Стража Реальности - [8]

Шапку-маску он успел стащить и оказался белокурым и голубоглазым парнем лет двадцати с лишним. Губы, в любой момент готовые улыбнуться, и задорные девчоночьи ямочки на румяных щеках. Эдакий ангел с автоматом Калашникова.

— Ты не один, что ли? — спросил голос.

— Не один, — подтвердил Паша и указал подбородком на дверь: — Сюда.

Эта была, вероятно, гостиная. Диван возле стены. Письменный стол у окна. Два шкафа с книгами и один платяной. Телевизор на ножках (!). Два кресла, стул. Плотные коричневатые шторы на окнах. Вытертый синий ковёр на полу. На стене, рядом с самыми настоящими часами-ходиками — репродукция картины Пикассо «Девочка на шаре». Аляповатая четырёхламповая люстра под потолком с тремя горящими лампочками. Пахло здесь недорогим мужским одеколоном и застарелым табачным дымом.

— Мама дорогая, — оглядевшись, изумилась Маша. — Я уж и забыла, что бывают такие… интерьеры.

— А чем вам не нравится интерьер? — удивился «ангел» и плюхнулся в одно из кресел, не выпуская из рук оружия. — Присаживайтесь, вон, на диван. Поговорим.

Они последовали приглашению и сели.

— Мартин! — позвал белокурый. — Ты не хочешь к нам присоединиться?

— Иду, не шуми.

Дверь отворилась, и в комнату ступил высокий худощавый мужчина. Было ему на вид лет сорок пять. В тёмно-русых коротко стриженных волосах обильно проступила седина, на щеках серебрилась двухдневная щетина, в углу тонкогубого рта торчала дымящаяся сигарета, из-за чего один глаз был небрежно прищурен. Не хватало только плаща и брезентового рюкзака за плечами.

— Ба! — сказал мужчина и вынул изо рта сигарету. — Знакомые все лица. Эк вас угораздило.

Никита, Маша и Женька переглянулись.

— И всё равно похож, — с вызовом заметила Маша.

— Кто и на кого? — полюбопытствовал мужчина.

— Вы. На Индиану Джонса.

— О как. Интересное сравнение. Но вообще-то меня зовут Мартин.

— Это мы уже сообразили…

Мужчина по имени Мартин не спеша прошёл дальше, загасил сигарету в пепельнице, взял стул, уселся на него верхом, глубоко вздохнул и спросил:

— Где ты их подобрал?

«Ангел» коротко объяснил — где.

— А сюда зачем притащил? Хлопот теперь с ними не оберёшься. Даже представить боюсь.

— Да что такое?! — возмутился белокурый. — Что тебе не нравится? Нормальные ребята. Не первые, не последние.

— То-то и оно, что первые, — вздохнул Мартин. — Они оттуда. Понимаешь?

— Как это — оттуда?

— Вот так.

— Ни хрена себе, — «ангел» присвистнул и посмотрел на гостей с каким-то жадным новым интересом.

— Так, — не выдержал Никита. Он был самым старшим и сильным в компании трёх друзей и поэтому чувствовал свою ответственность. — Может быть, кто-нибудь объяснит нам, что происходит?

— А то несправедливо получается, — поддержал его Женька. — Вы всё знаете, а мы тут сидим непонятно где и только глазами хлопаем.

— Мир вообще несправедлив, — сообщил Мартин. — И этот, и любой другой. К сожалению.

Он достал из нагрудного кармана рубашки сигарету, задумчиво повертел её в пальцах, сунул обратно и сказал:

— Я же велел вам идти к машине и уезжать. Зачем вы не послушались?

— А что, обязательно должны были послушаться? — вопросом на вопрос ответил Женька.

— Отчего же? Вовсе нет. Но теперь вы сами видите, что из этого вышло. А послушались бы, спали бы дома сейчас. И видели сны. Быть может.

— А! — немедленно обрадовался Женька. — Так вы, значит, не Индиана Джонс. Вы — Гамлет! Час от часу не легче.

— Все мы Гамлеты, — философски заметил Мартин. — В той или иной степени. Возьмём, к примеру, вас. Молодых, сильных, красивых и самоуверенных. То есть вы были такими ещё совсем недавно. Но вот обстоятельства резко изменились, судьба решила сыграть с вами в извечную игру под названием «Угадай, что будет завтра», и — что? Вы ещё хорохоритесь, но на самом деле растеряны и действительно стараетесь угадать, что же будет завтра. Или не будет. Быть, так сказать, или не быть. Разве нет?

— Вы нас извините, пожалуйста, — быстро сказала Маша и так покосилась на Женьку, что тот непроизвольно отодвинулся. — Но уж больно сумасшедший вечерок выдался. Да и ночка тоже… под стать. Сначала вас я чуть не задавила, потом воронка эта непонятная, пропажа машины, странное шоссе, Москва, которая и на Москву-то не похожа, милиция с гербом СССР на фуражках… А дальше так и вовсе сплошной кошмар. Взрывы, стрельба. Вы же нас чуть не убили! Тут невольно расстроишься и станешь невежливым.

— Я понимаю, — сказал Мартин. — Но лучше бы вы и в самом деле меня послушались и сразу отправились домой. Потому что завтра к утру проход закроется, а выбраться из города без документов практически невозможно. Везде милицейские патрули.

— Какой проход? — спросила Маша.

Мартин едва заметно вздохнул, опять достал сигарету, закурил и выпустил дым в потолок.

— Проход между нашим и вашим миром, — промолвил он наконец. — Так что добро пожаловать в иную реальность, господа. Хотя мы здесь всё-таки больше привыкли к слову «товарищи».

Какое-то время было отчётливо слышно тиканье ходиков на стене.

— Вы шутите, — неуверенно улыбнулась Маша.

— Пошутить люблю, — признался Мартин. — Но сейчас не тот случай. Ладно. Вижу, разговор коротким не получится. А значит, без чая не обойтись. Пошли на кухню.