Сопровождающие лица - [47]

– Мы тратим свои жизни на хрен знает что. И выхода не видно.

– Я все понимаю, Филиппыч, но ты уже гонишь. Жив, здоров, бухнуть есть, не все ж так прямо плохо, как ты говоришь. Может, тебе бабу новую завести?

– Дима, тебе столько нужно еще прочесть, понять и осознать, прежде чем давать какие-либо советы…

– Космического масштаба?

– И космической же глупости. Вот при чем тут баба?

– Бабы всегда… при всем. Давай еще бутылку…

– На. Я пропускаю.

Отошли отлить под забор.

– Вот смотри, – не унимался профессор. – Вот возьмем тебя, зачем далеко ходить? Вот ты придумал себе, что ты смешной.

– Блядь, проф, шо у тебя в голове, чего это я смешной? – Цыпа застегнул ширинку и обозлился, тем более что было так похоже на правду, особенно сегодня, но признаваться в этом специальный корреспондент не собирался никому, даже родной душе.

– Потому что ты даже не пытаешься выйти за рамки. Ты бултыхаешься где-то рядом, вокруг, герой нашего времени, Печорин с Бэлой и терцом. Ты придумал, что ты кметливый парнишка с пляжа, и ходишь, соответствуешь, вместо того чтобы измениться. Надел на себя, понимаешь, маску и ходишь с этим придуманным лицом, а вокруг все такие же.

– Сопровождающие лица, – недовольно буркнул Цыпа и уселся на прилавок.

– Да, именно, вот – мы сопровождаем собою же придуманные лица. Мне наукой надо заниматься, а я придумал, что я же мужик, кормлю семью, торгую на базаре среди дебилов. Дебилов! – громко и членораздельно произнес сосед, внимательно осматривая пустеющие ряды – все ли услышали. Я решил, что могу быть барыгой, мясник думает, что он силач, Лидка – что умная и дотошная. И никто, даже мы, не узнаем никогда, на что мы были способны и какими могли бы стать, понимаешь? И мы носим эти маски, сопровождаем свои лица, пока не передохнем от стекломоя!

– Так, все-все-все, – поднялся Цыпа и начал собирать бухло в ящики. – Хорош уже, разошелся тут.

– Дима, вот ты, вроде ж не тупой, тебе нужно учиться, а ты херней маешься.

– Чего сразу херней?

– А того. Придумал, что журналист, а ты почитай, что ты пишешь? Это же ужас.

Значит, прочел. Вот тут Цыпа обиделся уже по-настоящему и не смолчал:

– Как могу, так и пишу, пристал, блядь! Я хоть пытаюсь, а ты стоишь тут, и трындишь, и трындишь.

Покачиваясь, Филиппыч презрительно посмотрел сверху вниз:

– Ты по природе валет.

Цыпа окрысился:

– Хороший валет блатнее всех[52]. – Но профессор посыла не понял, а может, не захотел понять.

– Хочешь писать? Пиши. Но так книжки надо читать, а не узнавать классиков по, боже упаси, экранизациям. А потом пиши, рви, пиши, рви и только тогда уже неси что-то даже в такую погань, как твой бульварный листок с программкой. Написал – произнеси вслух. Прочти. Стесняешься меня – кошке, блядь, прочти, поможет. И образовывайся, а то станешь таким же, как все они, следующим дебилом. Языки учи – английский, тот же украинский.

– А это еще на хера? – покосился Цыпа, ставя ящики под прилавок.

– И это спрашивает у меня человек по фамилии Цыпердюк?

Цыпа не любил, когда его тыкали в почти неблагозвучную фамилию. Сегодня его весь день шпыняли все, кому не лень, и по концовке он сорвался, как это часто бывает, на наиболее близком человеке:

– Слышь, заткни хавало свое, сбитый летчик, понял?

– Я хоть сбитый, а ты вообще не взлетевший! – Профессор надвигался с явным намерением схлестнуться в ближнем бою, и тут, кстати, расклад был бы в его пользу: Цыпа был моложе, но Илья Давыдович – гораздо выше и массивнее.

– Все! Я тебе ничего не должен, ты мне ничего не должен. Все, разошлися, заебал, – отодвинулся Цыпа и направился к выходу, не забыв незаметно прихватить остатки сигарет в качестве слабой моральной компенсации за произошедшее.

– Нет, вы слышали, ра-зо-шли-ся! Ты мало того что второклассник, ты еще и второгодник! Ты не Цыпа, ты цыпка!

На том и расстались.

6.10

Самое интересное, что Цыпа не так давно думал о том, чтобы подучить украинский язык – в школе его, конечно, не преподавали, но ничего же сложного, все понятно: «Як умру, то поховайте» – и так далее. Мысль об украинском пришла после гола Реброва в Лиге чемпионов, когда этот молодой блондинчик катался по траве, а весь киевский стадион одновременно сошел с ума от счастья.[53]

Между прочим, до этого матча Цыпа был в целом за Россию – батя всю дорогу болел за «Спартак», дед – так вообще за пресловутое «Торпэдо». Тогда заканчивался сезон и возле игровых автоматов на набережной у телевизора, выставленного возле шашлычной, собралась куча мужиков. Аудитория в основном состояла из противных чертей разной степени испитости, все так откровенно топили за «спартачей», что Цыпа по глупой детской привычке «болеть за слабых» перестроился и начал поддерживать Киев, который, в принципе, ранее был ему прохладен.

И комментатор в телевизоре, и лохи вокруг так приуныли, что Цыпа словил кайф и, рявкнув: «Перемога!», быстренько ретировался, чтобы не выхватить по сопатке. Вот тогда впервые его и посетила мысль о том, что неплохо бы подучить мову, раз это идет в такой приятный разрез с общественным мнением.

Но не сознаваться же в этом профессору, который, падло, окончательно съехал с катушек. «Хорошо, что не привел его в газету, – думал по дороге Цыпа, подпитывая свою праведную злобу. – На хера б тогда я им был нужен?»