.

Через путаницу бело-розовых улочек, двориков,

скверов бережно белая вьется дорога,

опасаясь нарушить покой этой светлой картины,

эту идиллию, этот мирок безмятежный.

Тутурано, о да, Тутурано...

Какое уютное слово.

Там в открытых кофейнях у мраморных столиков

целыми днями сидят старики, коротая

друг с другом досуг,

пытаются вспомнить детали событий, расходятся

в датах и снова копаются в памяти,

возвращаясь к насущным делам неохотно и редко.

Там парни прицокивают языками,

заглядываясь на девушек,

чьи туфельки резво стучат по брусчатке.

Там, под холодным сияньем луны,

там, в Тутурано, дома темны и теплы,

ставни и двери закрыты, гардины задернуты,

жены - возле мужей, между ними - любовь или сон;

под кровлями тишь, теплый шепот, ворчанье

привычное и разговоры,

и напрасно по стеклам оконным скребутся ветра

ледяными зубами

в безмолвной ночи,

скользящей по темному руслу реки,

зацелованному сусалем луны, серебром мороза,

к далекой и солнечной бухте восхода!

Белая вьется дорога мимо древних колодцев,

старых часовен,

полурухнувших стен, алтарей,

выгонов, скотных дворов,

курятников, кучи навозной,

на которой багряный петух

возвещает рассвет.

Белой дороге знакомы колеса телег

и крестьяне, что утром, жуя свой насущный ломоть,

погоняют волов

и под вечер устало плетутся домой

молчаливая пыльная горстка людей

в густеющей зелени сумерек,

и все дальше от них силуэты деревьев

и стволы деревянных столбов,

чьи провисшие провода

беспристрастно разносят известия тыла и фронта...

Белой дороге знакома Утренняя звезда,

и морозная тишь, что расцветает оранжево-бледным рассветом,

и стада розоватых свиней, и овечьи отары, что, со

шкур отряхая росу, нежно звенят колокольцами,

и дикие утки, кружащие над болотом, и мерно

бредущие тучные быки,

и бестревожное зрелище южного зимнего дня,

и хмурость закатного солнца,

и внезапное вторжение ночи,

и огромный навес ночного неба

над черным массивом мира,

и тень от навеса,

и проколами в нем - серебристые звезды мерцают.

Белая вьется дорога...

Все, что над ней, и на ней, и под ней,

трепещет, пульсирует, дышит,

движется, длится, живет.

Безнадежно застыл лишь тюремный двор.

Сквозь поля, столь зеленые, столь наводненные светом,

что глаза заключенных, привыкшие к серым пескам,

неспособны поверить себе,

белая вдаль, начинаясь в тюремном дворе,

вьется дорога в Бриндизи, к морю!

Белая вдаль, начинаясь в тюремном дворе, вьется дорога,

это пенистый вал пробужденья,

взбудораженный белой ладьею мечты заключенных,

что летит, развернув все свои паруса,

к отдаленным морям, к горизонту.

Белая вьется дорога, следуя взгляду - обратно, в тюрьму,

это уже не уловка надежды, а смертная мука,

нож, вонзившийся в сердце.

Лишь когда опускается ночь,

и миски с баландой пусты, и гасят огни,

и закрываются двери бараков,

где сотни людей

без движенья лежат до рассвета,

что придет, по приказу сгоняя с нар

и веля их заправить,

лишь на время тяжелой дремоты,

запечатывающей глаза,

смертная мука дает передышку,

нож влагается в ножны.