Магсад НУР
Из Тайн Города Ветров
ПЛОД ДОЖДЯ
К.М. и К.М.
...Ко мне сватаются; это родственники из Эрдебиля, папа расчувствовался, бабушка тоже: все, кроме матери, плачут, до сих пор переписывались, теперь приехали, у меня сердце заходится, плачу, сказала, чтобы сватов проводили, может, они ничего не знают, как пришли, так и уйдут...
***
...Когда идёт дождь, я чувствую себя сродни окружающим деревьям, травам, даже тротуарам. Если бы не смеялись, я бы вместо них подпрыгивала: травам, улицам и листьям отряхнуться от пыли и копоти газа очень к лицу. Когда дождь, звук шагов на дороге, ведущей в наш университет, становится совсем другим. Недавно эту дорогу вымостили красным кирпичом; это владельцы магазинов сделали. Ходят слухи, что этот кирпич недолго протянет, обработка не та. Но с одной стороны он становится гладким, а с другой есть такие, что обсыпаются. Отец говорит, что на Парапете тоже так было, дожди всё поставят на свои места...
В дождливые дни стук шагов становится очень липким. Кажется, нынешняя мода берёт начало с семидесятых: мне такая нравится. Не всякая мода идёт моим любимым дождям! Сама я в последнее время на очень толстом высоком каблуке, грудь раскрыла, насколько хочу. Чёрная юбка так подходит моим бёдрам. Мать дуется из-за мини-юбки; она злая на меня из-за неё. Еле сдерживается, немного страх перед отцом, да ещё сама чуток утихомирилась. А то бы шкуру с меня спустила, не охнула.
Я коротко постриглась; кончики лезут между губ, причесалась, как надо. Красота этой моды в серьёзности: а цветовая память чёрная, да ещё коричневая. Белого, красного и зелёного мало. Больше всего мой мозг сокращается, когда на память приходит цвет кожаных курток наших мужчин, которые они носят весной и осенью. Кажется, они не могут вылезть из этого горестного цвета; с кислыми лицами идут по своим делам.
Когда по весне идёт дождь, не могу усидеть дома, прислушиваюсь к звуку шагов: если подольше прислушаться, станет смешно - ноги уносят головы, куда хотят. Кажется, что не голова ногам, а ноги голове голова. Недостатки фигурок девушек, идущих на лекции, становятся явней; и толстушка и кривоногая путаются ногами: каждая из них ищет себе укрытие.
Я раньше всех чувствую дождь: ещё не дождавшись его, собираюсь на прогулку. Домашние злятся на меня: чуть не лопаются, но молчат, как будто это я приношу дождь... Мало дней, когда сердцу раздолье: здесь ветер ко всему сбоку припёка, к воздуху, воде, дождю и снегу... никак без него, проклятого, не обходится!
Как только погода станет мне по душе, качусь к бульвару - вместе с отцом. Он всегда меня слушается... Когда доходишь до моря, как будто нюхаешь нефть вперемежку с рыбьей икрой. Я себя чувствую внутри моря. Я вижу, ей-богу вижу, как этот дождь может умывать море: как купает закопчённый асфальт и траву, так и рыбу в бухте замачивает; эта вода мелко, не торопясь впитывается в море. Мне кажется, что в дождливые дни рыбы отряхиваются от слоя нефти, которую впитали в тело, и играются, любятся. Может, как раз в это время ненароком откладывают икру в бухту: когда грязные воды, сливаемые туда, смешиваются с потоком дождя, течение усиливается, а бедные рыбы, скучковавшись в уголке течения, бросаются откладывать плод, или найти какое-то пропитание. Они что, не могут уплыть далеко-далеко и отложить икру в синие-синие чистые воды, почему остаются в этих нечистотах?! Отец говорит, что из-за пищи, течения и спокойствия; кроме того, по морским масштабам здешняя рыба очень мелкая и слабая, это место для них огромный мир, в уголке которого они спрятались...
Иногда про себя придумываю голоса рыб и радость в их глазах... Под конец льются слёзы. Плачу...
Если бы могла, затесалась бы к рыбам и ушла бы жить в глубину моря. Потом отец каждый день приходил бы на берег, посмеивался из-под поседевшей бороды так, чтобы никто не заметил, да знал бы, что я где-то здесь, пришла к нему на встречу вместе с водами, лижущими его ноги. Однажды я пережила эти чувства, делая ванну для папиных ног, когда руками лила воду на его худые, сухощавые пальцы... Но я бы не взяла отца с собой, должен же мой человек остаться на этом свете...
Я вижу сон: о плоде рыб. Этот сон я никому, кроме отца, не доверила бы, в то время даже матери не рассказала... Зачем мне?
***
...Нас было двое. Обе в коротеньких юбчонках. Стоя на полуразрушенном деревянном остове на бульваре, мы обе знали, что чего-то ждём от морской бесконечности, но чего?! Обе были одинаковыми штучками; цвет глаз, запах причёсанных волос был одинаковым, я это понимала. Эти коротенькие юбчонки я всегда именно так и хотела носить, теперь от мысли о том, что мать увидит их и затаскает за волосы, нас кондрашка брала. Мы печально смотрели вдаль, одновременно со стороны уставясь на юбки друг-друга и перед тем, как столкнутся наши взгляды, внутри каждой из нас трепетала одинаковая зависть, снова "соединялись" и ждали своего пути. Мы ждали Кита, да, Кита... или какого-то большого дельфина, или, может, акулу... помню, ждала большого, чёрного, ласкового рыбоподобного, благонамеренного, с пятнистой шеей и пастью, верх чёрный-чёрный, здоровенная блестящая рыба. Она должна была появиться чуть вдали на поверхности воды и, завидя нас, поплыть к берегу...
