SPFRCCFH - [16]

— Да, да! Светлый прав, большой выбор мешает человеку здраво думать. Выбор лишь без толку нагружает мозг лишней информацией, «Что мне сегодня одеть, синее платье, жёлтое, зелёное или красное?», Какая разница какого цвета платье в чёрно-белом мире, все ровно сильно не выделишься. Будь проще!

— Хотя…. Может вы и правы…

Я посмотрел на незнакомых мне раннее, Светлого и Тёмного. Те сидели по разные стороны от меня. Справа Светлый, слева Тёмный. До этого Я не различал разницу в их голосах, но сейчас Я безошибочно, по интонации в темноте мог бы определить, кто из них говорит в данный момент. Наверное, потому что Я уже стал слегка привыкать к этому тусклому мирку.

У Светлого, голос был жёстким как камень, уверенным и громкий, таким голосом прекрасно было бы петь в опере, но не уверен, что в этом мире, вообще, существует музыка. У Тёмного же, наоборот голос был тихим, мягким, аккуратным и податливым, слегка охрипшим.

Светлый приблизился ко мне, почти вплотную, и начал говорить мне в правое ухо.

— Ты сам подумай «Добро» и «Зло», никаких «Если». Есть Я, есть он и есть ты. Не какой анархии, вечный порядок! Хи-хи-хи, рубишь фишку мой друг?

— Дааааа… всё же так легко! Есть Я, и есть Светлый, зачем тебе лишние переменные? — Тёмный начал нашептывать, своим шипучим голосом, мне во второе ухо.

— Ну, разнообразие выбора, это свобода… — начал было Я, но Светлый тут же перебил.

— Какая свобода? Что есть вообще СВОБОДА?!!! Ты когда-нибудь задумывался над этим? Вот ты представь, висишь ты в невесомости, ты абсолююююютноооо свободен, но ты не знаешь, что тебе делать, куда тебе лететь, нигде нет указателей, вокруг пустота. Мы рисуем плоскость, то бишь землю. У тебя уже есть опора под ногами, ты уже приблизительно знаешь, что вверх и вниз тебе не нужно, тебе нужно в одну из миллиона сторон. Мы ограничили тебя в свободе, но тебе стало более уютно, тебе стало легче жить. Мы можем урезать твою свободу, сколько угодно и ты будешь этому рад, тебе будет легче существовать. Идеальный путь это дорога, в которой есть лишь два направления, вперёд и назад. А зачем тебе нужно больше?

— Ты пойми, что свобода, как таковая, тебе не нужна, тебе нужна лишь мысль о ней. Свобода никогда никому не приносила счастья. Войны, революции, репрессии всё это люди совершали ради того чтобы получить такую прекрасную, желанную свободу. Ну и к чему всё это их привело? Ещё к большим угнетениям, болям и тираниям!

— Хе-хе-хе СВОБОДА! Какой бред… Мир держится на правилах! Не было бы правил, была бы анархия, хаос, ад кромешный на земле. Пока есть правила и законы, не будет свободы!

— Ох Светлый, что ты ему объясняешь… не дорос он ещё до этого. — Тёмный встал с лавки и подошёл к детской чёрно белой качели.

— Хе, наверное, ты прав… — Светлый похлопал меня по плечу, с кряхтением старче поднялся и подошел к Тёмными.

— Слышь Светлый, а пошли в кино. Там вроде Чарли Чаплина снова показывают.

— Хорошо пошли, только на этот раз в 3D.

Два друга обняли друг друга за плечи и вразвалочку двинулись, куда-то вперёд, постепенно исчезая в черно-белой гамме.

Я сидел и смотрел на черно-белый горизонт. Какая тишина, не людей, не машин… Я посмотрел на белоснежное небо, потом на чёрную землю.

«А может они и правы, может и глупо придумывать лишние цвета там, где и так есть два вечных. И правда, какая разница в сортах пива если Я всё равно пью то что мне нравится, то есть белое, а всё то что мне не нравится чёрное. Ха! Так это же и правда, элементарно просто, как белый лист!»

Я почувствовал, какое-то невероятное спокойствие, смирение. Я больше не думал о том, куда мне поступить после окончания школы, на какую работу устроиться, и как вообще прожить эту жизнь. Я понял, что Путей в этом мире может быть лишь двое, жить или не жить, хорошо или плохо, чёрное или белое.

Я посмотрел на свои руки. С новыми мыслями в голове, цвет кожи тускнел и превращался в белоснежный. С одежды струями сходил цвет, и она становилась либо чёрной, либо белой, никаких излишеств.

— Я понял! Я понял, слышите, понял!

И тут с неба упала кроваво красная пиранья и сожрала меня. Я умер.

Абсурдизм

Я бегу по полю усаженному хвоей. Усы развиваются на ветру. Мне восемь лет.

Не тревожа покой полыни

Рослая трава, поддаваясь тёплому ветру, щекотала ему стопы. По босым ногам пробежали гусиные мурашки, и он невольно поджал к груди колени. Запах цветущий полыни заставлял вдыхать свежий горный воздух всё чаще и глубже. Вдох, выдох, вдох, выдох.

Необдуманный порыв ещё молодого Ветра сорвал с Его лица соломенную шляпу, что скрывала взгляд от яркого солнца. Шляпу прибило к старой яблоне, что росла неподалёку. В глаза ударили твёрдые, как алмазный поток лучи полуденного солнца. Он зажмурился и перевернулся на живот. Повалявшись на траве, ещё минут пять, Он понял, что спать больше не хочется. Вцепившись руками в сочную зелень, на которой лежал, Он со стариковскими хрипами поднялся на ноги. Выпрямив с хрустом спину, Он огляделся. Просторные широкие холмы, покрытые высокой густой травой. От холма к холму скакал всё тот же молодой Ветер.

«— Ты не сердись на него. Он ещё совсем юный…», — раздавался невесомый голос в пустоте.