Земное время №2 2016 - [34]

Ну, моя бутылка потихоньку иссякает. Знаете, почему я пью? По многим причинам. Самая главная из них, пожалуй, та, что я не могу жить с ясной головой. Дело в том, что мне просто физически больно жить. И болит у меня не что-нибудь, а душа. Так что существование души для меня не вопрос, а факт. И я делюсь им со всеми желающими. То есть с вами.

Конечно, за много лет я с этой болью сжилась. Когда я была моложе и влюблялась, ненадолго становилось легче. Но с годами боль эта стала частью меня самой. Уважаемые невропаты и психопаты! У меня для вас есть хорошая новость! В депрессии можно жить не год и не два, а пятнадцать, двадцать лет! И я до сих пор не теряю надежды, что однажды она уйдет. Вот так запросто. Я проснусь, а ее нет. Ее нет, а я – есть…

Сегодня удивительно ясный, очень весенний день. Не тепло и не холодно. Хорошо. Человек редко бывает таким чистым, как земля, когда снег сойдет. В Западной Европе весну так не чувствуешь и не ценишь. Там, конечно, есть другие прелести. Все богато, ухожено, эстетично. Нет покосившихся домов, заросших бурьяном полей. Все работает, все приносит прибыль. Все отрегулировано раз и навсегда. Родился. Учился. Женился. Вышел на пенсию. Помер. Аминь! Иногда даже складывается впечатление, что помираешь, не успев родиться. Да. Но зато все в шоколаде. И если ты крепко помнишь свое место, у тебя есть шанс на нем же и околеть. Это называется – безопасность. И социальные гарантии. Неужели и мы к этому когда-нибудь придем? Ура, товарищи! У нас еще первоначальный капитал недоукраден! Вот доукрадем его – и с Богом прямо на тот свет минуя этот. Ведь лучший мир-то там, а не здесь. Вот и церковь православная нас этому учит. Это у них место здесь. А у нас – сразу там…

…Но я отвлеклась. О чем бишь это я? Ах да. О весне. О весне в моей жизни. Вы знаете, весна в моей жизни всегда много значила. Даже слишком много. Все важнейшие события случались у меня почему-то в мае. Видно, судьба у меня такая – маяться. Или это скорее маятник? Нет. Скорее, маховик. Маховик – вещь серьезная. Не давая маху, головой на плаху…

Вот я допиваю свою водку, смотрю на вас и думаю – наверно, больше всего на свете мне бы хотелось достичь внутренней независимости от всякого подкрепления извне, от малейшего одобрения себе подобных, то есть вас, мои дорогие. Мне хочется грешить, блудить, предаваться интеллектуальной лени и интеллектуальному снобизму, творить добро по своему разумению и плевать с высокой сосны на все, что угодно и неугодно нашему замечательному обществу.

Вы знаете, я иногда молчу целыми днями. А если говорю – то сама с собой. Я себе никогда не надоедаю. Сама шучу – сама смеюсь. Я себя не стыжусь, не стесняюсь. Чего и вам желаю. От всей души. Ваше здоровье!

Ну, пойду писать роман. В смысле, повесть. И ждать мая. Ждать осталось недолго – один день. Ну, прощайте, мои дорогие. Мне с вами было хорошо. Надеюсь, это взаимно. А?

Вот она я, Господи. АМИНЬ!

Поэзия

Алекси Врубель (Великобритания / Лондон)

Деятель культуры, поэт, композитор, переводчик.

Член правления Союза польских писателей зарубежья.

Создатель и руководитель группы искусств KaMPe, продвигающей молодых поэтов, музыкантов, фотографов и художников.

Автор поэтического сборника «Крупицы времени».

Автор музыки и стихов музыкального альбома «Confessions of Mr. A».

Более 10 лет живет и работает в Лондоне.

ВСТРЕЧА С ОДИССЕЕМ

С Гермесом под ручку я заглянул в Элладу,

чтобы встретиться с Одиссеем.

К сожалению, он мертв.

В портовых тавернах ныне прядут мифы

о футбольных героях.

Между лавками – дым от жертвенных алтарей

в честь «звезд» эстрадного «олимпа».

О, Зевс!

Зефир золотой пылью забвения

охватывает божественные пропорции твоих храмов.

В тени оливковых деревьев уже не отдыхают

потомки Титанов.

Только ночью, на пляже, куда гонит меланхолия,

чтобы среди песчинок увидеть павшие звезды —

только там почувствуешь его присутствие.

Я нашел выброшенные волной

ракушку и зеленый камушек.

Этот подарок, подарок от Посейдона, —

для тебя, дорогая.

С галькой в волосах, с ракушкой на груди —

ты прекрасна, моя Пенелопа.

НЕ ХВАТАЕТ

Ночь. Я не сплю.

Доллары, фунты, плюс возврат переплат,

плюс вернули, что сам одолжил,

плюс еще обещали мне тысячу…

Равно… Не хватает.

А может – так?..

Возвращенное – то, что одалживал, плюс та тысяча, что обещали:

фунты, доллары,

и прибавить возврат переплаты.

Равно… Не хватает.

Но если…

Вот к той обещанной тысяче

добавить…

плюс….

Равно… Не хватает.

Не сплю.

Пойти бы к врачу для хорошего сна —

Пусть мне пропишет какой миллион,

Можно и в фунтах.

ВЕСНА

Зеленое приняло решение.

Собралось с собой, увеличилось,

вздулось, набухло…

и преодолело сопротивление коры.

Крошечным бутоном, мини-листом

выиграло первый поцелуй солнца.

Это весна!

В парковой атмосфере

вечного эротического безумия

диких гусей и уток,

садящихся на воду с громким гоготанием

и кряканьем,

я поднимаю веточки к лицу,

чтобы лучше почувствовать

восторг зеленого.

Очередная весна.

И лучше забыть —

сколько лет прошло от первого

детского восторга,

от белизны подснежников

и желтизны лютиков.

МОЕМУ БЛАГОДЕТЕЛЮ

Накормил меня, голодного.

Помог деньгами,

когда я был в нужде.

Утешал меня,