Тролль - [35]

И ничего. Никакой зацепки. Мой враг не ошибается, у меня по-прежнему ничего на него нет. Даже мыслей о том, кто бы мог вести со мной свою жестокую игру…

И – главное – мне не известны его конечные цели. На чём он остановится и остановится ли вообще…

Я знаю эти игры. Они могут завести слишком далеко.

Мне остаётся лишь ждать. Ждать – неизвестно чего и неизвестно сколько. Иного не дано.

Я невольно сжимаю кулак, а вместе с ним и баллончик с краской, чувствую прохладу его металлической оболочки, лёгкое покалывание в ладони. Отвлекаюсь от своих мыслей, возвращаюсь в столь хрупкое «здесь и сейчас».

Трясу баллончик, давая перемешаться его содержимому. Внутри стучит о стенки металлический шарик, выполняющий роль миксера.

Оглядываюсь по сторонам, словно вор. Никого. Ночная улица пуста, в здании напротив одиноко горят несколько окон. Надеюсь, тем, кто скрывается за ними, плевать на то, что происходит на улице.

Я чувствую, как учащенно бьётся моё сердце. Чёрт! Я – всего лишь кукла в чужих руках.

СЭКОНОМИЛ В ДИСКОНТЕ – УБИЛ РЕБЕНКА!

Краска ложится неровно, образуя потёки, буквы тянутся вниз – я обвожу их ещё раз, чтобы придать чёткости.

Тысячи детей в странах третьего мира работают с утра до ночи на фабриках по производству всех этих навороченных модных штук на один сезон, которые потом распродаются со скидкой в пятьдесят, шестьдесят, а то и все восемьдесят процентов. Прибыль всех этих дисконт-центров строится на производственной экономии. Самую большую экономию даёт дешёвая рабочая сила в нищих странах Африки и Азии, где используется детский труд.

Заветные красные ценники со скидкой – это ненормированный рабочий день, копеечные зарплаты, угробленное здоровье и мучительная смерть. Всё это и есть дисконт-центры.

КРАСНЫЙ ЦЕННИК – КРАСНЫЙ ОТ КРОВИ!

Я вывожу трясущейся рукой букву за буквой, боясь в любую секунду быть пойманным. Всё это не мои слова, их сказал Аноним. Это его послания миру.

Этот урод умудрился незаметно заснять дрочку на железнодорожном мосту и выложил видео в Сеть. На тот самый форум, где раньше я громил своих оппонентов в пух и прах. Ясное дело, что такой эксклюзив не остался незамеченным тамошними обитателями. Тролли и мечтать не могли о такой пище…

ТОРГОВЛЯ СМЕРТЬЮ – РАСПРОДАЖА ЧУЖИХ ЖИЗНЕЙ…

Что я мог поделать с этим? Ровным счётом ничего. Аноним вновь обошёл меня, а я никак не мог ему помешать. Оставалось только наблюдать, как сетевой планктон упражняется в остроумии, комментируя видео со мной в главной роли.

ПРОДАЙ СОВЕСТЬ – КУПИ ЧЬЮ-ТО ЖИЗНЬ!

Шантажист написал, что я должен искупить свои грехи, очиститься от них. Он рассказал мне о том, что ежегодно тысячи людей умирают от голода и болезней только потому, что им не повезло родиться в развитой стране, входящей в золотой миллиард. Стране, где есть доступная медицина, образование и интернет.

Он написал мне о геноциде и апартеиде, о религиозных войнах и эксплуатации. Он сказал, что в них виноваты такие, как я. Равнодушные и циничные ублюдки. И единственное спасение для меня – отмыться от всего этого. Прекратить наживаться на чужой боли, тщетно пытаясь заглушить боль свою.

ТЫ ДОЛЖЕН ИСПЫТАТЬ БОЛЬ, СМИРИТЬСЯ С НЕЙ И ПРИНЯТЬ ЕЁ…

Возможно, он просто сумасшедший. Но сейчас я целиком и полностью в его власти.

ЭТО ТВОЯ БОЛЬ, ТВОИ СЛЁЗЫ…

Мы все рождены для боли. Мы приходим в этот мир сквозь боль и слёзы наших матерей. Мы и сами плачем в первые минуты нашей жизни. И ещё много-много раз потом. В этом наше предназначение и таков наш крест. Рождённые для боли, мы маскируем её ото всех, но внутри нас она живёт от начала и до самого конца…

КАПИТАЛИЗМ НАЖИВАЕТСЯ НА СМЕРТИ!

Я склоняюсь к тому, что меня держит на крючке какой-нибудь поехавший левак, объявивший джихад, городскую герилью или что там ещё миру капитала. Сегодня я – его карающий меч, его орудие войны. Этот парень, получивший власть надо мной, использует её по полной.

Я разрисовываю витрину популярного дисконт-центра всеми этими граффити в духе неомарксизма или уличной анархии. Он хочет, чтобы я испытал боль…

Но я чувствую только страх, страх быть пойманным. Хотя, может быть, это и есть первый шаг к осознанию боли…

Мне было больно и противно читать все эти комментарии к видео, на котором я мастурбировал. Но я должен был это сделать. Не знаю – почему, но должен…

МЫ ВСЕ НАЖИВАЕМСЯ НА СМЕРТИ…

МЫ ВСЕ НАЖИВАЕМСЯ НА БОЛИ…

Мы – паразиты, питающиеся чужой болью. Скрывающие огромные чёрные бреши внутри самих себя.

Я не верю в то, что сейчас пишу. Но где-то глубоко в душе понимаю, что Аноним прав. Мы играем в жестокие игры, с лёгкостью ломаем чужие судьбы лишь для того, чтобы на ничтожную долю секунды почувствовать себя чуть менее уязвимыми, чуть более защищёнными… даже не победителями, а всего лишь не проигравшими…

ОСТАНОВИСЬ, ПОКА НЕ ПОЗДНО!

Скорее всего, уже слишком поздно. Этот мир рухнет, как колосс на глиняных ногах, и все мы погибнем под его обломками.

ПРИМИ ЧУЖУЮ БОЛЬ, КАК СВОЮ!

Из-за домов доносится чей-то пьяный крик. Он гулко вибрирует в ночной тишине, эхом отражаясь от бетонных стен. Чья-то неприкаянная душа никак не может угомониться.

Я обвожу слова последнего граффити, оглядываюсь по сторонам. Крикуна не видать. Но его голос ещё звенит в ледяном вакууме ночи. Из-за угла выруливает полицейская машина.