Турнир - [73]
– Иди ты! – сквозь улыбку шипит Саске.
Но разве этому маньяку кто-то указ?
Не то, чтобы меня это смущало. Итачи действует непринужденно и естественно. Очень скоро вообще перестаешь замечать, что танцуешь с парнем – он умеет одним видом вызывать в душе космическую гармонию. Думаю, если бы Итачи гулял по городу полностью обнаженным, окружающие бы принимали это как само собой разумеющееся. А что тут странного, действительно?
Мне достаются куда более простые связки, да и Итачи аккуратно прижимает к себе почти вплотную, не давая сделать лишнего движения. Танец совершенно неспешный, похож на ленивую прогулку. Кизомба, ха?
– Женская партия в кизомбе выглядит упомрачительно, – шепчет он. – Но, боюсь, если я покажу тебе все движения, Саске меня прибьет.
– Почему? – выдыхаю, стараясь дышать как можно медленнее – боль пока не беспокоит.
– Слишком откровенно.
Мы делаем всего два круга по залу – медленно, почти ни о чем. Зато мое настроение прыгает куда-то до небес. Забавно…
Когда я плюхаюсь на диван, Саске бросает в мою сторону тяжелый взгляд. Он становится куда более понятным и читаемым, когда выпьет. Хоть сейчас бери и составляй пособие «десять способов отличить пьяного Саске от трезвого и понять его чувства». Это будет моя вторая книга, ага-ага.
– Ты чего?
– Опять ты танцевал и не со мной, – фыркает, закинув руки на диван. – И вообще, надо выселить этого нахлебника – а то, глядишь, через неделю-другую спать с нами будет. Ему только дай волю.
Пока я сдавленно хохочу, Итачи меняет музыку. Латиноамериканские ритмы переходят во что-то мелодичное и интересное. Затем Учиха разваливается на полу, тянется в шпагате минуту-другую.
Не то, чтобы я удивлен. Он ведь Учиха, а эти сволочи все в чем-то да талантливы. Даже иногда чересчур – смотришь на них и думаешь, есть ли какой-нибудь край? Потолок там. Рамки?
У Итачи явно никаких рамок нет – ни приличия, ни загонов, ни комплексов. Последние несколько лет он только и занимался тем, что подчинялся чужим правилам… после такого наверняка хочется свободы от любого эмоционального груза. Я удивлен, как он до сих пор не пошел в разнос, а только нас с Саске разворошил, заставляя чувствовать, понимать и видеть, как прежде. Как было до Розы и ситуации с Кибой…
Кстати, гаптофобия Итачи по отношению к нам больше не работает. Осталась только некоторая настороженность к чужим людям, а перед своими он даже не заморачивается – делает, что хочет. И как хочет.
Вот и сейчас…
Короткий взмах. Прыжок, больше похожий на падение – акробатические трюки ему даются просто и непринужденно. Итачи красиво выгибается, тянет руку.
И начинает танцевать так, как будто находится совершенно один. Только он, музыка и полная, безграничная свобода движения.
Это похоже на ураган из карамели – нечто тягучее и мягкое, плавное и грациозное, в сочетании с резкими разворотами и отточенными движениями.
Он похож на пантеру. Хотя, нет, на какое-то немыслимое, мифическое существо. Гибкий, непредсказуемый, как черт – не поймешь, что сделает в следующий момент. От каждого «па» на обнаженных руках проступают стальные мышцы и майка взлетает к подбородку – легкий…
Одинокое безумие. В его танце много чувств, эмоций, и плохого, и хорошего. Я бы поверил, что Итачи только что сошел с ума, если бы не знал, что он и так полный псих.
И лицо удивительное.
На одном из таких небезопасных рывков с него слетает резинка, волосы растрепанной копной облепляют чуть румяное лицо. И прячут от нас с Саске лихорадочные, блестящие глаза.
Кстати о Саске – не дышит. Замер, стальной пружиной собравшись в углу дивана. А потом он встает и уходит, но я успеваю заметить страдание на лице и прижатую к груди руку.
Хочется пойти за ним, успокоить, но я не могу.
Итачи по барабану есть ли кто-нибудь в комнате. Это важно только для меня – я должен досмотреть до конца.
