Чувство летучести
Эта книга для тех, кто любит летать (пусть даже — только во сне). Для тех, кто любит собак, кошек, листья, первый снег и весь Мир. Эта книга для тех, кто любит.
| Жанр: | Поэзия |
| Серии: | - |
| Всего страниц: | 13 |
| ISBN: | - |
| Год издания: | 2017 |
| Формат: | Полный |
Чувство летучести читать онлайн бесплатно
Шрифт
Интервал
© Яна Николаевна Солякова, 2017
ISBN 978-5-4483-0078-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Чувство летучести
Что ли — правда?..
Как же мышечная память…
При отсутствии крыла?
Сердце ныть не перестанет:
Где же я вчера была?..
Кроны сосен, пики елей,
Где-то снизу — облака…
Рядом звёздные метели
И туманная река…
Мир бескрайний, заповедный,
То ли есть ты, то ли — нет…
Там Дракон прекрасно-медный,
Там пылающий рассвет…
Ломит плечи: ветра тяжесть
Поворочай-ка крылом!
А туман — как пух лебяжий
Над притихшим молоком…
Листьев полные карманы
И травинка в рукаве,
Предрассветные туманы
Отдыхают в голове…
Ставлю чайник (руки ноют).
Тишина. Лишь звон синиц.
Это правда, что весною
Нет порядка и границ?
Размываются ручьями,
Растекаются, плывут…
Вот и я не замечаю:
То ли «там» я, то ли — «тут».
То ли я качаюсь в кронах
Рыжих сосен, то ли я
Чай «Российская корона»
Заварила у ручья…
Мир плывёт, перетекает…
Я сама уже — туман…
Я сама уже такая
Как рассказ или обман…
Путешествие от нечего делать
Тишина плывёт вся в кузнечиках,
Тишина звенит и колышется.
Я — на крыше. Мне делать нечего.
Дальний поезд за лесом слышится.
И от поезда, от кузнечиков,
Тишина всё поёт, всё не кончится…
Делать нечего нынче вечером,
Потому что просто не хочется.
Тишина до того невесомая,
Что в ней можно поплыть, как в омуте.
И зевает облако сонное,
И потягивается в невесомости.
Невесомость распространяется
На гусей, на собачку белую.
Всё само собою случается —
Я совсем ничего не делаю.
Вижу — крыша плывёт далёкая
Где-то там внизу серой лодкою,
Рядом облако стелется лёгкое
По дорогам из ветра сотканным.
Я не знала, что облако — мягкое
И, как морда собачья, мокрое…
Я не знала, какое яркое
И какое небо — широкое!
А тропинки качаются волнами
Все истоптаны птичьими лапками.
И вернусь я с карманами полными
Неба синего, с мокрыми тапками.
Вылью небо обратно на крышу я —
Пусть и дальше там отражается…
Тихо жмурится Солнце рыжее…
А кузнечики — всё стараются…
Июль
На поверхности пруда смотрю в облака,
Шевелю плавниками-руками слегка,
Подо мной разлетаются птицы.
И боюсь я упасть
И на небо попасть,
В синеве, словно дым, раствориться.
Надо мною вода за прохладной спиной,
Краем глаза слежу за стеною лесной,
Облака — словно рябь цветочная.
Шевельну плавником.
Надо мной двойником —
Птица плавает — копия точная.
Невесомо в прохладной и мягкой воде
Я парю. Только небо я вижу везде —
Значит правда — вокруг одно небо.
Я нырну к облакам,
Доверяя рукам
Или крыльям из белого снега.
Так медлителен этот ленивый полёт…
Серебристым стрижом задремал самолёт,
И лыжня в васильках не тает.
А в ушах — тишина
Синевою полна,
И стрекозка летает…
Несерьёзное
Молоком разбавили синеву,
Я за тонким месяцем поплыву.
Сквозь листву прозрачную, словно дым,
Сквозь леса весенние и сады.
Птицы, птицы, птицы! Весна, весна!
Мне не спиться, милый мой, не до сна:
В мае невесомою становлюсь,
Как пыльца по воздуху тонко льюсь,
Отражаюсь в лужах, во всех подряд…
Ты, я знаю, тоже, конечно, рад…
Даже если дома один уснёшь —
В мае мною дышишь ты и живёшь.
Я ж не привидение… Так, шалю.
В мае ещё гуще тебя люблю.
Ты меня не слушай: «Чирик-чирик!»
Вечер, месяц, яблони… Чудный миг!
Ах, весна!
Ах, весна, весна, весна! И поэтому
Все прозаики становятся поэтами.
Быть циничным — неприлично весною,
А прилично — петь по-птичьи под сосною!
И поэтому прозаики серьёзные
Отправляются за розами и звёздами,
Отправляются за глупостями разными,
За безумствами в скитания опасные.
Ах, весна, весна, весна! И поэтому
Ради женщин, Музы брошены поэтами!
Рифмы ношенные — в лужи позаброшены,
И плывут по речке старыми галошами.
А поэты — заикаются, стесняются,
И стихи у них совсем не получаются.
Получаются — цветы, признанья нежные
И полёты журавлями белоснежными.
Ну а женщины — весною становятся,
Расцветают или только готовятся,
Улетают или только решаются
Все законы-рубежи разрушаются.
Улетают, чтоб совсем раствориться
В небе звонком, словно синие птицы,
Чтоб в лучах весенних петь и смеяться,
Ни любви, ни высоты не бояться.
Чувство летучести
Иногда приходит чувство летучести
И какой-то неоправданной лёгкости,
Словно ветер собирается до туч нести,
Словно воздух в голове и ветерок в кости.
И подошвы жжёт, и в пятках — кузнечики,
И потеряна земная гравитация.
Только бабочки и птицы мне советчики —
Как они, на ветер буду опираться я!
И, зависнув с каждым шагом в синем воздухе,
(Удивляешься: что ж раньше по земле ходил?!)
Чуть провалишься на выдохе, как воз в трухе,
Но вдохнёшь — и ощущаешь под ногой настил.
И летучими шагами воздух меряешь,
Через два на третий вверх поднимаешься.
Глядь — гуляешь по небесной империи,
И сугробов ослепительных касаешься.
Снегопад завис огромными тоннами,
Перемешанный с воздушными глыбами.
А под облаком — колодцы бездонные,
Но я в них, как в море тёплое прыгаю.
Вдруг не во время проснётся Сомнение.
Глянет вниз, воскликнет с ужасом: «Господи!»
И крыло свело, и вверх устремления
Уже шепчут тихо: «Лучше бы мне коз пасти…»
И ты снова — на асфальте, на правильном.
Облака вверху плывут, как положено.
Гравитацией всё снова отравлено…
Коз не видно, но взлететь уже сложно мне…
Белый Орёл
Ты ослеплён, восхищён и раздавлен.
Невероятен Он, светел, реален!
Белый Орёл опустился на камни.
Еще от автора Яна Николаевна Солякова
Рекомендуем почитать
