Банджо-блюз - [56]
Несколько секунд бессмертный просто стоял, безучастно наблюдая, как потоки крови убитых им людей смешиваются с кровью Дункана. Правая нога последнего убитого мерно и бессмысленно елозила по полу, размазывая красную жижу. Потом замерла.
Митос выдернул оружие из прошитого почти насквозь бандита и вытер лезвие о его одежду. Собрал сёрикены и извлёк пилочку. Разложил по местам: пилочку – в левый рукав, а «звёздочки» – за отвороты карманов плаща.
Можно уходить. Больше здесь делать нечего.
Митос ждал, что станет хоть немного легче, но ждал напрасно. До предела натянутая струна, режущая душу в бахрому, не ослабла ни на йоту.
Нет, всё же осталось последнее дело.
Он столкнул труп третьего по счёту наёмника с чёрного мешка на полу. Видеть оскаленную голову друга Митосу вовсе не хотелось, но он должен был увериться, что ей закрыли глаза. Морена как-то упоминала, что это важно, а вот по каким причинам важно – он не запомнил.
Вжикнула застёжка. Митос пригладил густые чёрные волосы Дункана, слипшиеся от густеющей уже крови. Правая скула разворочена пулей, но глаза закрыты. Теперь точно можно уходить.
Бегунок «молнии» не удержался в скользких мокрых пальцах и поехал дальше вниз, с подбородка – к шее, и дальше, к плечам…
К ШЕЕ?!
Митос обхватил лицо Маклауда ладонями и потянул на себя. Голова послушно приподнялась, но от плеч не отделилась. Крепкая шея шотландца исправно выполняла положенные ей функции, но Древнейший по-прежнему пребывал в ступоре. Он оставил попытки оторвать приятелю голову, а вместо этого расстегнул мешок до половины. И только увидев скрещенные на груди и плотно обмотанные скотчем руки Дункана, поверил. Связывать мертвеца уж точно незачем.
Издал тихий, странный звук, поднялся на ноги. Прошёлся по церкви, сшиб алтарь.
– Ну конечно! Можно было не спешить, – заявил он раздражённо. – Кому нужна твоя пёсья башка, а? – голос выполнил сложнейший пируэт от визгливого фальцета до сиплого баса, но к концу тирады выправился на обычный тон. – К ней же в довесок идёт тонна глупости, две тонны совести и товарный состав драных моральных принципов! Оно не надо даже астралу с космосом!
Споткнулся о чью-то ногу, остановился и начал нервно хихикать. Спохватился, волевым усилием прекратил безобразие. В голове потихоньку оправлялась от шока способность логически мыслить.
– А что тогда бахнуло? – спросил он гораздо тише у скульптуры Пресвятой Богородицы.
– Генератор на подстанции, – ответила дева Мария нудным, как жужжание осенней мухи, голосом. – Квартал отсюда. Весь Ист-Энд в потёмках, и раньше утра не починят.
Митос убрал руку от кармана. Обернулся:
– Ваших рук дело, мистер Холмс?
Майкрофт Холмс, весь из себя в безукоризненном сером пальто и с безукоризненным пробором, аккуратно прикрыл за собой дверь с улицы.
– Терпеть не могу спецэффектов, – признался он, – признак дурного вкуса. Я бы придумал что-нибудь потише. Случайность, мистер Пирсон. Иногда они всё-таки бывают.
– Тогда почему вы здесь?
– Шерлок. Позвонил и назвал адрес. Потом добавил, цитирую: «Помоги прибраться. Пожалуйста». Последнее слово убедило меня, что дело серьёзное, поэтому я прибыл сам, чтобы оценить масштаб разгрома.
– И как?
– Впечатляет. Мистер Маклауд… э-э-э?.. – Майкрофт выразительно дёрнул подбородком в сторону чёрного мешка.
– Да.
Митос подтащил узкую деревянную лавку, обычно служившую опорой немощным прихожанам, к телу Дункана.
– Присаживайтесь, мистер Холмс, – предложил слегка оторопевшему Майкрофту. – Я хочу дождаться, пока Мак очнётся. После воскрешения все слегка дурноватые, надо, чтобы он понял, где он и что с ним.
– Это долго? – Холмс-старший осторожно обошёл большую лаково-чёрную в лунном свете лужу и пристроился на самом краешке скамьи, стараясь не коснуться заляпанного кровью плаща Митоса.– Мне ещё надо вызвать… чистильщиков.
От осознания того, что мирно сидящий рядом человек только что прикончил пятерых за считаные секунды, Майкрофта поташнивало. А может, дело было в отвратительном запахе, сгущавшемся над полем боя (хотя какого там боя… резня – она резня и есть).
– Нет. Мак сильный, быстро восстанавливается. Я думаю, несколько минут. А пока можете рассказать мне, как вы и ваш враг Мориарти узнали о том, что Шерлок – бессмертный. Конечно, это жутко секретная информация, но с учётом того, что мы с Дунканом уже наглотались по очереди свинца, хотелось бы уменьшить число возможных сюрпризов. В частности узнать, кто из наших стоит за этим. Ведь кто-то же должен был рассказать вам о младшем брате…
Холмс расправил полы пальто на коленях, сложил руки ладонями вниз.
– Её зовут Ирэн Адлер. Вашу, которая раскрыла мне природу Шерлока. А кто сдал его Мориарти – не знаю. Возможно, она же, с неё станется. Беспринципная особа, особенно если речь о её драгоценной голове.
Древнейший безучастно смотрел на отделанный лепниной притвор. Было ему не то, чтобы стыдно, но как-то неуютно. А Майкрофт добавил:
– Шерлоку она нравится почему-то. Даже спасать её бросился, хотя спокойнее было бы наоборот…
– Дункан сказал, что у него кавардак в душе.
– Могучая интуиция у вашего друга, – кивнул Холмс. – Но к стрельбе Ирэн точно не имеет отношения. Несколько месяцев назад она залегла на самое илистое дно и не будет шевелиться ещё долго. Впрочем, это всё уже неважно. Я думал, что время есть, что Шерлок успеет приготовиться, но они сойдутся лицом к лицу совсем скоро, и я не могу этому помешать. Я сделал одну крупную ошибку, которая дорого обойдётся и мне, и брату… Но это вас точно не касается. Уезжайте домой, здесь будет слишком опасно. Я не выдам вас Ордену, Адам, или как там по правде, не знаю. На вас материал я насобирал лично, в архивах ничего нет. Забирайте вашего горца и уезжайте. Если он чересчур принципиальный, берусь организовать его перевозку до Парижа дипломатической почтой в контейнере.
