Тинко - [64]
— Я тебе тут не Белый Клаушке! Пора бы знать! Я председатель совета дружины и замещаю сейчас вожатого. Садись на самую заднюю скамью.
Я сажусь на самую заднюю скамью и спрашиваю:
— А ручки мне как на молитве сложить, товарищ дружественный председатель?
— Председатель совета дружины! — поправляет меня Белый Клаушке и, выпятив грудь, становится возле кафедры. — Сейчас мы будем приветствовать нашего гостя Тинко Краске. Будьте готовы!
Пионеры вскакивают, поднимают правую руку и орут:
— Всегда готовы!
С перепугу я тоже вскакиваю и вскидываю правую руку. Но что дальше с ней делать, я не знаю. На всякий случай я чешу себе в затылке.
И снова Белый Клаушке набрасывается на меня:
— Ты неправильно отдаешь салют! — Он хватает мою руку. Рука у него потная, а ногти с трауром. Он аккуратно укладывает мои пальцы, потом поднимает мою руку высоко над головой: — Вот как положено делать, понял?
— Понял.
— А теперь сделай сам, как я тебе показал.
Я делаю, как он велит. Но не тут-то было! У меня, оказывается, пальцы не так сложены. Белый Клаушке снова начинает их укладывать. Потом он отступает на шаг и приказывает:
— Еще раз сам проделай все сначала! Пионерский салют есть основа основ. Это первое, чему пионер должен научиться. Итак, начали. Будь готов!
Я руки не поднимаю. Вместо этого я прыгаю на стол, потом на другой, перескакиваю на подоконник. Держась за лозы дикого винограда, я спускаюсь во двор.
Вот тебе и раз! Хотел дедушке насолить, а вышло — сам себе насолил.
Уж лучше я ему и не скажу, что был у пионеров.
Глава пятнадцатая
Спускаются сумерки. Дедушка умылся и теперь причесывается. Из шкафа он достал свою зеленую куртку. Мне тоже велено надеть хороший костюм. Дедушка делает мне смотр. Рукава коротки. Я, значит, вырос. Воротничок и весь костюмчик мятые: я в нем в дождь по улице бегал.
— Нет у него ничего, кроме этого мешка? — спрашивает дедушка бабушку.
— Ничегошеньки нет. К рождеству приодеть бы его надо…
— А куда мы пойдем, дедушка?
— Друг Кимпель зовет нас.
Бабушка одергивает на мне пиджачок. Но складки от этого не разглаживаются и рукава не делаются длинней.
— А я с Кимпелем больше не дружу, дедушка.
— Баран ты упрямый! Немного поцапались, старыми монетками друг в дружку покидались, и уж сразу дружба врозь? Друг Кимпель велел передать, чтобы я и тебя прихватил к ним на свиные похороны. Это он ради своего Фрицика так распорядился.
— А Фриц меня не навещал, когда я болел, дедушка.
— Чего тебе еще? Побоялся небось Фриц твой… Причешись как следует, и цыц мне! Оно что в балансе получается? Дружба любит, чтоб ее подогревали.
Бабушка вступается за меня:
— Ведь он из-за этого Фрица вон сколько больной лежал! И чего он там не видел, у Кимпелей спесивых!
— Никак, где воробей чихнул? — отвечает дедушка и строго смотрит на бабушку.
Та уж молчит.
На крыше кимпельского дома сидят вороны и поглядывают вниз, на скотный двор. А там наш деревенский мясник, дядя Бубак, делает колбасу. Собаки рычат друг на дружку. Каждая держит в зубах по свежей свиной кости. Но ни та, ни другая не принимается за еду. Им обеим некогда: надо же друг от друга кость стеречь.
Жилой дом Кимпелей — тот, что с балконом, — ярко освещен. Какой-то человек в черном сюртуке спускается с крыльца. Он нащупывает перила. Перил нет. Человек пошатывается и чего-то ждет. Наверно, он ждет, не подъедут ли перила к крыльцу. Вот он откинул полу своего длинного сюртука, полез в карман и вытащил носовой платок. Теперь он снял очки и протирает их платком. Да это наш пастор! Дедушка останавливает меня. Нам неприлично сталкиваться на крыльце с таким святым человеком. Пастор снова нацепляет очки на нос и уже опять забыл, что перил у крыльца нет. Он хватает руками воздух и, потеряв равновесие, перескакивает через последние две ступеньки.
— Добрый вечер, господин пастор! — приветствует пастора дедушка. — Вы тоже буженинки отведать приходили?
— Кто это говорит? — спрашивает пастор и снова начинает протирать очки.
— Крестьянин Краске Август, год конфирмации тысяча восемьсот восемьдесят девятый, господин пастор.
Пастор надевает очки и смотрит вниз, будто перед ним разверзлась пропасть.
— Краске Август? Да-да… Помню, помню, тысяча восемьсот восемьдесят девятый. Мы тогда еще большой колокол освящали. Баронесса в кружевном платье пела соло! Помнишь ли ты это, сын мой?
— Как же, как же, господин пастор, хорошо помню. Ведь наш Адольф Гимпель колокол этот вешал и сорвался с колокольни-то.
— Мир праху его! Ибо на службе церкви лишился он живота своего.
— Ведь оно как случилось? Перехватил он святой водицы — вот и сорвался.
— Тсс! Не тревожь праха усопшего злым словом, сын мой.
И снова пастор смотрит вниз, будто в пропасть:
— Послушай, Краске Август, у тебя там внизу тоже такой туман, как здесь наверху?
— Да ведь вы внизу, господин пастор.
— Вот как! Я, стало быть, уже внизу. Скажи пожалуйста, какое яркое освещение у Кимпеля! Ничего теперь не вижу.
— Вы домой направляетесь, господин пастор?
— Нет-нет, сын мой, я вышел только… Но ты прав: лучше уж я пойду домой. Не сочти за труд, проводи меня до ворот, а перед хозяином извинись: скажи — я, мол, побоялся, что ночью туман еще гуще станет и я домой дорогу не найду. Дурачку Фимпелю-Тилимпелю — мой привет! И чего он только не вытворяет там в комнатах! А буженины сколько сожрал! Ха-ха-ха!
