Теперь ты - [9]

- Кто? - Раздается в ухе голос Шрама.

- Ангола, на растяжке, - Голос Хорька дрожит. Наш минер чуть впереди нас, расставляет свой заслон, на случай, если бой будет долгим.

- Доктор! - Шрам короток и сух.

Через полсекунды длиною в вечность у нас за спиной падает Доктор. Он переворачивает Анголу на бок и осматривает его грудь. Краем глаза вижу, что изо рта Анголы течет кровь. Наверное, ударной волной сломало ребра. Бронежилет не мог выдержать такой мощности.

- Ну что? - Снова голос Шрама в ухе.

- Бупренорфин! - Произносит Доктор, вкалывая шприц. - Надо нести.

- Сынок! Ты первый. Смена оружия. Перестроились, начали движение.

Доктор подлетает ко мне и всаживает шприц в ягодицу.

- Фенамин! - Он бросает возле меня "Вихрь", и забирает все остальное оружие.

Амфетамин... Стимулятор. Теперь мне тащить на спине Анголу, пока не упаду. Тогда мне всадят еще один укол, а Анголу потащит кто-то другой.

Держать дыхание, не сбиваться с ритма. Тяжело тащить на спине сотню килограмм, даже после укола. Эх, Ангола, помнишь, ты заставлял меня таскать бревно? Если б я знал тогда, что все повернется ТАК. Я бы таскал бревна каждый день, лишь бы только сейчас твоя кровь не капала изо рта мне на тельник, за бронежилет. Рядом со мной ровно бежит Доктор. Теперь он тащит все оружие Анголы, равно как и мое. У меня на ремне лишь легкий пистолет-пулемет "Вихрь". Я уже не боец. Вся группа на маскимальной скорости смыкается клином вокруг меня, сзади, спереди и с боков прикрывая нас своими стволами. Бупренорфин... Доктор сказал только - бупренорфин. И больше ничего. Обезболивающее... Что это значит? Есть ли шансы у Анголы? Держать ритм, не сбивать дыхание. Сердце гулко бухает внутри. Мой тельник весь мокрый от его крови. Но Ангола еще дышит. Дотянет ли? Держать темп.

- Смена!

Сомали получает свой укол прямо на ходу, затем сбрасывает оружие на руки Доктору и подхватывает Анголу с моих плеч. Все стволы перекочевывают в мои руки. Группа продолжает двигаться вперед на предельной скорости. Доктор приближается ко мне, внимательно смотрит в расширенные глаза. Затем всаживает второй укол фенамина. Мне бы только дотянуть до вертолета...

- Мобила, готовь сообщение! Вариант два! "Ариведерчи", - Шрам уже приблизился к нашему связисту, уступив свое место во главе колонны кому-то другому. Я не вижу кому - мешает пелена. Мобила согласно кивает в ответ и прямо на бегу начинает готовить рацию. Арриведерчи. Одно только слово, но с той стороны поймут. "Вертолет на землю. Есть раненый". Потом связист активирует радиостанцию, и та выплевывает наш сигнал в эфир за долю секунды, снова уходя в офф-лайн.

Все. Теперь нас должны встречать. Дотянуть бы до вертолета. Держать... дыха... ние... Сколько нам еще? Сколько еще ОН протянет?

На ходу замедляю темп и сравниваюсь с Амбалом. Тот по-прежнему прет на себе пулемет и дышит ровно, только на лице странное застывшее выражение. Но мне нужно с кем-то поделиться.

- Амбал, ОН дотянет?

- Держать дистанцию! - Сквозь зубы выдавливает тот, и его стальной взгляд быстро включает мне нужную скорость. - Форвертс!

А вот и свет впереди, среди деревьев. По невидимой мне команде наши на миг замирают, и начинают охватывать прогалину полукольцом. Мы втроем Мобила, я и Амбал остаемся тесной группой. На поляне вертолет. Пустой, нет даже пилота. Шрам в одиночку, быстрой рысцой, пересекает простреливаемый участок и рывком забрасывает свое тело в кабину пилота. Десятки напряженных глаз отслеживают каждое его движение. Щелчок, еще щелчок, запускается турбина. Ротор набирает обороты и вот уже лопасти превращаются в звенящий над головами круг. Спринтерским броском преодолеваем пустоту и заваливаемся через боковину внутрь. Сомали скидывает тело Анголы прямо на пол, головой мне на колени. Последними, уже на резко взлетающий борт, забираются Амбал и Копченый. Два пулеметных ствола по сторонам... Никого. Вертолет круто уходит в сторону моря.

Вот и все. Доктор склоняется над Анголой, пытаясь что-то сделать. Безнадежно машет рукой. Потом вдруг достает шприц, опять обезболивающий. Но в этот миг Ангола открывает глаза. Его пальцы находят мои руки. Он пытается что-то сказать, выплевывает вбок кровь. Я наклоняюсь к самому лицу.

Мы уже над морем, быстро движемся в сторону наших кораблей. Я чувствую запах моря, и Ангола вдруг светлеет. Он тоже чувствует этот ветер - ветер с моря. Только тот, кто служил на море, поймет нас - это особый ветер, ВЕТЕР С МОРЯ.

- Лопухнулся..., - Слышу сквозь частое неровное дыхание. Его руки настойчиво тянут мои пальцы куда-то к шеи. Наконец я понимаю. У него на шее кожаный шнурок. И какая-то железка на груди. Он хочет, чтобы я взял ЭТО. Я помогаю ему снять шнурок, его пальцы бережно вкладывают медальон в мои руки и замирают.

Я держу его за пальцы и уже знаю ВСЕ. Все, что будет дальше. Сейчас наши корабли, проводящие учебные стрельбы в этом районе, случайно потеряют одну из торпед. От флотилии отделится корабль, отойдет в сторону, выйдя за пределы квадрата преполагаемых учений. Об этом, конечно, завтра будут писать все газеты. "Русский корабль отклонился от курса и вышел из нейтральных вод в территориальную зону!", "Русские потеряли торпеду!"- такими заголовками будет пестреть вся пресса. И еще журналисты будут пытаться устроить скандал, утверждая, что маленький ангольский вертолет упал в воды Атлантического океана именно потому, что его сбили русские. Этому не будет никаких доказательств, но так напишут. И американские, и израильские спецслужбы, да и любые другие будут точно знать, что вертолет - наш вертолет - упал в воду совсем не поэтому. Ему просто было положено упасть в воду и исчезнуть, после завершения операции. А нас, после прыжка, подберет на борт тот самый, случайно вышедший из квадрата стрельб русский корабль.