И тут выяснилось, что нет в Москве для меня подходящего «глаза».
— Ну к кому же ты поедешь? Ведь не к тете же Гекте, — сказала мама.
— Хотя бы! — воскликнул я, хватаясь за эту мысль как за соломинку. — Что она, не родственница, что ли?
— Весьма отдаленная, — вставил два словечка папа, оторвавшись от электробритвы.
— Сестра жены моего двоюродного брата, — уточнила мама. — Даже не знаю, как назвать эту степень родства.
— Короче говоря, некто Жуткина, — сострил папа.
В другом случае я бы тоже как-нибудь пошутил (фамилия тети Гекты была Уткина), но сейчас это могло лишь повредить мне.
— Старо, — заявил я. — И вообще тетя Гекта отличная тетка, и она меня любит, просто обожает.
— Особенно после того, как ты выкрасил губной помадой ее голубое пальто, — вспомнила мама давнюю историю.
Что верно, то верно. Но ведь мне тогда было три или четыре года. И пальто я стал перекрашивать не со зла, а как раз наоборот: хотел сделать что-то приятное этой нарумяненной тете, от которой вовсю пахло духами.
— Она давно об этом забыла, — сказал я. Папа опять отвел бритву от подбородка.
— Боюсь, — проговорил он, — что это твое заблуждение. По-моему, она настолько хорошо все помнит, что уже лет десять не показывается у нас.
— А письма-то шлет.
— Письма что! А приезжать не приезжает, — поддержала мама отца. — Да и мы у нее никогда не были.
— А в письмах приветы и поцелуи, — не сдавался я.
— Поцелуи имеют свой смысл не в письмах, — заметил папа.
— Виктор! — строго произнесла мама и переключилась уж на совсем другую тему. — Учти, — сказала она мне, — такая поездка дорого стоит. А ведь мы в отпуск собираемся.
Я видел, что родители уже готовы были признать тетю Гекту моим «глазом», — и вдруг все лопалось из-за каких-то денег.
— Деньги будут, — выпалил я, не подумав.
— Интересно откуда? — Папа даже бриться перестал.
Нужно что-то ответить. Но что?…
— Не покупайте мне подарки на день рождения, — придумал я и сразу же понял, как это нескладно: день рождения-то у меня зимой.
Папа и мама взглянули друг на друга и рассмеялись.
— Как ему хочется поехать, — сказала мама.
— Мне тоже хочется. — Папа никак не мог справиться со своими висками.
— Вот и поезжайте, — сказала мама. — Я без вас тоже отдохну.
— Отпустить его, что ли? — размышлял папа вслух. — Тогда и отдохнем вместе.
— Ура! — закричал я, выхватил у него электробритву и стал натирать ею отцовскую щеку с бешеной скоростью.
Когда я очень радуюсь, я могу выкинуть что-нибудь сумасшедшее.
— Не поедешь никуда, — отпрянул от меня папа. — Что за выходки?
Но я знал, что это он просто так, для пущей важности.
И вот я еду в Москву. Конечно, не из-за Тани еду. При чем тут Таня? Я ведь столько слышал и читал о Москве. Ну а если б Таня ехала в Магадан? Про него-то я почти ничего не читал и не слышал…
Поезд наш встречали цветами.
Во время пути я стал чувствовать себя частичкой поезда: все мы ехали, все мы чего-то ожидали, все волновались. И теперь мне казалось, что это и меня встречают люди, собравшиеся на перроне. И мне тоже они улыбаются, и мне тоже принесли они цветы.
Тане какая-то тетка с родинкой на пухлой щеке протянула букетик:
— Наверное, Русалочка, да? Какая прелесть.
Таня смутилась.
А тетка уже рассматривала нас с Виталькой.
— И вы из театра? — спросила она улыбаясь.
— Нет, — проговорил я. — Не из театра.
Тетка согнала с лица улыбку. Родинка на щеке шевельнулась и замерла.
— Проходите, ребята, проходите. Не мешайте, мы артистов встречаем.
— Так они же с нами, — вступилась Таня. Тетка опять попробовала улыбнуться.
— Что же вы меня разыгрываете? То с нами, то не с нами… — И она шагнула к другим. — Здравствуйте! С приездом вас… Здравствуйте…
И радость во мне потухла. Ну конечно, чего это я выдумал? Никто меня не встречает. Они сами по себе, а я здесь человек случайный, попутчик всего-навсего. И Виталька тоже. Всем «Здравствуйте! С приездом!», а нам с Виталькой — «Проходите, не мешайтесь».
— Пошли, — сказал я Витальке.
— Куда?
— На кудыкину гору, — рассердился я.
Зачем торчать здесь, если на тебя никто внимания не обращает. Стоишь, будто что-то выпрашиваешь. А мне ничего не нужно от них. У меня есть адрес и телефон тети Гекты. А уж Витальке и подавно делать здесь нечего: сам хвастал, что был в Москве сто раз и знает ее как свои пять пальцем. Но когда я еще в поезде спросил его, где Кривоколенный переулок, он засмеялся: «Нет в Москве такого. А Прямохребетный тебе не нужен? Или Косоглазастый?» Тогда я показал ему адрес тети Гекты. Виталька поморщился, а потом согласился, что где-то на окраине, может быть, и есть такой завалященький переулочек. Вот его-то родственники, сказал он, живут на Комсомольском проспекте, там и Москва-река рядом, и Парк культуры. Таня тоже знала, что будет жить в гостинице, а их, известное дело, в «завалященьких переулочках» не строят.
— Ну, идешь, что ли? — Я подхватил свою спортивную сумку.
— Подождем Таню. Договориться надо.
Я только сейчас заметил, что Таня куда-то отошла, поглядев по сторонам, я увидел ее возле худенького невысокого человечка в светло-сером костюме с красными переливами. Этого человечка я еще раньше приметил: он все порхал от одних к другим, как мотылек.