У кладезя бездны. Часть 1 - [70]

— Мне это кое-что напоминает.

— Что именно?

— Аль-Каида.

Юлия кивнула, она серьезно смотрела на меня.

— Я это тоже заметила. Очень много схожего с Аль-Каидой Бен Ладена. Возможно — все это — дело рук одних и тех же людей, конструкторов систем. Мне кажется, что кто-то извлек уроки из разгрома Аль-Каиды и постарался учесть их все.

Кто… а Тимур и есть. До назначения на пост директора САВАК и министра безопасности он ведь чем-то занимался, верно? Этим и занимался. А на пост директора САВАК его перевели не просто так — Махди вот-вот должен был появиться и шахиншах расставлял актеров по местам. Каждый должен был сыграть свою роль в чудовищной мистерии, которая даже сорванная — стоила жизни миллионам.

А может быть — генерал спецслужб Абубакар Тимур, учившийся у нас, в России и был одним и настоящих создателей Аль-Каиды?

Эх, Каха Несторович, Каха Несторович… Как же тогда прозевали шахиншаха и все его осиное гнездо. Как же могли тогда купиться на его льстивые заверения в верности и обещание порядка, который наводился кровью и немыслимыми беззакониями. Минутная слабость, нежелание связываться и ворошить осиное гнездо его сына, Александра Пятого — какой кровью потом обернулись! Конца — края этому не видно! Правильно сказано в Библии — что может быть общего у добра со злом? Минутное согласие со злом, нежелание бороться со злом — обернулось Бейрутом девяносто второго и Тегераном две тысячи второго. Только сейчас я начинаю понимать, что в событиях в Бейруте — виноваты были не только англичане с американцами. Но и мы тоже. Потому что дали укорениться злу.

— Это и был Тимур. И сэр Джеффри Ровен. Люди могут умирать… но дело их продолжает жить. Финансирование.

— Что?

— Что у них с финансированием? Британии сейчас явно не до того, они в долгах как в шелках, у них разрушена вся страна, погиб флот. Кто их финансирует? Как? Это не просто — нужны расходы, которые может себе позволить либо казна, либо очень богатый человек. Кому это надо? Узнаем — накроем всю цепь.

— Мы подозреваем… Есть несколько точек. Константен и Танжер. И Золотой берег, эль-Аюн.

— Оффшоры…

— Точно. Все упирается в оффшоры. Но деньги очень большие, мы пытаемся их отслеживать.

— Поможешь мне в этом.

— Слушаюсь, мой господин…

Теперь уже я посмотрел на Юлию, прямо в глаза.

— Тебе это не идет.

— Я знаю…

— Останешься сегодня? — сам не знаю, зачем ляпнул я.

Юлия долго смотрела на меня, потом приложила палец к своим губам. Затем к моим.

— Не опошляйте то, что есть, сударь. Я ведь могу и согласиться…

И ушла…

Николаю я звонить не стал. Вместо этого я напился. Отличный способ начинать новое дело — с пьянки. Напился я так, что на следующий день с трудом вспомнил, кто я есть. Но все остальное — я помнил.

Не забыть…

21 апреля 2005 года Абиссиния, недалеко от города Мекеле Трудовой лагерь

Его единственным прибежищем в аду африканской тюрьмы были сны. Они приходили нечасто — когда намаешься на каменоломне, то бывает не до снов, просто падаешь на застеленную тряпьем кровать и проваливаешься в сон — но они приходили. Сны самые разные. Базилика Святого Франциска, Колизей, доверчивый взгляд и ярко-алые губы, ждущие поцелуя. Монтань — Танжер, новый город, лестницы, огненные бичи автоматных очередей, пытающиеся нащупать их в этих лабиринтах. Сицилия, Палермо, старые каменоломни, постоянное ощущение опасности, щиплющее кожу как мороз. Сны были самые разные — но какими бы они не были, они помогали хоть на миг нырнуть в темную воду забытья и не видеть переполненного барака, не чувствовать укусов вшей, которыми здесь все буквально кишело, не слышать надсадного дыхания, хрипа, стонов, булькающего мокротой кашля сокамерников. Он слишком долго смотрел на все на это…

Но сегодня — все закончится. Или для него — или для них…

Для всех.

Рассвет пришел, как он приходил каждый день — и кто-то из тюремщиков изо всех сил забарабанил палкой по большому щиту железа, подвешенному на цепи как гонг. Время вставать…

Грохот самодельного гонга одновременно с бравурной музыкой, вдруг полившейся из установленных по всему лагерю репродукторов, вырвало барак из сна, послышались стоны, хрипы, проклятья. Заключенные, которых было по сто двадцать — сто тридцать в каждом бараке — начали просыпаться, не ожидая ничего хорошего от нового, наступившего на них как слон на неосторожного охотника — дна.

— А ну подъем, ленивые сукины дети! — кто-то со всей силы шарахнул палкой по двери барака.

Это Штёртер. Тупой сукин сын, которого сослали сюда надзирателем, потому что он ни к чему больше не годился и надоел командованию рейхсвера своей тупостью и склонностью к жестокости. Он был не совсем немцем — он был фризом из древнего рыбацкого племени, селившегося по берегам Балтики. Размером он был — с полтора обычных человека.

На третьем ряду кроватей — неспешно одевался человек, который чем-то отличался от других. Прежде всего — оттеком кожи, она была немного светлее, чем у обычных обитателей сего забытого Богом места и была не черной — а скорее цвета темной бронзы. Выделялись и глаза, совершенно не тупые, как у большинства заключенных. Живые и внимательные — они подмечали все, что происходит вокруг.