Судьба не прячется в шкафу - [22]

Домой вернулась с приятной усталостью и потому уснула быстро и безболезненно.

Впереди выходные. Я отключила будильник и поставила перед собой четкую цель: выспаться. Мечтам не суждено было сбыться, так как рано утром в субботу меня разбудило противное пищание моей микроволновки. И все бы ничего, только я ничего не ставила разогревать и живу одна. Переодически.

Нехотя отрываю голову от самой удобнейшей подушки в мире и иду на кухню. С самой гостиной до меня доносится вкусный аромат. На цыпочках подкрадываюсь к двери и выглядываю из-за косяка. Шпионю в собственной квартире — дожила! Эрнест стоит за плитой, облачённый в мой милейший розовый фартук и что-то варит. Выглядет крайне нелепо и несуразно: приятный постельный тон фартучка, белые оборочки по бокам и снизу крайне контрастно смотрятся на широкой фигуре соседа. Он и эта вещица, словно из разных параллельных вселенных, и они совершено случайно встретились на моей кухне. Что же он там готовит?

— Горячие бутерброды и мой фирменный кофе, — словно прочитав вопрос в моей голове отвечает моя “кухарка”.

Засекли. Мда, шпион из меня никакой. Вылезаю уже полностью, спокойной иду к барному стулу и сажусь.

— Что ещё входит в пакет услуг ” заботливый сосед”?

— Тебе полный или стандартный набор? — Он ставит передо мной кружку с дымящим кофе и тарелку с бутербродом.

— Мне желательно тот, кто где ты стучишься в дверь перед тем, как прийти. И не хозяйничаешь на моей кухне. — откусываю ещё горячий бутерброд: расплавленный сыр ниточкой тянется, никак не желая разрывать связь между кусочком и остальной частью. Затем делаю глоток “фирменного кофе”. Что сказать? Кофе нереально вкусный с нотами какого-то пряного вкуса. — что там? — указываю кончиком носа на кружку.

— Мускат.

Киваю и продолжаю дальше наслаждаться завтраком приготовленным специально для меня. Ещё одно новшество, с которым познакомил меня мой дивный сосед. Странный и все же талантливый. Готовить кофе — определено его фишка.

— Почему тебе не спится утром в субботу? — доедаю бутерброд и показательно облизываю каждый пальчик.

— Я ещё и не ложился. — он берет мою кружку и делает глоток. — у тебя вкуснее. Какие планы на выходные? — “Единственные, что были — разрушил ты” — хочу сказать, но Эрнест перебивает меня: — Сон не должен становиться мечтой или планом. Сон — потребность и не более. — он точно не умеет читатель мысли?

— Пойду на работу.

— Что-то интересное?

— Очень. Доставщик пиццы — это тебе не шутки. Тут и рост карьерный, и саморазвитие, и творческий потенциал есть где реализовать.

— С любого занятия можно получить наслаждение. Когда-нибудь я тебя этому научу, а пока мне нужно пойти и хорошенько отоспаться.

— А зачем приходил — то? — бросаю вопрос ему в след.

— Приготовить завтрак. — долетает до меня ответ, потом щёлкает дверной замок. Он ушёл через нужную дверь. Сомневаюсь, конечно, что пришёл он так же, но какая сейчас разница?

Вы когда-нибудь встречали человека, который просто так пришёл бы к вам утром, чтоб приготовить завтрак? Лично я — нет. Удивлена, но мне вроде приятно. Приятно?! Стоп. Меня по логике вещей должно раздражать, что посторонний человек считает вправе себя проникнуть без разрешения на мою территорию! Так почему же внутри нет и жалкого подобия злости или недовольства?!

Интересно, чем я заслужила этот завтрак? Допиваю свой кофе и бреду дальше от своих мыслей: на работу.

Небо хмурится, безжизненная серость над головой сводит настроение на ноль, поселяет в душе осеннюю хандру. Ещё немного и осень выбросит на землю всю свою сырость и негатив. Хмурюсь небу в ответ и поглубже втягиваю свою шею в ворот куртки. Не очень романтичная пора.

Холодные времена года для меня не прибыльные: заказы на своём двухколесном друге уже не поразвозишь и приходится трудится простой официанткой.

Ещё месяц погода потерпит, а потом обрушит свой могильный холод.

До начала моей смены остаётся ещё час, и я присаживаюсь за свободный столик, считая проходящих мимо мужчин в шарфах и без. 21 в шарфе, 12 без. Статистка показывает, что осень полностью взяла погоду в свои цепкие ручонки.

Ко мне подсаживается Алиса и устремляет свой взгляд параллельно моему.

— Опять холода.

— Угу, — мычу я.

— Почему пришла так рано?

— Не спалось как-то. — я могла бы поговорить с ней о соседе, но пока мне не хочется делить его с кем-то ещё. Он стал моим первым секретом, который я утаила от Алисы. Он мое личное, мое сокровенное и тайное. Я не хочу рассказывать кому — либо о том, что он приходит, вот так просто готовит завтрак и уходит спать потом. Боюсь услышать, что это не нормально. Сама знаю и отчаянно пытаюсь разобраться, почему внутри все протестует против наложения ярлыков на него. “Не нормально” — не означает плохо, верно?

— Как дела у Славика? — спрашиваю я.

— Не знаю. Наверное, хорошо. Мы не созванивались.

— Скучаешь?

— Не больше, чем по Баксу.

Бакс — ее пёсик, который сейчас живет у родителей. Сравнение, конечно, гадкое, но зато доступно объяснило мне суть ее чувств. Большего из нашего разговора я не запомнила. Может, мы и не говорили вовсе, а может, трещали до начала моей смены.