Училка - [55]

Одиннадцатый «А» собрался ближе к дальнему краю поля. На той стороне за воротами была растрескавшаяся бетонная плита, расписанная из баллончиков синими, красными и черными каракулями.

Поле окружала высокая сетка, чтоб мяч не улетал. Тонкие прутья смешивались с сеткой-рабицей, переплетались с плотной порослью. Дышалось тут, конечно, лучше, чем на школьном дворе. Сплошные деревья и кустарники, и если бы только не воняло еще…

Газон не то чтобы очень. Штрафная площадка вытоптана, пыльные треугольные проплешины занимают большую ее часть. Вратарю падать так себе, неприятно.

Кое-где трава высокая, чуть ли не по щиколотку, мяч запутывается, а летом тут растут одуванчики.

– Береза, выйдешь тогда на второй тайм. Вот же идиот – на хрена ты вчера играл?

– Да я же не думал, что растяну связку. Блин, да я и полчаса сыграть не смогу, – шмыгнул носом Березин.

– Нам пофиг как, но ты сыграешь, – пригрозил Крыщ.

– Я капитаном буду. Санек! Давай на раму, – мотнул головой Тузов. Саша Молчунов кивнул и медленно побрел к воротам. Был он невысокого роста – метр шестьдесят, не больше, но прыгучий, и реакция хорошая. Смешно наблюдать за ним – стоит в высоченной рамке, даже до перекладины не допрыгивает.

У одиннадцатого класса на воротах стоял какой-то длинный тип в зеленом свитере с мягкими квадратными нашивками на локтях. Штаны у него тоже были вратарские, с амортизаторами сбоку на бедрах и на коленях. Молчунов всегда стоял в обычных шортах, к концу матча сбивая колени в кровь. Нормальные бутсы были только у пяти человек, остальные обулись в обычные тряпичные кедишки с желтой резиновой подошвой. Самые дешевые, триста рублей на рынке.

Турка и «футбольная диаспора» в лице Березина и еще пары человек играли в бутсах. На замене остались Алик, Березин с больной ногой, Рустам Асламов и еще несколько человек, поскольку играть они не умели. Так, бегали, но пас в ноги отдать не могли и по воротам с метра промахивались.

– Ну что, вы готовы? – проорал Тузов. – Давайте уже, поехали.

– Мы судью ждем! – закричал в ответ высоченный Малик. – Букато судить будет!

– Что? Мы так не договаривались! – завозмущалась команда Турки. – Без судьи играем! Тем более он с вашей стороны!

Пацаны обступили Малика, но он был непреклонен. За его спиной толпилась солидная поддержка, одиннадцатый класс не разрозненный, сплоченный, каждый горой за другого. Кстати сказать, классной руководительницей у них была музы́чка, Галина Марковна. Пока орали и спорили, подошел Букато – голова набок, щеки пухлые и розовые, как у поросенка, глаза-щелочки.

– Шею продуло, что ли? – поздоровался с ним Пивик. Букато что-то ответил, Турка не расслышал. Всегда тихо разговаривает, странный тип. А школу закончил года четыре назад.

– Играем! – Букато свистнул. – Без офсайдов, ауты вбрасываем из-за головы, как положено, не ногами. За майки не хватать, по ногам не бить. Покажите честную игру, парни!

– Команде напротив – физкульт-привет! – проорали хором пацаны. Букато бросил монетку. Выпал «орел», и мяч достался Тузову. Он махнул Турке, тот подошел ближе:

– Давай ты в нападении. А где Гнич?

– Вовчик? Не знаю. Он телефон не берет.

– Пипец ему, – улыбнулся одними губами Тузов. – А если проиграем, – он харкнул, и сочный зеленец с гнойными прожилками скрылся в траве, – лучше пусть в школу не приходит даже.

Свисток, развели мяч. Тузов орал, Крыщ орал тоже. До Турки мяч не доходил, и ему приходилось глубоко садиться назад, подхватывать мяч и тащить вперед, к воротам. Но его сразу накрывали массивные защитники – пару раз брали в «коробочку», и Букато не засчитывал блокировки. В какой-то момент Турка сделал «финт Зидана», развернулся вокруг своей оси. Обыграл громилу Филимонова, но тут что-то врезалось в ногу, и небо несколько раз поменялось местами с землей.

И тут фола не было. Турка корчился от боли, держась за голень. Его постепенно начала охватывать злость.

Свои в защите играли бестолково. Как пластилиновые человечки. И все атаки одиннадцатого «А», словно раскаленный ножик, разрезали поле, делили его точными передачами. Прямо около штрафной, будто в насмешку. И первый гол не заставил себя ждать. Молчунов резко прыгнул. Спина выгнулась дугой, мелькнул голый живот в полоске между майкой и резинкой шорт. Потертые кончики перчаток коснулись обшивки мяча, но тот лишь поменял траекторию, коснулся штанги и влетел в ворота. Забил Пивоваров.

А потом голы посыпались, как горох из дырявого пакета. Молчунов и так прыгал и этак, орал на защиту, вылетал вперед ногами, вздымая высокие клубы пыли, – но отразить атаки в одиночку не мог. Крыщ быстро выдохся и просто стоял на середине поля, наблюдая за футболом. Игроки метались как безумные марионетки, гонимые ветром или же управляемые несмышленым ребенком. Ни контроля мяча, ни обводки, ни точных передач – вообще ничего.

Но третий дальний удар Турки все-таки пришелся точнехонько в девятку. Вратарь – неизвестная шпала в зеленом свитере – прыгнул, но все-таки не вытащил мяч. Врезался в штангу и остался лежать с гримасой на лице.

Пацаны окружили Турку, все хлопали его по спине и плечам, стукали по затылку, орали.