Он не обращает внимания, что Саске ушел – и будь я на его месте, тоже бы не обратил. Просто Итачи утонул в своих воспоминаниях…
Это начинает проявляться в изломах – словно бы вывернутых руках, наигранно-неправильных движениях. Думаю, ему не хочется быть настолько откровенным в этом танце, но оно идет само.
Совсем как у меня, когда руки вдруг становятся деревянными. Чувства, эмоции, накрывающие бездонный колодец вдохновения тяжелой железобетонной крышкой…
Чужая жестокость. Отвращение. Страх.
Итачи легко передает это – словно перетанцовывает свою историю, собственную судьбу. Заново.
И когда он заканчивает, моя внутренняя крышка трескается и рассыпается в пыль.
– Почему? – спрашиваю обо всем и ни о чем одновременно.
Итачи падает рядом на диван, на место Саске и тяжело дыша, начинает рассказывать:
– Однажды… была какая-то тусовка, вроде вечеринки. Там была девушка, совсем новенькая, лет двадцати, ей только-только сделали операцию… ее заставляли танцевать.
– Ты тоже «участвовал»?
– Я занимался кухней – таскал напитки, убирал тарелки. И я просто не мог смотреть на это…
– Что ты сделал?
– Рискнул выставить себя. Гости долго ржали, но в конце концов позволили мне попробовать.
– И что из этого вышло?..
Итачи стирает ладонью капли пота со лба.
– Я танцевал двое суток. Безостановочно. Потом меня чуть не продали одному из гостей за целый особняк. Понимаешь… свобода человека и свобода тела близко связаны, но все же это разные вещи. Я никогда и никому не позволял отнять у меня свободу движения. Пускай они имели надо мной власть, но… с этой возможностью я становился выше и лучше них. Я научил этой свободе всех, кто был со мной в плену – забываться без алкоголя и наркоты, без страха и без боли… Кто-то пел. Кто-то рисовал. Кто-то мог вытащить монетку из уха… все мы искали свою свободу. Хаку тоже не понаслышке знает, что это значит.
— Ты ещё пожалеешь, ублюдок! Я напишу о тебе слэш-фанфик и распространю так, что тобой всё пидоры в универе заинтересуются! — заорала Дашка, размазывая тушь по щекам. — Ну, напиши, — фыркнул я, ещё не догадываясь, к какой катастрофе это может привести. — Вряд ли ты обладаешь таким писательским талантом, дура. Типун бы мне на язык, а ещё лучше — в бетонный блок его или под пресс, ей-богу…
Прошло два года с тех пор, как нашумевшее мероприятие объединило двух непримиримых врагов. И все бы хорошо, но нашелся человек, который посчитал, что имеет право втянуть иллюзионистов в жестокую и опасную игру, где основная ставка - жизнь. Хотите знать, что из этого выйдет?.. Билеты приобретайте в кассе. И не забудьте захватить попкорн!
Рассказ почему-то пропал, доступ к нему закрыли, поэтому выкладываю заново. Прежние комментарии и оценки получаются как бы отдельно, но я удалять их не буду, они мне нужны!;))
Для того, чтобы проходить сквозь стены необходимо выполнить три условия: видеть цель, верить в себя и не замечать препятствий. Чтобы сбылась Мечта достаточно иметь эту мечту и желание идти до конца. Алина жила как и большинство населения России: работа - дом, редкие встречи с друзьями, читала по вечерам любимые книги и представляла себя героиней одной из них. Видела себя сильным магом, в окружении друзей - эльфов драконов... Жаль, мечты сбываются не все. Или все-таки сбываются? Она сама уже эльф и дракон, а магом - сильным магом - она обязательно станет.
Сон - это маленькая смерть. В которой ваша душа путешествует во времени и пространстве. Не верите? Тогда вспомните, что снилось вам этой ночью? А точно - снилось?..
В сборник вошли стихи Л. В. Кузнецова, блокадника, который долгое время жил в Певеке, работал на Чаунской ТЭЦ. Заядлый охотник, рыбак, тонко чувствующий родную природу, он многие свои стихи посвятил этой северной суровой стороне, к которой прирос сердцем. Для широкого круга читателей.