Желание исчезнуть - [7]

– Спи. Завтра с тобой обсудим. И это, не хныкай, ты уже большая, тебе четырнадцать.

Она не стала спорить.

Кузьма привык не спать. Это было более обыденное состояние, в котором он жил ночи напролёт. Он почувствовал что-то очень знакомое и понятное, когда обстоятельства вновь сложились так, что надо бодрствовать и ждать приближения врага. Через полчаса к нему поднялся дед, пытался уговорить лечь, но он холодно ответил, не поворачивая головы:

– Уходи. С тобой тоже завтра.

Петрович поворчал, но ушёл. Кузьма замер под лунным лучом. Кожа его стала белой, зрачки чёрными, и он неподвижно сидел, наполовину спрятанный тенями комнаты, наполовину облитый полнолунием. Шумело море, колотилось сердце. Он слушал его и благодаря стуку мог не спать. В осаде было так: часами сидишь, ждёшь, высматриваешь врага. Конечно, под лучом сидеть нельзя. Но тут всё-таки гражданка, и хотя Кузьма чувствовал себя снова как накануне боя, он понимал, что прятаться от пацана не надо. Он смотрел на дорогу и ждал. За ночь мимо проехало три машины, потом один раз, уже под утро, очень-очень далеко прогремел грузовой состав, а вслед за ним, когда начало светать, – пассажирский, потом две электрички; к семи утра машины зачастили и поглотили поезда.

Кузьма спал с открытыми глазами, но всё слышал, запоминал, высчитывал, готовился встать, как только понадобится. Рука неподвижно пролежала на рукоятке пистолета. Он чувствовал, как кровь раз в несколько минут совершает обращение в его теле и вместе с ней ненависть путешествует от сердца к кончикам пальцев, откуда шёпотом передаёт оружию единственное заклятие: «Убей».

Что ему нравилось в ночной службе особенно, так это что во тьме не было никаких посторонних голосов. Никто не пытался остановить его: ни снаружи, ни изнутри. Наружным он всегда мог ответить, что увидел ползущего к позициям укра, а внутренние просто молчали. Днём они, бывало, мучили его: «Не стреляй, там могут быть дети», «Не кидай гранату – вдруг мирные», и тому подобное. Ночью всё замолкало, и лишь слово «Убей» разрядами тока управляло временем. Властное и спокойное – оно не кричало, но у него имелась цена.

Наконец, часов в восемь утра, к дому подъехала машина. Вышел здоровый парень и отворил себе ворота. Он завёл машину на пятачок в углу участка и долго ковырялся в багажнике, набирая что-то в огромную наплечную сумку. Кузьма видел не очень хорошо – мешали ветки и лёгкий туман. Он отметил, что у парня крепкие накачанные руки и ноги, нет пуза, но грудь пока мальчишеская, неразвитая. Одет он был по-простому, в белую майку и синие, пожившие своё джинсы, на ногах рваные кроссовки. Лица было не разглядеть издали.

Борька проснулся, выглянул в окно и радостно гавкнул. Хотя парень не обернулся, продолжив копаться в багажнике, Кузьма схватил пса за загривок, притянул к себе и громко прошептал.

– Так, Борян, щас не испорти мне тут. Команды помнишь?

Пёс испуганно заскулил, потому что ручища Кузьмы сдавила его шкуру как следует.

– Помнишь? Умри! – ему пришлось сказать вслух. – Ну?

Пёс не сразу понял.

– Умер, Борька, умер! – шипел Кузьма.

Тут пёс вспомнил и повалился на бок, вопросительно глядя на хозяина.

– Молодца. Так и лежи.

Пёс скулил, но больше не гавкал и не вставал, хотя видно было, что ему смертельно хочется полаять ещё для приехавшего.

– Сука, пса моего приручил, – пробурчал Кузьма, продолжая на всякий случай держать одну руку на Борькином брюхе.

Наконец Максим захлопнул багажник, развернулся, зашагал к дому. Кузьма изучил его походку. Обычный парень. Может быть, он бы ему даже понравился, кабы не эта история с Полиной. Таких пацанов было немало во время осады: пошедшие на контракт после срочки ребята со всей страны. Лицо простое, немного суровое от ранней усталости, но светлое, открытое, даже, пожалуй, чем-то парень был похож на самого Кузьму.

– Ладно. Лежи тут.

Кузьма выбрался из чердачного окна, оттуда слез на крышу первого этажа и встал в полный рост. Парень не сразу заметил его, но когда заметил, остановился.

– Здравствуйте, – сказал он, подтягивая ремень сумки.

Не ответив, Кузьма спрыгнул на землю и приблизился.

– Ну здарова, коль не шутишь. Чей это ты?

– А Роман Петрович не рассказал?

– Ты мне тут не Роман Петровича вспоминай, а на вопрос отвечай.

– Я ничей.

Установилась тишина. У парня были маленькие васильковые глаза, выгоревшие оранжевые брови, щёки покрыты оспинами, сухие прямые волосы песочного, почти белого цвета. Ощущалось, что в нём дышит молодая, легко доставшаяся сила. Но на подобное Кузьма насмотрелся немало – он знал, что и такая сила побеждается, убивается легко.

– Ты ж не с Края?

– Не, я с Кутаиса.

– Далече забрался. А из семьи-то какой? Или сирота?

– Пенкин моя фамилия, – парень скинул сумку и подвигал уставшим плечом. – А сейчас сирота!

– Таких не знал.

– Мы обычные были. Потом папа уехал в добровольцы, а мать умерла.

– О, прямо как у Полинки моей, получается, – Кузьма удивился.

– Ну да.

– Ты мне не «нудакай».

– Не понял? – парень нахмурился. – Вы же Кузьма Антонович, так?

– Так-то так, а вот кто ты и какого чёрта на моей земле делаешь, я не знаю.

– А, я понял, – сказал парень и замолчал.