Век кино. Дом с дракончиком - [31]

— Ух ты. Вот это крутизна!

— Ирина Юрьевна преувеличивает. Я пока еще…

— Во сказанул! «Преувеличивает»… убил-недобил?

В наступившей паузе мы втроем невидяще глядели, как Сатрап терзает сумку; хозяйка, спохватившись, вырвала ее с возгласом «Фу!» и скрылась в доме; на миг уловился скорбный слезный взор. Я не сдержался, рявкнув:

— Перестань кривляться! Неужели тебе ее не жаль?

Она плюхнулась на материнский стульчик, закинула ногу на ногу и задумалась. Я прошипел:

— Вы с папашей доведете ее до больницы.

— А зачем она все терпит? — быстрый шепоток. — Унижается перед ним?

— Любит, дура! Ты-то хоть не унижай.

— Он правда убил?

Любопытство. В гордом своем отъединении ото всех я и не заметил, какие бесчувственные твари повырастали. Было больно ощущать чужую боль, слышать страдание тут, рядом, за неплотно прикрытой дверью.

— Иди попроси прощения… пожалуйста! А потом меня немного проводишь.

— Это надо для конспирации, да?

— Иди, а то убью.

Ротвейлер (вот тварь простая, неизвращенная) прочно уселся на верхнюю ступеньку, глядя на меня с чувством: не то что уйти, шевельнуться страшно. Взрывы восклицаний, рыданий в семейных недрах… Слава Тебе, Господи, не обременил Ты меня… еще как обременил — стукнуло в голову — у тебя был сын, и его кто-то убил! «Вы собираетесь мстить?» — «Собираюсь!» — беззвучно взревел зверь во мне, тут и она явилась с ангельски-невинным лицом. А я должен, обязан ее подловить — какая, однако, гнусная роль! — заставить ее родителей заложить, семейные тайны раскрыть… Ну и что? Ну а если это тайны убийства?.. Мы пронеслись за калитку, и пес заскулил оскорбленно вслед, не взяли на гулянку.

— Ишь какого телохранителя к тебе папочка приставил.

— Это мой френд.

— «Дружок» еще тот. Они тебя как маленькую баюкают.

— Уж прям!

— Ну знаешь, только к малолеткам в спаленку заходят пожелать спокойной ночи.

— Кто вам такую глупость сказанул? — возмутилась простодушная школьница. — Все эти «сю-сю» я еще в детстве пресекла.

Не сомневаюсь, они удостоверились в ее присутствии. Зачем это понадобилось в столь неуместное — призрак банкротства, позор нищеты — неуместное время? Ответ сам собою напрашивается.

— Когда ты подходила к дому Любавских…

— Когда?

— Шестого ночью. Ты увидела там отцовскую машину?

— Нет. Разве там папа был?

— А чем ты пригрозила ему в прошлый раз, а? «Смотри, пожалеешь!»

— Подслушивал? Иди ты, дядя-шпик, на фиг!

Нет, не выдаст, все-таки она нормальный ребенок. Упустил я момент, отослав ее к плачущей матери.

— Не уходи! Еще минутку!

— И не собираюсь, мне жутко интересно.

Мы стояли на углу «проспекта» в реденькой тени тополя; сердце сжималось от вечерней духоты, а она ловила обеими руками нежнейший, легчайший пух.

— Хорошо, его там не было. Но кто-то был, кроме Вани, ведь не он выключил компьютер.

— Может, я ошиблась, может, он, — выпалила Леля; ага, старается обрести взрослую осторожность.

— Нет, детка, ты б не убежала со страху и не притворялась бы спящей, когда тебя родители проверяли.

— Вам мама сказала?

— Папа. Мама подтвердила. Вот сообрази: к чему эта проверка? Илье Григорьевичу было твердо обещано, что в субботу Ваню сошлют в Москву. Он поверил, субсидировать фильм не отказался.

— А если он мимо дома на машине проезжал и тоже видел Ваню в окне?

— На таком расстоянии и при таком слабом свете?

— Ну, не знаю!

— Чего же ты тогда испугалась? Чье присутствие обнаружила?

— Ничье.

— Ощутила, уловила подсознательно…

— Я боюсь.

— Подвести отца?.. — У меня вдруг вырвалось: — Ужасно, что я тебя об этом расспрашиваю!

— Это было ужасно.

— Что? Что именно?

— Мертвец.

19

На вечереющей лужайке, где ажурные стулья, ждущие дачников, и стол с полосатым куполом, ничком лежала женщина. Распущенные темные волосы, синее платье в белый горошек. Почудилось — в нервном моем переутомлении — Вика. Кажется, я ахнул, больная быстро перевернулась навзничь… Да, сегодня ей гораздо легче, обострение прошло, она смогла искупаться и даже постирать свои ало-зеленые одежки «из вторых рук». Ай да плейбой Вольнов, ай да сукин сын, чудеса творит! А это старое платье Вики, из дачного барахла. Да, да, помню, редкие наши, случайные встречи все помню, — лет пять назад, на подходе к киностудии Горького, возле Мухинской колхозницы с рабочим, она куда-то спешила, я тоже, разошлись, я оглянулся: целеустремленная маленькая фигурка, милый горошек — так и запечатлелось на пленке памяти.

— Я вас в дом отнесу?

— Я уже могу сама… Давайте еще немного в лесу побудем.

Я кивнул, сел на стульчик, на минуту закрыл глаза — в мозгу мельтешенье лиц, слов, сказанных и несказанных, и еще надо приноровиться к новому образу молодой женщины с влажными волосами, как будто вместе с вызывающим нарядом убогой она сбросила прежнюю кожу.

— Самсона видели? Что он говорит?

— Всех видел, все что-то говорят и скрывают, а муженек зреет для полного признания — вот-вот созреет, если с ума не сойдет.

— Значит — он?

— Если б не компьютер (некорректное выключение) — стопроцентно. И помешался он еще в прошлую среду — от «укуса в сердце», так сказать. Впрочем, в воскресенье, может по инерции, выглядел обычным нервным занудой.

— Или заледенелым, — уточнила она. — Убийство — акт, леденящий душу.