Я превращаюсь в дождь - [39]
Пусть думают: вот она – Олеся Ерганова, торчит в одиночку за своей партой. Странная, пришибленная, скучная, никакая. А это не я. Это то самое «пустое место», тело без души, и ему плевать на чужие слова и мнения, оно все равно ничего не понимает. Ему ничего не нужно. Никто не нужен.
Вообще-то мне тоже никто не нужен. Мне хорошо одной. Действительно хорошо. И пусть будет как раньше. Как в прошлом году, и в позапрошлом.
Я одна. Все.
Мой идеальный мир – как раз тот, который я вижу за окном. Пусто, безлюдно, тихо. И дождь. Остальное – лишнее. Не надо.
Долго сидеть без движения рядом с окном слишком холодно. Я сильно замерзла. Слезла с подоконника, забралась в кровать, но не легла, а села. Завернулась в одеяло с головой, только лицо открытым осталось. И дрожала, пока не отогрелась.
Что потом – не помню. Наверное, все-таки легла и заснула. А может, сперва заснула и оттого упала.
Разбудила меня мама:
– Олисенок, ты почему до сих пор дрыхнешь? Уже почти двенадцать. Нормальные люди обедать собираются, а ты еще не завтракала.
А папа сказал:
– Да пусть отсыпается, раз лишний выходной выдался. Надо пользоваться возможностью.
Но мама уже придумала другую причину и разволновалась:
– Ты, Олеська, случайно, не заболела? Вчера же плохо себя чувствовала.
Сбегала за градусником и опять заставила меня температуру мерить. Но в этот раз она оказалась самой нормальной: тридцать шесть и шесть. А дождь так и не закончился, лил и лил. То затихал, то опять усиливался. Небо было неравномерно серым, как бумага для пастели, но почему-то никто не захотел нарисовать на ней солнце.
– Иди позавтракай, – велела мама.
Есть совсем не хотелось, но я встала, натянула шорты, пижамную футболку переодевать не стала, отправилась на кухню, налила воды в чашку. Я же дождь, мне ничего другого не нужно.
Папа стоял у окна и смотрел на улицу.
– Ну надо же, – сказал, – третий раз выглядываю, а он все торчит на одном месте. Льет, а он стоит, не уходит. Подрасти, что ли, пытается?
Я сначала не поняла, о чем папа говорит, тоже подошла к окну, тоже посмотрела.
Льет. Стоит. Не уходит. Он?
Нет, не буду выдумывать. Со спины все одинаково выглядят. Особенно когда в капюшоне.
Ну почему сердце так бешено бьется и не желает успокаиваться? А пальцы с трудом удерживают чашку. Просто же показалось. Глупые мысли. Очень-очень глупые. И еще тысяча раз «очень».
Он же сказал, что я стремная, что со мной стыдно. Тогда зачем ему здесь стоять? Да еще мокнуть. Бессмысленно.
Может, это вообще взрослый мужчина. Ведь не разберешь, не видя лица. Только по фигуре. А куртка… Да очень многие носят черные куртки.
Нет. Нет-нет-нет. Так не бывает.
А он повернулся. Тот, кто стоял на улице под дождем.
Неужели почувствовал, что я на него смотрю? Запрокинул голову, отчего капюшон съехал, и тоже посмотрел. На меня.
– Ты куда? – крикнул папа вдогонку.
– Я сейчас. Я сейчас вернусь, – пробормотала Олеся, сдернула с вешалки куртку. Под руку попалась мамина, но – неважно.
Открыла дверь, толкнула ее, выбежав из квартиры, но, наверное, слишком слабо. Дверь так и не захлопнулась.
Ну и ладно.
Олеся прыгала по ступенькам, и задники домашних шлепанцев звонко щелкали по пяткам. Олеся не боялась, что шлепки слетят, что она может споткнуться и упасть.
Не может.
Главное, пусть не окажется самообманом то, что она увидела из окна. Вот выскочит она из подъезда, а там… там пусто. Ни-ко-го. Как ночью.
Не будет такого.
Улица дохнула холодом и сыростью, словно ватой забила уши монотонным шелестом дождя. Олеся ничего этого не заметила, не ощутила, не услышала. Только увидела.
Егора. В нескольких метрах от подъезда.
Она не задумываясь выскочила бы под дождь, если бы он не произнес:
– Стой! Дальше не ходи!
Егор подошел сам, встал на крыльцо, под защиту крыши.
Он. Точно он. Так близко не ошибешься, а между ними всего шаг. Сейчас – всего шаг.
Куртка блестит от дождя, в волосах капли.
– Ты же весь мокрый!
– Я знаю. Ну и что? – Егор улыбнулся уголком рта, хмыкнул. – А ты в шортах. Сейчас опять замерзнешь. – Помолчал секунду. – Я бы тебя обнял, но… – Вынул из карманов руки, развел их в стороны, демонстрируя очевидное: как дождевые капли падают с рукавов. – Хотя…
Он ухватился за бегунок молнии, торопливо дернул его вниз, сбросил куртку прямо под ноги. Шагнул к Олесе и все-таки обнял. Прижал к себе, уткнулся носом в волосы и прошептал прямо в ухо:
– Я ждал. Так и знал, что ты выйдешь.
Дневник Олеси
Я люблю дождь. И мне всегда кажется, что те отрывистые штрихи и кривые линии, которые он рисует на оконном стекле, это зашифрованное послание. Разгадаешь его – и все у тебя будет хорошо.
Еще я спросила у Егора, что в той папке со странным названием. Он объяснил.
Это Паша сложил отдельно снимки, тоже с фотосессии. Где мы вдвоем. Не позировали, а просто случайные моменты. И сам подписал, специально для Егора.
Когда смотрю на них, отчего-то волнуюсь. Они… они такие. Я, наверное, не смогу объяснить. И показать их никому не смогу. Потому что не хочу. Потому что они только для нас. Двоих.
А стих у меня все-таки получился и уже легко произносится целиком. Весь, до последнего слова.
