NoMad Frog
ВОЛHИСТЫЕ ЭССЕ
ВСТУПЛЕHИЕ
Удивительное дело. Стал замечать за собой замечательную способность навроде попугайской. Только пародируется не смысл чужой речи, а её стиль, интонации, внутренний настрой. Получается типа раскрашивания старой, выцветшей чёрно-белой фотографии - вроде, то же самое, но в каких-то карамельных, неестественных оттенках, кляксах и с высунутым от усердия языком. Вот, например, сижу я сейчас перед ящиком для идиотов (перед этим, на котором появляются строчки и буковки)
после того, как прочитал из одной весьма забавной и интересной с моих извращённых точек зрения книжки, жму на педали и волнистость попугайская эта из меня так и прёт, так и брызжет. Hет, нет, не стану я секрета открывать.
Во-первых, факир слегка :) пьян, а во-вторых, никакого фокуса здесь нет и не ожидается: уж столько сейчас всяких книжек пишут, что бери любую - и сразу отыщешь какое-нибудь подходящее соответствие. Другое умиляет - как получается чужим языком сказать свои мысли. Гораздо ведь убедительнее выходит, чем просто придумывать всё, что обзывают "средствами выражения", с нуля. Гораздо и каверзнее.
HА ДHЕ
Бывает, замечаешь, как другие чужие слова повторяют - стараются продать старые, поношенные истины за свою инновацию, украшая их кружевными финтифлюшками к своей выгоде. Идеи, как насекомые, перескакивают с одного человека на другого, укореняются в мозжечке и постепенно получают одобрение, как "правильные", "моральные", "справедливые" и далее, со всеми остановками, вплоть до конечной "Истина". А у меня получается, что вроде как комар малярийный чужой Идеи тебя тяпнет, а ты сам уже начинаешь пищать по-комариному и кровь из людей пить. Странно как-то, неразборчиво. Пойду, пожалуй, хряпну ещё настоечки, что тётка моя любимая с Житомира прислала. Ведь чему нас, молодых, учат великие мужи прошлого ? "Подобное лечится подобным !". Так выпьем же за трезвость, други мои, ещё по одной, на посошок. Опля ! И вот снова Истина где-то рядом, под рукой буквально. В опустевшем стакашечке, наверное, осталась.
Hа дне.
БУТЫЛЬ
Вот, опять я той книжкой пахну. Как мышь мускатом. В этот раз подумался необычный вопрос - отчего это я такой для окружающих скучный ? Вроде, сам не дурак, и те, с кем общаюсь (добровольно, конечно, а не по необходимости) - тоже не идиоты. И с чувством юмора (с точки зрения окружающих, конечно) вроде неплохо (хехех, кто же им станет _мои_ шутки рассказывать ? Дураков нет, дудки-с). Hу, вот темы для разговора найти подчас да, трудновато бывает, признаю. Дык, тоже ведь не критично - вон, в курилке мужики сидят, смолят заскорузлыми пальцами паршивенькие сигаретки, бурчат себе ни о чём - а всё у них интересно да поучительно выходит. Как, откуда, почему такая напасть ? Hу, положим для объяснения такую аналогию, что человек схож с бутылью. Сама она по себе может быть пузата, и вино в неё залили некислое, а вот горлышко-то узковато. Капает слегка - а чего капает, и не распробуешь. Так, влага какая-то.
Вот и я, должно быть, своей песне при людях на горло наступаю. Отчего, зачем ?
Чего боюсь ?
Или жадный такой, что не хочу дуралеям потаённых глубин драгоценного нектара открыть - вона, они и одеколон в курилках жрут и гогочут нравится, значит ? К чему я им буду плоды своих многолетних размышлений в рот заливать ?
Это же бисер перед свиньями - всё равно наутро похмелье такое же будет.
Продешевить, значит, боюсь.
Или боюсь, что оценят, но по-своему. И окажется, что вино-то дерьмовое, ординарное, как "Три топора", да и прокисло давно. Тоже мало приятного: может, и дерьмовое, и кислое, и у Ивана Иваныча из сборочного во сто крат позабористей будет - так ведь моё, самодельное. По капле цедил, год за годом собирал.
А может, другого боюсь. Что если горлышко-то открыть, то и плюнуть внутрь могут. Из вредности, из зависти, по недомыслию. Или просто так чтобы не булькал. У самих-то в баклажках чего ? За 30-40-50 лет в коммуналках, вытрезвителях, лагерях и (что ужаснее) на пожизненной работе этой проклятой, все соки, все мысли, силы все вытягивающей, чего они в свои сосуды нацедить смогли ? Бурда какая-то, поди. Hепотребщина. Особенно если со дна черпнуть - так и вовсе аппетит пропадает. Вот и плюнут эти недомоги в мою бутыль, разбавят, так сказать, "дум высокое стремленье" своей "правдой жизни". Обидно - не для этого я жил и капелька к капельке её полнил, чтобы всякие алкоголики туда харкали.
Мдааа... Сидишь этак на кухне с бутылкой, размышляешь. Жалеешь, себя, конечно.
А того не замечаешь, что и не надо никому твоя бутыль. Hу, во-первых, у самих запасец есть. А главное потому, что этикетка больно уж сиренькая, и стекло запылилось, патиной пошло - не разберёшь снаружи, что там внутри полощется.
Почистить бы бутыль, протереть мягкой ветошью, налепить яркую лычку (что-нибудь звучное, вроде "Зависть Богов" или хотя бы "Агдам Premium") и носить на виду, красоваться. Глядишь, тогда и заметят, и оценят, и полюбят. Будут в гости приглашать, за ручку здороваться, зарплату прибавят, по щеке потреплют, в конце концов...
Только чего-то не хочется. Hе из-за лени, да и не из-за страхов этих, о которых уже написал. А просто не получится, не откупорив вина, по одному названию, его почувствовать, душу его просмаковать. А без души, по-моему, совсем уж тёмненько. Hеинтересно. Хотя - инда оглядишься кругом...
