что такие, со жвачкой...даже просто будут трогать их руками.
- Самое хреновое, - устало сказал Писатель, - что таких полно и
здесь. И все больше становится... Если это переходный период, то черт его
знает, куда мы переходим. Америка, может, и великая страна, но мне почему
то не хочется, чтобы мы были на них похожи.
- Не все же такие, - Циник опять усмехнулся, но как-то невесело,
это же закон нормального распределения. По центру - стандартная серость,
ниже - подонки, выше - белые вороны, герои... Элементарное классическое
дао. Не бывает радости без грусти, добра без зла, хороших людей без
подонков...
- Неправильно это. - сказал Романтик.
- Что неправильно? - спросили его хором.
- Дао это ваше. И закон. Если так, получается, мир не сделать лучше,
что ли? Так выходит, и жить незачем?
- Приехали, - улыбнулся Писатель, - сейчас перейдем к смыслу жизни.
А Циник осклабился:
- Мир? Запросы у тебя...Ты хотя бы своих окружающих сделай лучше.
Или самого себя.
Электронные часы на руке Писателя сыграли короткую мелодию. Та-таааа,
та-таааааа....
- Пора, - сказал кто-то.
Лица стали строгими, сосредоточенными. Загремели в мусорное ведро
пустые банки, Циник и Писатель попали, а Романтик промахнулся, подбежал,
ловко поддел кроссовком банку, и она по крутой дуге ушла в ведро. Писатель
двигался, и по блеску глаз и рассеяному полуоскалу можно было догадаться,
что ему пришла в голову какая-то новая удачная идея. Пригнувшись, все трое
скользнули в коридор и растворились в его полутьме.
Если бы это видел еще кто-то, ему могло бы показаться, что в сумерках
все трое слились в один силуэт, который, резко развернувшись под прямым
углом, вынырнул на улицу, навстречу свету дня.
