В мутнеющем стекле Палантира Великий Король Гондора еле заметно кивнул.
«Молоты Барад-Дура снова стучат!»
Меня зовут Сэм. При рождении мне было дано другое имя, но мои друзья зовут меня так. Даже не так. Они шепелявят и говорят в нос. Вместо «С» произносят странный шипящий звук, и я не знаю, как передать его на бумаге. Ещё они тянут гласные, и у них получается что-то вроде «Чшаэм». Но, всё равно, это означает «Сэм».
Они говорят, что это в честь моего деда. Даже странно, чем он им так приглянулся.
Но теперь имя «Сэм» ношу я – Чшаэм. Я не «Чшаэм-Шелобоубийца». Я не тот Чшаэм, чья умноженная Кольцом воля бросила в бой друг против друга отряды Шагхрата и Гхорбагха. Я не тот Чшаэм, чьё безмолвное желание-приказ выполнили сотни, а может, и тысячи воинов, «не узнав» двух хоббитов и позволив им смешаться с собой. Я не Чшаэм – Друг и Спутник Хранителя. Я не Чшаэм, «носивший и отдавший Кольцо Власти». На мою долю не нашлось великих подвигов. Я просто хоббит, который давно уже не был в родном Хоббитоне и, может быть, никогда больше не будет.
Я не жалею об этом. Я выбрал сам. Я – урр-а-гхай, «воин, видящий свет». Народ, ставший мне родным, признал за мной имя. Пусть будет так.
Моё имя – ЧШАЭМ…
Жизнь коротка, смерть не права,
Недолга память, путь жесток.
Сквозь лёд и пепел, камень и песок
Мы прорастаем, как трава.
Утерян смысл, пусты слова.
Успех – обман, надежда – прах.
Сквозь кровь и ложь, отчаянье и страх
Мы прорастаем, как трава.
Клонится к плахе голова,
Сон словно смерть, и смерть как сон.
Сквозь гниль души, сквозь боль времён
Мы вырастаем. Мы – трава…
