Жизнь №8, или Охота на Президентов - [17]

Много воды утекло. Из шестерых остались только мы с Кешей. Один смотался в Штаты, двое сгнили в лагерях, а ещё один повесился… но это отдельная грустная история.

— Мне не нужны напарники! — отрезал Кеша.

А я знал, что он сам стал вшивым интеллигентом, что он уже не возьмёт хорошую добрую цепь в руку и не размозжит поганую башку негодяю — лихо! без раздумий! одним святым чистым порывом! Нет… он начнёт разрабатывать план, копаться, мельтешить, тянуть, философствовать, придумывать всякие причины… У матросов много вопросов… Я знал, что три дня назад на благотворительном банкете он пристрелил одного азера, который уворовал-приватизировал» треть россиянской нефти… Это было благородно. Это был чистый и святой порыв! Его тут же взяли… И тут же отпустили… Наследничек, брат пристреленного азера, в порыве нежданно свалившегося на голову счастья и богатства откупил его, ещё и приплатил пол-лимона… Кеша тогда рыдал и пил, проклиная времена и нравы. Его отвезли в загородный коттедж с милицейским экскортом, чтоб не набуянил… Наутро он отослал «гонорар» в подмосковный сиротский дом… но братки-крышеваны положили его на карман. К вечеру они сгорели на собственной «малине», в прямом смысле слова… Кеша не любил, когда обижают сирот. Он тяжело страдал. И я боялся, что он вообще потеряет веру в людей и в справедливость.

Я очень боялся… потому что на таких, как мы с Кешей, и держался весь этот белый свет. Прости, Господи!

«Не стоит село без праведника…» — так говоривали мудрые святые старцы. Кеша был именно таким праведником… на нём стояла Русь-матушка.

Пока ещё стояла…

И я даже подумал было, что Кеше специально дали такой заказ, чтобы избавиться от него… как в сказке: пойди туда, не знаю куда, принеси то, не знаю что… Кеша был добрым молодцем, которого выдали со всеми потрохами на съедение хитрющему Змею Горынычу…

Ух, ты и змей, Горыныч! Ведь это надо же, самого пре-зидентия, гаранта… да ещё и не в рамках конституции!

Сезон охоты. Bay! На избранничков! Может, выдумки?

Когда в Штатах шлёпнули пришлёпнутого курносого Джона, как у нас голосили! ой-ёй-ёй-ёй-ёй! будто родней и любимей никого не было. Свет померк в окошке прорубленном… Шестидесятнички бежали с соболезнованиями в посольства. И мели своими соплями дорогу на запад… А там всё искали «русский след». Сто комиссий создали. Миллиарды вбухали. Тысячи томов отчётов написали. Не нашли. Потом перебили почти весь клан президентский… и уже всем дуракам[15] стало ясно, что это, видно, не одни русские фашисты с нацболами и международными террористами охотятся на бедных гарантов… Есть, видно, и другие охотнички… Ладно, замяли.

У охранки везде носы и уши.

Гаранты, гарантирующие гарантию… собственной безопасности и процветания. Хрен вам в рыло!

Я стоял над могильной плитой, под которой упокоился Кеннеди, на зелёном и по провинциальному мирном Арлингтонском кладбище. И думал не о мелких местных разборках, а о другом. Почему же у нас, к примеру, никто не искал отравителей загнанного в капкан Виссарионыча? Затравленного «незримыми» охотниками на своей подмосковной даче? Шито-крыто?! Спровадили на тот свет без лишней помпы… и никаких комиссий? ни сотен томов! сработано было профессионально… А потом Брежнева урыли — за пять лет, «снотворными», уж на что могуч и крепок был! урыли! и никаких отчётов… Кто? Анд-ропушка-джазист? Предтеча перестройки? Ведь это из его табакерки, как чёрт выскочил Меченный. Или… Концы в воду! У нас как дерьмо какое-нибудь, так до ста лет, а потом ещё в фондах да на гособеспечении под особым указом. А печальника и заботника непременно уроют. По тихому. Без шума. У них всяких рейганов пулями нашпиговывают и голосят на весь мир… а у нас таблеточками, а потом диагноз в прессе: «обширный атеросклероз и ише-мическая болезнь сердца». Сезон охоты. Без начала и конца…

Приятно рассуждать о чем-то возвышенном и глупом. Легкий толчок в спину вырвал меня из плена раздумий.

— Спишь?

Я оторвался от созерцания скромной надгробной плиты самого любимого президента Амэурыки. Обернулся.

Кеша тряс огромным «кольтом», норовя ещё раз ткнуть меня стволом под лопатку.

— Не курю! — недовольно бросил я. — Ты же знаешь! Он щёлкнул своей дурацкой зажигалкой. Из дула «кольта» вырвался язычок пламени. Погас. Кеша был неглуп. Но шутить не умел. И вообще, он должен был сейчас сидеть в Россиянии и выполнять заказ.

— Какого чёрта ты приперся в эту дыру? — спросил я.

— Конспирация, — невозмутимо ответил Кеша.

Достал мобильник. Связался с кем-то. Я расслышал глухое и нервное: «Хрен с ней! Приступайте!»

На лице его засияла тихая благодушная улыбка. Такая же улыбка озаряла его лик, когда прошлой осенью пришла добрая весть, что его пацаны затопили в Бискайском заливе танкер с краденой русской нефтью. Впрочем, и сам танкер был краденый. А при упоминании этого поганого Бийскайского залива меня вообще начинало мутить — память о двухсуточном шторме в этой чёртовой пучине, когда от качки и тошноты хотелось выпрыгнуть за борт. Чтоб этот залив вылился из себя самого! Залили, блин!

Это была улыбка блаженного праведника.

Подвижника, свершившего подвиг.