Сожители: опыт кокетливого детектива - [7]

– А дальше что? – спросил Кирыч.

– Ничего. Завтра будет другой день, и другие горячие новости. Информация о визите противоречивой особы за неясностью будет отправлена в утиль.

– Думаешь? – с сомнением произнес Кирыч.

– Как это? – недовольно произнес Марк.

– Людям нужна не правда, а яркий фантик. Мы живем в эпоху подделок. Выигрывает тот, кто врет красивей.

– Не уверен, – сказал Кирыч, привыкший говорить только правду, а в крайнем случае молчать.

– А что если они правду узнают? – спросил Марк.

Я отмахнулся.

– Боюсь, твоя правда так скучна, что никому не интересна. Людям нужен праздник – да так, чтоб на разрыв аорты. Чтобы тобой стреляли из пушки, и вместе с твоими кишками на голову публики валился дождь из конфетти. Чтобы руки твои прибивали гвоздями, а ты благим матом орал «Пять минут! Пять минут!». Чтобы…. Подожди, – я прервал полет мысли, – Какую правду? – я уставился на Марка.

– Ну, такую. Правдивую.

Кирыч присел на диване. Вирус заворчал.

– Ну-ка, ну-ка, – не оставал я, – расскажите-ка нам, дорогой шпиен, что вы делаете в свободное от шпионажа время?

– Я?

– Ты?

– Ну….

– Не юли.

– Работаю.

– Кем? – спросил Кирыч.

– Или чем? – добавил я.

– Это трудно объяснить.

Настроение мое вмиг испортилось – одно дело придумывать человеку помоечную биографию, другое дело понимать, что он на самом деле угодил черт знает куда. В голове замелькали какие-то сложные, колюще-слизистые образы.

Почему всегда сбываются не мечты, а страхи?

– Мне в общем-то, и делать ничего особенного не надо, – произнес Марк со вздохом, – Я – блогер.

Я расхохотался.

– «Стульчак Мадонны» – это случайно не твой никнейм? Видел где-то в интернете….

Бал-бес

Да. Вначале я расхохотался. В голос, изо всех сил.

Когда встречаешься с чудом, то, наверное, самое естественное – не принимать его на веру.

– Марусь! Как ты можешь работать блогером, если двух слов связать по-человечески не можешь?

– С тобой же я как-то разговариваю.

– Вот именно, что разговариваешь, а там писать надо, понимаешь? Писать! Да еще хорошо, красиво, быстро…. А ты слово «пылесос» пишешь с пятью ошибками.

– А я не интересуюсь пылесосами.

«Вау» – издал Вирус неопределенный звук.

– Может, ты дашь рассказать? – поддержал пса Кирыч.

Им не терпелось узнать, как можно зарабатывать на жизнь, всего лишь оставаясь собой.

«Мне надо быть собой», – вкратце сформулировал Марк суть своего занятия, к которому он и не стремился, оно нашло его само и теперь позволяет кушать то, что хочется, пить столько, сколько влезет, и покупать все, что попадется на глаза.

– В общем, ты у нас теперь «блогер», – попытался я отмотать ленту назать, сделав вид, что припадка гомерического смеха не было, как не было и нервных пятен, которые украсили беломраморное личико нашего заграничного друга, – И что же ты пишешь?

– Я не совсем пишу. Я же иностранный блогер, а иностранцы читают мало, они в основном картинки рассматривают. Мне, кстати, специалист один говорил, что мальчики читают меньше девочек, а девочки соответственно….

– …читают больше мальчиков, – завершил за него я, – А ты не читаешь вовсе, и уму непостижмо, как ты получил среднее школьное образование.

– Илья! – прикрикнул Кирыч.

И Вирус гавкнул.

– Я умею презентовать, – сказал Марк, – У меня есть к этому талант.

«Талантом я бы это не назвал. Скорее, клеймом», – подумал я, но мысль свою предпочел не высказывать. Эдак, «мегауспешный блогер» обидится, зарыдает и убежит, напрочь лишив нас чуда.

А чуда, увы, хотелось.

Так хотелось, что уж и не до смеха.

Чем старше становишься, чем отчетливей понимаешь, что чудес не бывает. Чем больше сожалеешь, что ожидание чуда тщетно, тем острей чувствуешь этот сердечный укол – а вдруг я не прав, а вдруг чудеса бывают?…

Бывают?

– Не всякий умеет из ничего делать конфетку, из будней – праздник, – продолжал Марк, все также сидя на полу в гостиной. Он утопал в сером ворсе ковра и покачиваниями своими, всем телом, с вознесенными кверху руками, напоминал тонущего, которому требуется спасательный круг.

– За тобой я прежде замечал алхимию другого рода, – сказал я, – Ты, скорей, горошек умело превращал в… удобрения.

– Это ты так думал, это вы так думали, а там…, – он показал в угол с дохлой пальмой, – мне знают цену.

– Ничего мы такого не думали, – сказал Кирыч.

– Да, ничего, – махнул рукой Марк, – Я и сам не думал-не гадал. Мне сначала слово понравилось. В Вене было дело….

Итак, дело было в Вене.

Говорил Марк долго и красочно, хотя можно бы и в двух словах. Пару-тройку лет тому назад, в конце мая, занесло его за каким-то бесом в австрийскую столицу. В том, что виноват был именно бес, у меня нет никаких сомнений, потому что вначале знакомец пригласил Марка к себе пожить на пару дней и даже позвал на какой-то «чумовой бал», но когда дошло дело до самого праздника, проходившего, ни много ни мало, в городской ратуше, Марк вдруг обнаружил, что знакомца рядом нет, где живет неизвестно, телефон его отключен, а билет на поезд обменять нет никакой возможности.

Исчез мелкий бес с чужим кошельком, как будто и не существовал.

– Хорошо, хоть я все карточки в другом месте прячу, – со вздохом добавил Марк.

Праздник был и правда чумовой. В старинных декорациях, меж гобеленов, в трепетном свечном сиянии ходили ряженые: и ведьмы, и черти, и колдуны, и инопланетяне, и просто люди с голыми задами – все они заплатили немалые деньги в фонд борьбы со СПИДом, а в обмен могли поплясать, показать себя, да попить спиртных напитков в компании знаменитостей.