Святая Инквизиция - [8]

Ученые вырастили меня как зверя. Опасного, хищного, но имеющего хозяина, на которого он не смеет замахнуться. Не смеет ослушаться своего Повелителя и Бога. Да и не хочет. Потому что дали установку. В гены вписали шифр о невозможности предательства… И подарили несколько запредельных для человека возможностей. Люди ведь не могут видеть в темноте, жить в «мертвых» земных точках, потому что там уровень радиации уже давно превысил все мыслимые и немыслимые границы, переносить просто зверские температуры — как плюсовые, так и минусовые… Мой порог почти восемьдесят градусов по Цельсию…

А еще мне вбили пытками одну простую истину — «Найди и убей во имя Инквизиции». Элементарно… Просто до безумия… А я…

Я хочу крови. И я ее получу. Ведь имя мне — Чудовище. Красивое… Завораживающее змеиной грацией и силой. Без колебаний убивающее тех, кого приказано. Не знающее сомнений и страха. Пощады. Этого слова вообще нет в моем лексиконе! Так захотели мои создатели…

Но как часто меня молили о ней мои жертвы! Стоя на коленях в собственной крови… Они тогда забывали о своей гордости.

Или гордыне. Как вам будет угодно…

Для них существовало лишь одно — желание выжить, спастись не важно какой ценой. В бездну падали золото и богатство, дети и жены, дворцы и вера… Глупцы! Неужели они не понимают, что все в этом мире принадлежит Инквизиции и моему Хозяину? Что для меня важно только Его слово. Его приказ. Или они просто не хотят понимать… слишком многое. Потому что им гораздо проще жить с закрытыми глазами. Так что, зачем им замечать что-то или понимать? То, что может пошатнуть их маленький и оберегаемый мирок, в котором потрясениям просто нет места. Вообще.

Впрочем, эти люди до сих пор верят в Бога. Создателя… Милосердного и Всевидящего. Всепрощающего.

Как от них можно ожидать чего-то другого?

Наивные, слепые калеки, цепляющиеся за то, что уже давно растворилось в течениях времени. Они ведь совсем не хотят знать, что Бога нет. А если бы и был, то наверняка Он уже забыл об этой маленькой мертвой планете…

Вера. Надежда. Любовь. Это лишь слова. Обыкновенные. Наивные. Потому что вам ведь надо во что-то верить, люди! Потому что иначе вы сами становитесь чудовищами.

Мотыльки, летящие на огонь Инквизиции.

Вот кто вы люди. Вам так нравится прятаться за мифической дымкой такой сладкой лжи! Прекрасной и порой ужасной. Как вторая реальность. С той лишь разницей, что ее не существует.

Но людям свойственно заблуждаться. Но я — не человек. Я знаю, что все в этом мире принадлежит моему Хозяину. И кто я такой, чтобы спорить с его желаниями и приказами?

Мое дело устранять тех, кто посмел замахнуться на его власть или усомниться в силе Инквизиции. Этим созданиям глупого Бога дорога только одна — на плаху. Или в объятья смерти через мою охоту.

А уж в жертвах у меня недостатка никогда не наблюдалось! Хотя среди них бывает попадаются вполне интересные экземпляры…

В последнее время моего Хозяина стал раздражать один художник… Вернее, его картины. Художник что? Рано или поздно он умрет. Так или иначе. Но картины! Картины будут жить своей жизнью. Потому что их называют гениальными. Сравнивают с полотнами эпохи Возрождения.

Эти картинки, намалеванные этим художником, обрели жизнь. И отобрать ее уже невозможно. Нереально. Потому что их помнят. Ими восхищаются. Их обсуждают. С ними спорят. И этим самым обеспечивают им жизнь…

Как говорит мой Хозяин — на них смотришь и видишь Красоту, которой уже почти не осталось…

Что, впрочем, дела не меняет. Этого художника все равно надо убить. Уничтожить. Стереть с лица этой земли. А может, и двух других… Марса и Венеры. Ведь совсем неизвестно на какой планете творит это «чудо».

Не важно. У меня есть приказ — «Любой ценой!» За то, что он посмел бросить нам вызов. За то, что посмел говорить о Боге в своих картинах. Всемогущем и всепрощающем. Существующем и наблюдающем за нами, своими детьми…

Чушь! Его нет. Только вот, этот человек предпочитает считать, что есть. Его право. А мое — исполнить приговор, вынесенный моим Хозяином.

Я, кстати, видел эти картины. Случайно. И понял, почему их так ненавидит Инквизитор… С этих полотен кричали СВОБОДА и НАДЕЖДА. А еще — ВЕРА. Наивная. Детская. Глупая и невозможная вера в чудо. Настоящее… Такое, которое не встретишь в истории или жизни. А только в сказках.

Я помню… одну картину. На сказку. Старую-старую. Кажется, она называлась «Маленький принц».

Там на фоне огромного звездного неба и красного песка стоял златокудрый мальчик. Стоял и смотрел на этот синий, пронзенный золотыми, багряными и даже немного зелеными лучами. И столько тоски было во всей его позе, что даже меня тронуло. На один миг. А потом все прошло… Осталась только память да вычитанные кое-где строки о том, что так можно грустить только по дому. Дому, в который ты не можешь вернуться. Но он есть… а значит — есть надежда. Маленькая, похожая на хрупкий цветок… И нельзя сорвать его. Растоптать. Уничтожить. Потому что это не под силу никому. Потому что это — сказка. Детская. Пережившая время.

И их много… Потому что они, эти наивные истории нужны людям. Как отдушина в этой удручающе серой жизни, где совсем нет места необычному и удивительному.