Старовский раскоп - [37]

— Понаехали здесь, — веско сообщил первый, нарочито небрежно расщелкивая складной ножик. У парня глаза под козырьком кепки оказались льдисто-холодные, не такие, какие должны быть у вошедшего в раж подвыпившего уличного подонка. И он выглядел лет на пять старше своего радостно скалящегося приятеля. Видимо, в паре за главного. — У себя, значит, стесняетесь, а к нам приезжать засирать — ничо, можно?

Как эти двое подошли, Антон не слышал. Двигаются слишком уж плавно, как нормальные пьяные гопники никогда не сумеют. И глаза у второго паренька, теперь только разобрал, не от фонаря желтые, а сами по себе. Еще понял, что сейчас его собрались убивать. На самом деле. Лезвие желтенько блеснуло и у сопляка. Не кастет, не бейсбольная бита, не ногами в пьяном разудалом веселье… Сложилось воедино и проняло.

И вот тогда испугался. А когда Антон пугался, он делался очень злым. И позволял себе лишнее.

— Вы кто вообще такие, ребята? Ходите, приключений на задницу ищите?

Сопляк непроизвольно отшатнулся, сдвинулся на периферию. Тянуло перекинуться полностью, но Антон позволить себе такой роскоши не мог. Всего лишь оскалился и принюхался… Знал — загрызет насмерть, стоит только упасть на лапы. Обоих. Кто вы у нас тут? Волки? Ну, этот, периферийный, положим, вообще волчонок…

— Слыш, мудак, ты чо, вообще оборзел? Ты на кого пасть разеваешь? — сплюнул старший. Он всё еще пытался изображать перепившего придурка и в упор не видеть признаков трансформации у жертвы. Только тщетно — его менее выдержанный приятель уже щерился вполне волчьей пастью. Того и гляди, в шкуру прыгнет.

— Клан волков, если не ошибаюсь. Значит, разжигаем межклановые конфликты? Нарушаем Хартию? — прищурился, оценивая волчонка. Старший сразу посерьезнел и вдруг сделался строгим-престрогим. И то сказать, обвиненьице на трибунал тянет.

— Не мы первые начали, мужик. Мы, типа, ночной дозор. Видал такое кино? Вот мы, типа… интересуемся. И мы в свое праве. Второй день у нас тут бродит оборотень в состоянии ломки. Чужой оборотень, не наш. Кошак…

На последнем слове скривился с непередаваемой брезгливостью.

— А я похож на оборотня в стадии ломки? Я-то здесь причем? — услыхав про кошаков и "типа дозор", слегка расслабился. На груди пригрелась справочка от Координатора Олега.

— А вот мне тоже интересно. У вас что, кошак сбрендил, а вы его сюда сбагрили, типа, на пастбище, бля? Типа, чтобы свою территорию не засирать, а трупы на нас списать?

Волк тоже балансировал на грани. Сопляк вертелся под рукой, возбужденно поигрывая ножичком.

— Так вы собираетесь предъявить мне официальное обвинение? Или хотели тихонько прирезать, чтобы потом на быдло свалить? — нет, а умно вообще-то. Они и раньше так делали. Избавлялись от врагов типично простецкими методами, а сами потом белые и пушистые, и на их территорию не лазь.

— Еще не поздно, — ввернул малявка.

— А вот хрен вам, господа.

Триумфальное явление мятой бумажки за подписью координатора имело эффект разорвавшейся бомбы. Старший долго вертел разрешение в руках, только что на зуб не пробовал — поверить не мог, что "оборзевший мудак" находится в городе на законном основании.

Смотреть было — одно удовольствие.

В конце концов разочарованно возвратил документ, на лице его легко читалось искушение выкинуть ее к такой-то матери, а кошака всё же прирезать. Для профилактики.

— Идем, Толя. Этот легальный. Не наша клиентура. Нужно дальше искать, — кисло кивнул. — Но, бля, только попробуй нам тут вы…..ся, и не посмотрим, что справка! Уроем на фиг. И своим стучать не смей. Это наша территория.

Антон ухмыльнулся, демонстративно упал на лапы. Рыкнул на волка и пошёл дальше. Пошёл охотиться. А вот нечего было злить. И вообще — шикарно. Котом пройтись мимо двух псов, у которых близок локоток, да не укусишь — разрешение Координатора.

***

Домой Антон возвратился только под утро, ощущая себя счастливым и пьяным. Пришел человеком, но только по темному времени суток никого не напугал и до инфаркта не довёл. Весь грязный, бурые пятна на темно-бежевой болони куртки, глаза бешеные, еще ошалелые… Встреть такого в темном переулке — на всю жизнь впечатления.

Славно поохотился.

Скинул куртку, свитер, кроссовки, завалился на кровать, провалился в каменно придавивший сон. Во сне вздрагивал, куда-то бежал, что-то хватал, с кем-то боролся… Дурел от запаха свежей крови. Ощущал себя то маленьким и слабым, как едва родившийся котёнок, то вдруг — сильным и непобедимым, большим, грозным… Упивался собственной властью, брал след, кого-то выслеживал. Потом бросок — и теплое, вкусное билось, придавленное… Попискивало. Лес отдавал песьим привкусом лисицы, сытным тёплым кроликом и глупой жирной куропаткой… Очень-очень далеко лаяли собаки, но их не боялся — любой шавке перегрыз бы глотку, не задумываясь. Тем более к городу по своей воле и близко бы не подошел. А собаки там, в запахе гари, копоти, бензина и выхлопных газов.

Проснулся опять котом, слава богу, дура-хозяйка больше в комнату к постояльцу не суется. Проснулся, сладко потянулся всем телом до самого кончика хвоста, с наслаждением припомнил сон про охоту и лес… Потом взглядом упёрся в залитую кровью куртку и понял, что не помнит… Не помнит, что делал ночью. Про дефиле перед волками помнит, а вот дальше…