КРИТИК: Я понять не могу: почему вы пишите о вещах, в которых ничего не понимаете?
АВТОР: Вы много чего понять не можете, таким уродились. И покажите мне пальцем хотя бы одного смыслящего в этой теме.
К: Раймонд Моуди. Слыхали о таком? Может и его книгу «Жизнь после смерти» читывали, если, конечно, читать умеете. Или сомневаетесь в том, что там написано?
А: Нет, не сомневаюсь. Моуди, говорят, записывал рассказы тех, кто побывал в состоянии клинической смерти. У всех почти одно и то же: видишь своё тело сверху, умершие ранее родственники приходят, потом свет. Есть, кстати, люди, которые в состоянии этой самой смерти ничего подобного не видели, но о них упоминать не принято — не вписываются в общую схему.
К: Не пойму я вас. Что вы пытаетесь мне втолковать?
А: Представьте себе — вы собрались в Киев. Или в Житомир. А ваш сосед или сослуживец говорит вам: у меня там дядька живёт, ты бы не передал ему гостинчик? И вообще, посмотри, как он там, я уже лет двадцать его не видел. Допустим, вы соглашаетесь. Сделав свои дела в Киеве…
К: Или в Житомире.
А: Вы просто уничтожаете меня своим интеллектом. Или в Житомире, идёте к этому дядьке. Вас долго изучают в глазок, затем вы пространно объясняете в замочную скважину, чего вам надо. Открывается дверь. Вы поправляете галстук, кривите рожу в приветливой улыбке, вытираете копыта о коврик. Но из недр квартиры стремительно вылетает чья-то рука, выхватывает у вас гостинчик и снова скрывается, а дверь с грохотом захлопывается перед вашим носом.
К: И что?
А: Нет, это я вас должен спросить: и что? И что вы расскажете своему соседу или сослуживцу о его киевском дядьке? Ну видели в прихожей полметра стены с обоями в цветочек, край вешалки с зонтом. А дальше?
К: Ни черта не понимаю. Житомир ещё приплели.
А: Люди, о которых пишет Раймонд Моуди, видели только то, что им показывали. Понимаете? И не более того. А что там, дальше — неизвестно. И никто, слышите — никто! — этого не знает. Ни попы, ни Раймонд Моуди, ни мы с вами.
К: Всё равно, пишете вы глупости, да и сами дурак.
А: Слышь, козёл, ты базар-то фильтруй!
К: Кто козёл?!
А: В зеркало посмотри — увидишь!
(Занавес. Из-за него ещё некоторое время раздаются нецензурные ругательства, звуки ударов по лицу, треск ломающейся мебели и грохот упавшего человеческого тела.)
РАССКАЗ СБИТОГО ГРУЗОВИКОМ
Надо же было такому случится, что когда я уже добежал до середины дороги, он вылетел из-за поворота. Не знаю, какую скорость показывал в тот момент его спидометр, но мне она показалась воистину космической. Разум мой отключился, отдав инициативу инстинктам; они-то меня и подвели.
Вместо того чтобы мчаться дальше, вперёд, я зачем-то рванул назад; в ту же сторону вывернул руль и водитель грузовика.
Шансов на спасение не было. Я увидел вытаращенные глаза водителя, услышал истерический визг тормозов, а затем меня шарахнуло бампером, перегнуло пополам, раскроило башку о радиатор. Не удовлетворившись этим, безжалостная механическая сила легко сорвала с места моё тело и швырнула его на асфальт в нескольких метрах от места столкновения.
Боль рвала меня на части. Я лежал навзничь, не в силах пошевелиться, а каждую мою клеточку словно драли раскалёнными клещами. Со всех сторон сбегались люди. По идее должно было быть довольно шумно, однако я ничего не слышал.
Внезапно боль ушла. Я вдруг увидел себя со стороны, лежащим на асфальте в жалком, изломанном виде, жиденькую толпу зевак, белого, как стена, водителя грузовика с сигаретой в зубах, продирающегося к месту событий гаишника.
Было ясно — мне не выжить. Но почему-то меня это совершенно не беспокоило. Как ни странно, я терзался совсем иной мыслью: ну и нафига мне понадобилось покупать целых два рулона туалетной бумаги?
* * *
Народу собралось много, все стояли в длинной, извилистой очереди, доходящей до самых дальних облаков и пропадающей за ними. Люди, как правило, молчали, пребывая в мрачном и подавленном состоянии. Впереди плакала незнакомая мне женщина. На неё не обращали внимания; она взглянула на меня и вдруг спросила:
— Как вы думаете, они могут нас вернуть?
Я пожал плечами.
В конце очереди возник здоровенный мужичара, румяный и, если можно так выразиться в данных обстоятельствах, жизнерадостный.
— Привет, дохлые! — гаркнул он. — Кто последний?!
— Ну зачем вы так? — спросила его плакавшая женщина, — Возможно, всё образуется, и мы ещё поживём.
— Ага, как же! — возбуждённо откликнулся мужичара. — С такой башкой, — он нагнул голову, чтобы все могли видеть его проломленный череп, — только жить да добра наживать. Да разве ж вам не дали направления? Тут всё написано.
И он помахал перед лицом женщины белым листочком с фиолетовой печатью.
Сейчас же выяснилось, что у доброй половины стоящих в очереди никакого направления нет, а у тех, кто его всё-таки имел, стояли совершенно разные подписи и печати.
— У меня всё правильно, — сообщал мужичара тем, кто подходил посмотреть на его документ. — Мне его ангелица в отделе кадров выписала. А вы чего стоите, уши развесили? Идите за направлениями, без них вас всё равно никуда не пустят.
Люди заволновались.
