Стихотворения и поэмы - [20]

…Что такое сиротство,

                                        спроси у меня.

Малышом пятилетним

                                         в десятом году

                                      грел я руки свои у чужого огня,

полуголый

                    таскал по дорогам

                                                       нужду.

О, как горек

                      сухой подаяния хлеб!

О, как жестки

                        ступени

                                       чужого крыльца!

Я, приюта искавши,

                                   от горя ослеп,

и никто

            моего не погладил лица…

Испытал я,

                     что значит

                                       расти сиротой.

Разве ты сирота?

Спи спокойно, родной…

Пока старый охотник —

                                       кочующий сон —

на меня не накинул

                                   волшебную сеть,

гордой радости —

                             чувства отцовского полн,

буду я

           над кроваткой твоею сидеть,

над головкою

                        русой твоей, дорогой,

и смотреть на тебя,

                                    и беречь твой покой…

…Почему задрожал ты?

                                    Откуда испуг?

Может, горе Одессы

                                    нахлынуло вдруг

иль трагедия Керчи?

И в детском уме

пронеслись,

                     громыхая

                                     в пылающей тьме,

кровожадные варвары,

                                     те, что тебя

не добили случайно,

                                   живое губя.

Может, матери тело,

родимой твоей,

                           с обнаженными ранами

                                                                      вместо грудей,

и руки ее тонкой

                            порывистый взмах —

предо мною

                        в твоих беспокойных

                                                               глазах?

Я припомню

                     смятенные эти глаза,

когда ринусь в смертельный,

                                                     решительный бой.

За слезу,

               что по детской щеке

                                                  проползла,

за разрушенный дом,

за пожар и разбой —

отомщу я врагам

                                 беспощадной рукой!

Этот Гитлер —

                           ублюдок,

                                           не знавший отца,

он не матерью —

                                подлой гиеной рожден,

отщепенец понурый

                                   с глазами скопца —

цену детства

                        как может почувствовать он?

Этот Гитлер —

                            навозный коричневый жук,

плотоядно тупые усы шевеля,

захотел,

              чтобы свой

                                   предназначенный круг

по желанью его

                            изменила земля,

чтобы людям

                       без крова

                                        по миру блуждать,

чтобы детям

                        без ласки людской умирать.

Но земле выносить его

                                         больше невмочь!

…Спи спокойно, мой сын.

                                            Скоро кончится ночь!

Спи спокойно, мой сын,

                                          в нашем доме большом!

Скоро утро придет,

                                  и опять за окном

зацветут золотые тюльпаны

                                                    зарниц.

В нашей книге домовой —

                                                без счета страниц.

Будет памятна книга

                                     на все времена.

Сохранит твое имя

                                   навеки она!

…Улыбаешься ты,

                                 и улыбка светла.

Не впервые ль

                            за долгие-долгие дни

на лице исхудавшем

                                   она расцвела,

как фиалка

                      на тающем снеге весны.

И продрогший простор

                                     словно сразу согрет

полусонной улыбки

                                  внезапным лучом.

Это — скоро рассвет.

Это — белый рассвет.

Это — белый рассвет

                                       у меня за плечом!

1942

Перевод С. Сомовой

ЖЕНЩИНА

Честь для женщины нашей — святая святых.

Там, где труд с нею дружен, нужда — со двора,

Славься, женщина, мой вдохновившая стих,

славься, женщина — мать, и жена, и сестра!

Мать… И, сердце в далекое детство маня,

хлопотуньи седой возникают черты.

Ты вынашивала, ты вскормила меня,

мир явила глазам и сознанию ты.

Долго ль в юность войти?.. Первой встречи вино

черных глаз колдовство и газелей поток…

Комсомолки, не смейтесь — не так уж давно

отшумел и Гафуровой юности срок!

Мы женились — жена оказалась щедра:

осыпала детьми, как богач серебром.

И спасибо жене дорогой — детвора

превратила в шумливый скворечник мой дом.

А иной и полюбит соседскую дочь,

да крупинку сурьмы ей купить — недосуг,

смотришь — всё прозевал! И в глазах — день  и ночь

паутину плетет сожаленья паук.

Вы — созвездье счастливое жизни моей,

неразлучные спутницы: мать, и жена,

и сестра, и дочурка — всё женщина! С ней

неразрывно душа моя сопряжена.

Без метлы запустенье и мерзость в домах: