Стихи для гурманов 2 - [6]

больше некого,

буду целовать холодное стекло,

высасывая жёлтую жидкость —

пиво,

то что проходит сквозь меня, как река,

как бурный поток,

алкоголя минимум —

меньше, чем в поцелуе,

кто-то целует своё,

кто-то – любимую.

Что вы думаете о деньгах?

– Деньги?

Я о них почти не думаю,

они обо мне – постоянно,

я им должен

довольно много

и расплачиваюсь

личным временем и здоровьем,

чувствую, до смерти не рассчитаюсь,

творчество стоит копейки,

а я больше ничего не умею,

я не умею врать,

чтобы их стало больше,

некоторые считают

(они не перестают их считать),

что деньги – едва ли не главное,

возможно,

возможности ограничивает совесть,

а совесть, как сказал Оскар Уайльд,

не что иное, как трусость,

когда их нет,

нет ничего невозможного —

жить проще,

простая жизнь всегда склонна к безумию,

это когда мозг выворачивает карманы,

вытряхивая оттуда

ума палаты

и складывая деньги,

чтобы сделать из черепа прекрасную копилку,

чем больше их там,

тем меньше мыслей,

вот в вашем – столько отверстий,

а в моём пространства.

Дирижёр

Гроза,

симфония туч,

чувствуя себя повелителем времени, климата,

он на балконе

в трусах

машет руками,

его не отдали вовремя в музыкальную школу родители,

в нём умер большой дирижёр,

как только сверкнула молния.

Чего так рано?

Друзья собрались за одним столом,

праздновали д.р.

как обычно: бурно,

через какое-то время потихоньку народ

начал расходиться,

первым ушёл день —

ему с утра надо было на работу,

потом молодость со здоровьем,

за них переживали родители,

покурить вышло время,

деньги, эти всегда уходят неожиданно,

испарилась по-английски любовь,

может, я её чем-то обидел,

да и чёрт с ней,

сколько ещё будет таких,

последней засобиралась жизнь –

Уже уходишь?

Постой, ты-то куда?

Чего так рано?

Шмотьё

По-разному мы смотрим на вещи,

на одни и те же, казалось бы, вещи,

а им хоть бы хны —

вещи так и остаются вещами,

но мы идём дальше —

приписываем им мораль,

чувства,

недостаток внимания,

подразумевая их внешность,

возраст,

который не имеет значения,

если не говорить о его разнице,

разница в возрасте,

видимо, меняет угол зрения,

мы смотрим на вещи по-разному,

по-разному в эти глаза,

которые ещё вчера были так глубоки.

Кофе

Мне надо немного,

немного тебя.

Бросить в утренний кофе, размешать и выпить.

Взбодриться на весь оставшийся день.

Без сливок без сахара.

Сохранить тот самый вкус,

присущий тебе.

Который порою горчит.

– А если кофе окажется крепче нашей любви?

– Тогда мне придётся добавить тебя ещё

пару нечаянных ложек.

Две недели в году

Здесь ни тени сомнения,

ни тени от солнца,

видимо, свет – это и есть его тень,

скатываясь в неё по языку трапа

изо рта самолёта,

ем

подтаявший на жаре воздух,

море лижет не унимаясь берег,

как примерная жена,

жена-эталон,

демонстрируя верность,

упрямо выталкивает меня,

но я всё равно войду и лягу,

как бы оно подо мной не ёрзало,

берцовые кости платанов

торчат из земли,

позвоночники пальм,

их руки тянут ко мне ладони,

милостыни просят,

юг всегда просит денег,

север тратит,

у меня есть несколько сотен —

взвесьте мне на все моря и солнца.

Беговая дорожка

Когда у меня был день рождения —

я торопился увидеть свет,

когда каша была горячая –

меня торопили её съесть,

когда я был мал –

я торопился вырасти,

когда я подрос –

я торопился в школу,

когда я стал старше –

я торопился заняться любовью,

когда она мне надоедала –

я торопился закончить,

когда я закончил универ —

я торопился на работу,

когда я женился —

я поторопился,

пока разводился –

торопился к другой

удовлетворять желания,

торопился уснуть, купить, посмотреть,

напиться,

я стал торопиться по любому поводу,

пока не споткнулся однажды

и не задумался:

если человек так торопиться жить —

не значит ли, что он

с той же скоростью торопиться умереть?

Я чувствую как врастаю в тебя…

– Я чувствую как врастаю в тебя,

ты вторгся в мою жизнь,

ты забираешь её целиком,

но самое опасное,

что мне это жутко нравится.

Только один вопрос:

«Зачем она тебе, если у тебя есть своя?»

– Для настоящей любви никогда не хватит одной.

Бесчувственна жизнь, как проспект…

– Бесчувственна жизнь, как проспект,

вышла вчера в ночь с мыслью:

вдруг мужчину найду.

– Ну и как?

– Как всегда:

секса полно, мужиков нет.

Сонет

Меня никто не любит, гнобит,

так кто же ты такой – никто?

Народ, родители, правительство

с общественным лицом,

любимый, гений, бог

с растущим населением на шее?

Никто, я понимаю,

ты меня не любишь,

но почему?

Чем я не вышла,

может, содержание ты принял за фигуру?

Я не содержанка,

и не фигуристка,

просто влюблена в тебя,

а ты никто, ты лёд,

и нет обратной связи,

безответный, безответственный, как дружба,

убиваешь,

я теряю силы,

влюбившись в никого,

опустошаюсь,

костыль, сухарь,

ответь хотя бы поцелуем,

что мне делать?

Никто задумался,

целуя воздух изреченьем:

«В любви иссякнуть,

пустота достойна пустоты».

О любви к животным

– Это же только собака,

меня бы хоть раз

также поцеловали…

– Вас-то за что?

– А её?

– Она же животное.

– Думаете, во мне этого мало?

Будь моя воля

Будь моя воля —

я бы зашла в твоё сердце,

села за столик,

заказала себе вина и еды,

пила бы, ела, курила,

постоянно роняя,

то вилку, то нож,

вилку и нож,

вот они – чувства,

тогда бы на собственной шкурке,

ты ощутил,

что значит

изменять мне

с первой попавшейся сучкой.

Ложь

Не знаю,

всегда что-нибудь совру,

без причины, сиюминутно,