Кажется, на полпути состоялось что-то вроде официальной процедуры обмена. Мимо Тейлора, направляясь туда, откуда он пришел, проследовала цепочка мрачных гомбарийцев. На лицах тех, что щеголяли пышными воинскими атрибутами, застыла злоба генералов, разжалованных в полковники. Среди штатских Тейлор заметил Боркора и приветствовал старого знакомца энергичным шевелением ушей.
Потом заботливые руки помогли ему подняться в шлюз, и Тейлор обнаружил себя в рубке корабля, набирающего высоту. Пылкий молодой лейтенант что-то долго объяснял, но до Тейлора доходила в лучшем случае половина.
-...Сели, захватили два десятка местных и смылись с ними в пространство... пришлось объясняться знаками... к величайшему изумлению, вы еще живы... одного отпустили с предложением обмена. Девятнадцать гомбарийских задниц за одного землянина - более чем честная сделка, не так ли?
- Да, конечно, - сказал Тейлор, впитывая глазами каждое пятнышко на переборках.
- Чуть терпения - и мы на "Громовержце"... "Маклин" не смог вылететь из-за свары в секторе Сигни... на предельной скорости... раньше никак не могли. Лейтенант на мгновение умолк, глядя на него с уважением и симпатией. - Через несколько часов вы будете на пути домой. Хотите перекусить?
- Нет, спасибо. Вот уж голодом меня там не морили.
- Рюмочку?
- Спасибо, позже. Лейтенант чуть огорчился.
- Тогда, может быть, перекинемся в картишки? Тейлор просунул палец за воротник и оттянул его.
- Мне очень жаль, но с некоторых пор у меня аллергия на игры.
- О, это пройдет!
- Скорее меня повесят, - сказал Тейлор.
