Судьба не прячется в шкафу - [20]

Кто-нибудь слышал высказывание Макиавелли: «Держи своих друзей близко, врагов еще ближе»? Я слышала и разделяю его мнение. Есть в них доля истины, не находите? Если отделать от этого ненормального путем приказов не удалось, может удастся подружиться с ним и вежливо попросить?

— Бокалы найдешь? — устало спрашиваю. Силы на исходе после грандиозной уборке.

— Быстрее, чем это сделаешь ты. — Эрнест ставит на столик бутылку, а сам скрывается на кухне. Через пять минут он возвращается с двумя бокалами и тарелкой, где аккуратно разложены кусочки МОЕГО сыра.

— М, чувствуешь себя как дома?

— Это не сложно сделать, когда несколько лет своей жизни провел здесь.

Сосед присаживается на диван, достает из карманов своих клетчатых домашних штанов штопор и открывает манящую бутылку Во рту происходит резкий выбор слюны, пока он медлительно разливает пурпурную жидкость.

— За знакомство? — он протягивает мне бокал.

— За знакомство, — эхом повторяю я и делаю глоток. Потом добавляю: — Полина

— Что? — он делает вид, что не понимает или же не понимает и впрямь.

— Меня зовут Полина.

— Это лучше, чем Анжела.

— Определенно.

Мы синхронно делаем еще один глоток безумно вкусного вина. Вероятно, оно очень дорогое! Я люблю вино, но не имею возможность баловать свои вкусовые рецепторы подобными напитками этой ценовой категории. Однажды мне удалось попробовать нечто похожее по вкусу на вино, которое принес Эрнест. Это было на первом курсе, когда я только устроилась в пиццерию. На новогоднем корпоративе директор поставил на стол бутылку и приказал всем угощаться. Хвастался, что привез ее лично из Франции. Не знаю, насколько это было правдой, но вкус у этого напитка действительно был изумительным, неповторимым. До этого равнодушная к алкоголю, я вдруг прониклась чувствами к этому алому элексиру. Конечно, покупать бутылку за цену равнозначную арендной плате моей квартиры за месяц я себе позволить не могла, но среди бюджетных вин, я смогла найти лучшее.

— У тебя очень интересное имя, — обращаюсь я к Эрнесту, ставя свой бокал на столик. — Есть какая-нибудь история?

— Моего дедушку по отцовой линии звали Эрнест.

— Тебя назвали в честь дедушки? — беру с тарелки кусочек сыра и отправляю его в рот.

— Нет. В честь Эрнеста Хемингуэя. — он так же закидывает себе кусочек сыра.

— Не смешная шутка. — скептически сощуриваю глаза.

— Это и не шутка. Моя мама до дрожи в пятках любит творчество Эрнеста Хемингуэя. — я непонимающе смотрю на него. Шутит или серьезен? — Когда мои родители познакомились, отец сразу же влюбился в мать, как мальчуган. Таскал ей цветы, стихи писал, представляешь? — я кивнула. — А она ни в какую. Даже шанса давать ему не хотела. Ни одного согласия на каждодневные приглашения на свидания. Вообще-то, я считаю своего отца редкостными подкаблучником, но сейчас не об этом, — он взял бокал и сделал глоток, — мама отказывала ему до тех пор, пока не узнала, что отчество у моего отца — Эрнестович. Ей тогда было восемнадцать, и она уже фанатела по американскому писателю — Хемингуэю. «Не может быть плохим человек, рожденный Эрнестом», — он поднял вверх указательный палец, видимо, парадируя собственную маму. — Согласилась на одно свидание, потом еще на одно и еще. Влюбилась, вышла замуж и отстояла право назвать сына Эрнестом.

— Твой отец был против этого?

— Да. Ему вполне хватало отца Эрнеста. Он мечтал о сыне Эрике или Эмире.

— Удивительно… — отпиваю вино. Оказывается, даже простое имя может прятать за собой такую интересную историю. А вот, если бы отец одержал победу, и сына назвали Эриком, возможно, он бы тоже вырос талантливым человеком. Хотя, кто его знает, может он итак…

— А кто назвал тебя? — Эрнест прерывает ход моих мыслей. — Наверняка, это тоже очень интересно.

— Родилась девочка, назвали Полиной, — пожимаю плечами. Странно, никогда не задумывалась, почему меня обозвали именно этим именем. Почему не Катя или Света? Полина, значит Полина — что уж спрашивать, если ничего уж не изменить. В детстве, наверно, всем было интересно, почему именно его зовут так, а не иначе — это не в моем случае. Я довольна своим именем, что очень редко встречается, и меня абсолютно не волнует почему мне выпала честь нести его по жизни. Или не волновало… — Лучше расскажи, как вы додумались сделать дырку в стене? Обкурились, уснули, проснулись — дверь?

— Я же говорил тебе уже. Повторить? — киваю. Мне нравится слушать его хриплый иногда скрипящий голос. — Антон Лютов — мой бывший одноклассник, который стал для меня другом и даже больше. Я не верю в любовь с первого взгляда, но поверил в дружбу с первого разбитого школьного окна. Ты, может, не поверишь, но всю школу я был отчаянным хулиганом, — ага, не поверю. Куда там верить в такую ерунду? Разве отчаянные хулиганы стали бы лазить по чужим квартирам? А, погодите-ка… Стали бы! — Так вот стою как-то на перемене за школьным спортзалом. Вдруг слышу свист — кто-то бросил камень, да прям в окно. Хруст стекла, визг осколков. Вдалеке слышу ор нашего завуча, который уже на всех парах летит, чтоб разобраться с вандалом. А я стою, ноги, будто приросли к земле. Нет, если бы это сделал я — ладно. Но тут же чей-то другой меткий глаз постарался. В общем, стою офигеваю, как вдруг кто-то хватает меня за руку и тащит вглубь колючих кустарников. Лицо колет, рубашка трещит, а чья-то железная хватка тащит меня все глубже и глубже. Остановились только когда очутились по ту сторону от кустарника. Тащил меня Антон, стекло разбил, кстати, он же. Вот так и подружились, прячась за кустарником целый урок. Потом вместе поступили в университет, устроились на работу. Купили смежные квартиры. А мы тогда молодые были, ветер в голове, гуляем до утра. И как-то после очередной пьянки, я зашел в квартиру, как полагается, закрыл дверь на все замки, какие только смог найти пьяным глазом, и решил выпить кофе. Поставил турку на огонь и уснул. Антон в тот вечер выпил меньше и почуяв в открытое окно запах гари стал стучаться в дверь. Но я не просто спал, я пал в алкогольную кому. В общем мчсники, перепуганный Антон и наше общее решение дверь в шкафу.