Тумак фортуны, или Услуга за услугу - [28]

Глянул на часы — аж полпервого уже! Всё, мужики, баста, пора и до хаты. Не сложилось у меня спасти Помидорыча. Несостыковочка вышла.

И не заметил я, что топаю-то по мостовой, по самой что ни на есть серёдке. Шпарю себе, вглубь себя глядючи, матерюсь с досады, по сторонам, ясное дело, не гляжу. И вдруг… Шарахнуло меня что-то, да так шарахнуло, что в глазах потемнело от боли, а потом швырнуло куда-то в сторону. Шлёпнулся я в снежное месиво, изрядно подтаившее по случаю международного женского дня, — и лежу. Лень какая-то нашла на меня: не хочу вставать — и всё тут. Потом малость оклемался, чайником по сторонам вертеть начал, любопытства ради. Гляжу: «волжанка» белая поперёк улицы стоит, метрах в пяти от меня. Нехорошо как-то стоит, неправильно. А тут и народец какой-то сбегаться начал, всё больше к моей персоне лежачей. Шум, гам, тарарам, «Человека сшибло!» — кричат. А кого, думаю, сшибло, когда все вокруг живы-здоровы? Неужто Помидорыча моего?

И тут меня осенило. Ё-моё, так это ж меня сшибло! Меня!! Та самая белая «волжанка», выходит, меня и боднула, когда я по шоссейке-то топал, в унынии своём не видя ничего вокруг!

Хотел было подняться, да что-то в ногу вдруг вступило. Не могу встать, хоть тресни! Народец-то подсоблять мне вроде как начал, да только я не дался.

— Кыш, — говорю, — твари пернатые. Ишь, налетели! Когда, значит, Помидорыча я искал, вас всех ветром повыдуло, а теперь все тут как тут, налипли, будто мухи на дерьмо.

Злой я был тогда, злой и мокрый. Промок до нитки, продрог, пока лежал на мостовой в позе «жертвы ДТП». Вот и осерчал сверх всякой меры.

А тут и «Скорая» подоспела. Кто уж вызвал её, не знаю, только появилась она на удивление быстро. Случаются же ещё в жизни чудеса!

Выпорхнула из «рафика» молоденькая медсестричка, а вслед за ней вывалился флегматичный увалень, назвавшийся врачом.

— Где сшибленный? — кинул он утробный клич в толпу.

— А вон, в луже отмокает, — прошамкал какой-то старикан.

— Расступись, народ! — гаркнул врач.

Толпа раздалась, освободив медработникам доступ к моему телу.

— Кажись, жив ещё, — прокомментировал старикан, кивая своей облезлой репой.

— Ну, это мы в миг поправим, — авторитетно заявил врач. — Зинуля, — обернулся он к медсестричке, — тащи-ка сюда носилки. Будем брать молодца.

Потом наклонился ко мне, цокнул языком, посопел для солидности.

— Ну чего разлёгся, земляк? Поди, дерябнул в честь праздничка-то, а? Вот ноги-то и подкосились, верно говорю? — Он игриво подмигнул.

— Да пошёл ты… — буркнул я.

Вот идиот! Я тут, значит, покалеченный лежу на проезжей части, а он мне мораль о вреде алкоголизма читать удумал!

— Грубит, — ввернул старикан.

— Ну ничего, ничего, — добродушно заурчал доктор. — Сейчас мы его упакуем, болезного. Зинуля, как там носилки?

А тут как раз и ментовозка подкатила. Взяли дюжие менты водилу из «волжанки» под локотки и учинили ему допрос с пристрастием. Он аж позеленел, бедняга, трясётся весь, зуб на зуб не попадает. Ну, думаю, кранты парню.

Гляжу — Зинуля с носилками тащится. Поднатужились медработнички, взвалили меня на носилки и сунули «рафику» в зад. А я ничего, не ерепенюсь: пущай, думаю, покатают на халяву. Доктор, пыхтя, уселся впереди, возле водилы, а медсестричка в салоне пристроилась, у моего изголовья. Вынула какую-то бумаженцию, щёлкнула авторучкой.

— Ваша фамилия, пострадавший! — прощебетала она. — Где живёте?

И вот тут-то я учудил. Сам не знаю, с чего это меня чёрт дёрнул такое отмочить. Очень уж я не в себе тогда был.

— Помидоров я, — со злостью, выпучив зенки, кричу я фальцетом. — Иван Помидоров. Столичный житель. Везите меня в ближайшую больницу!

— Отвезём, землячок, отвезём, — отозвался спереди флегматичный доктор. — Гриша, в двадцатую его.

Из больницы, ясное дело, я сбежал. Не привык я по больничным койкам валяться. Как только «Скорая» меня тамошним живорезам сдала, так я сразу и утёк, прямо из приёмного отделения. Нога-то к тому времени у меня почти прошла: оказывается, синяком отделался Василь Петрович, на правой ляжке. Пустяк, в общем.

И вот топаю я домой, а мысли всяческие в башку-то всё лезут и лезут. Всё никак в толк взять не могу: откуда этот самый Иван Помидоров взялся? То ли я его придумал, когда Зинуля, медсестричка из «Скорой», с меня показания снимала, а через меня он в газету завтрашнюю попал, — то ли наоборот, с газеты-то всё и пошло? Где тут первопричина, а где, так сказать, следствие?.. Да-с, скажу я вам, от таких заковыристых вопросов и крыше съехать немудрено. Извечная задачка о яйце и курице, леший забодай этих кур со всеми их яйцами!

Ведь и ежу понятно, что никакого Помидорова и в помине не было, а на его месте я — я! — оказался…

Глава шестнадцатая

К моменту моего возвращения домой — а это случилось где-то в районе трёх — Светка моя уже стояла на ушах.

— Где тебя носило? — набросилась она на меня. — Опять за старое взялся? Не можешь, чтобы что-нибудь не отчудить! Хотя бы в этот день мог бы оставить свои дурацкие выходки!

Я виновато молчал. Ну что я мог ей ответить? Да и кошки на душе скребли так, что хоть волком вой — не до оправданий мне было.