Стихотворения. Поэмы - [17]

идет по палубе, как по земле.

Кипит вода, лаская

тяжелые суда,

зеленая, морская,

подшефная вода.

Не подкачнется к нам тоска неважная,

ребята, — по морю гуляем всласть, —

над нами облако и такелажная

насквозь испытанная бурей снасть.

И боцман грянет в дудку:

— Земля, пока, пока…

И море, будто в шутку,

ударит под бока.

Синеет палуба — дорога скользкая,

качает здорово на корабле,

но юность, легкая и комсомольская,

идет по палубе, как по земле.

Никто из нас не станет

на лапы якорей, когда навстречу

грянет Владычица Морей.

И песни новые летят, победные.

Война, товарищи! Вперед пора!

И пробиваются уже торпедные

огнем клокочущие катера.

И только воет, падая

под острые суда,

разрезанная надвое

огромная вода.

Синеет палуба — дорога скользкая,

качает здорово на корабле,

но юность, легкая и комсомольская,

идет по палубе, как по земле.

1932

Вошь

Вошь ползет на потных лапах

по безбрежию рубах,

сукровицы сладкий запах

вошь разносит на зубах.

Вот лежит он, смерти вторя,

сокращая жизни срок,

этот серый, полный горя,

полный гноя пузырек.

Как дробинку, можно трогать,

видеть глазки, черный рот,

из подмышки взять под ноготь —

он взорвется и умрет.

Я плыву в сознанье рваном,

в тело налита жара,

а на ногте деревянном

засыхает кожура.

По моей мясистой туше

гибель верная идет,

и грызет меня и тут же

гниду желтую кладет.

День осенний смотрит хмуро.

Тридцать девять.

Тридцать пять.

Скачет вверх температура

и срывается опять.

Дурнота, тоска и муки,

и звонки со всех сторон.

Я плыву, раскинув руки,

я — уже не я, а он.

Разве я сквозь дым и стужу

пролетаю в край огня?

Кости вылезли наружу

и царапают меня.

Из лиловой грязи мрака

лезет смерти торжество,

и заразного барака

стены стиснули его

Вот опять сиделки-рохли

не несут ему питье,

губы сини, пересохли —

он впадает в забытье.

Да, дела непоправимы,

ждали кризиса вчера,

и блестят, как херувимы,

голубые доктора.

Неужели же, товарищ,

будешь ты лишен души,

от мельчайшей гибнешь твари,

от комочка, ото вши?

Лучше, желтая обойма,

гибель верную яви,

лучше пуля, лучше бойня —

луговина вся в крови.

Так иль сяк, в обоем разе

все равно, одно и то ж —

это враг ползет из грязи,

пуля, бомба или вошь.

Вот лежит он, смерти вторя,

сокращая жизни срок,

 этот серый, полный горя,

полный гноя пузырек.

И летит, как дьявол грозный,

в кругосветный перегон,

мелом меченный, тифозный,

фиолетовый вагон.

Звезды острые, как бритвы,

небом ходят при луне.

Всё в порядке.

Вошь и битвы —

мы, товарищ, на войне.

1932

Дифирамб

Солнце, желтое словно дыня,

украшением над тобой.

Обуяла тебя гордыня —

это скажет тебе любой.

Нет нигде для тебя святыни —

ты вещаешь, быком трубя,

потому что ты не для дыни —

дыня яркая для тебя.

Это логика, мать честная, —

если дыня погаснет вдруг,

сплюнешь на землю — запасная

вылетает в небесный круг.

Выполненье земного плана

в потемневшее небе дашь, —

ты светило — завод «Светлана»,

миллионный его вольтаж.

Всё и вся называть вещами —

это лозунг. Принятье мер —

то сравнение с овощами

всех вещей из небесных сфер.

Предположим, что есть по смерти

за грехи человека ад, —

там зловонные бродят черти,

печи огненные трещат.

Ты низвергнут в подвалы ада,

в тьму и пакостную мокреть,

и тебе, нечестивцу, надо

в печке долгие дни гореть.

Там кипят смоляные речки,

дым едуч и огонь зловещ, —

ты в восторге от этой печки,

ты обрадован: это вещь!

Понимаю, что ты недаром,

задыхаясь в бреду погонь,

сквозь огонь летел кочегаром

и литейщиком сквозь огонь.

Так бери же врага за горло,

страшный, яростный и прямой,

человек, зазвучавший гордо,

современник огромный мой.

Горло хрустнет, и скажешь: амба —

и воспрянешь, во тьме зловещ…

Слушай гром моего дифирамба,

потому что и это вещь.

1932

«Ты шла ко мне пушистая…»

Ты шла ко мне пушистая,

   как вата,

тебя, казалось, тишина вела, —

последствиями малыми чревата

с тобою встреча, Аннушка, была.

Но все-таки

своим считаю долгом

я рассказать,

   ни крошки не тая,

о нашем и забавном и недолгом

знакомстве,

Анна Павловна моя.

И ты прочтешь.

Воздашь стихотворенью

ты должное…

Воспоминаний рой…

Ты помнишь?

Мы сидели под сиренью, —

конечно же, вечернею порой.

(Так вспоминать теперь никто не может:

у критики характер очень крут…

— Пошлятина, — мне скажут,

уничтожат

и в порошок немедленно сотрут.)

Но продолжаю.

Это было летом

(прекрасное оно со всех сторон),

я, будучи шпаной и пистолетом,

воображал, что в жизни умудрен.

И модные высвистывал я вальсы

с двенадцати примерно до шести:

«Где вы теперь?

Кто вам целует пальцы?»

И разные:

«Прости меня, прости…»

Действительно — где ты теперь, Анюта,

разгуливаешь, по ночам скорбя?

Вот у меня ни скорби, ни уюта,

я не жалею самого себя.

А может быть, ты выскочила замуж,

спокойствие и счастье обрела,

и девять месяцев прошло,

а там уж

и первенец —

обычные дела.

Я скоро в гости, милая, приеду,

такой, как раньше, —

с гонором, плохой,

ты обязательно зови меня к обеду

и угости ватрушкой и ухой.

Я сына на колене покачаю

(ты только не забудь и позови)…

Потом, вкусив малины,

с медом чаю,

поговорю о «странностях любви».

1932

Осень

Деревья кое-где еще стояли в ризах

и говорили шумом головы,

что осень на деревьях, на карнизах,

что изморозью дует от Невы.

И тосковала о своем любимом

багряных листьев бедная гульба,

и в небеса, пропитанные дымом,

летела их последняя мольба.

И Летний сад… и у Адмиралтейства —