Я уже умерла, отчего вы не плакали раньше?
Отчего не несли мне, живой, белоснежных цветов?
А теперь я в иной ипостаси бытую, — не дальше, —
Много ближе к вам, — слышу не только звучание слов.
Вашу фальшь, вашу ложь, как зловоние, чувствую сразу,
Вам себя изменить — слишком мало осталось времён…
Изживите хоть трусость из ваших сердец, как заразу,
Не позорьте имён своих вы, кто людьми наречён.
Всё сказали до нас, мы не новое счастье вселенной,
Не венец естества, не могучая слава ума.
Мы — навоз для земли, мы — процесс её тела обменный,
Раз — выходим на свет, два — она нас приемлет сама.
Что осталось со мной, кроме этой негодной скорлупки?
Кучка тряпок, амбиций? Да нет же, душа, она — вот.
Ей так странно, бедняге, запутаться в кофтах и юбках,
Словно шарику с гелием, чей неизбежен полёт…
Копошитесь и дальше, грызите, сжигайте друг друга,
Добежите до кромки, поймёте, как были «смелы».
Вы — цветные лошадки, снующие резво по кругу,
От которых останется горсточка серой золы.
И ни славы, ни пафоса, и ни гранитного бюста,
Только крест или камень, кому интересно — смотри…
Летом солнечный жар, а зимою морозы до хруста,
Но вокруг не глаза-зеркала, но вокруг — пустыри.
