Смерть на завтрак - [17]

Закончить мысль сил уже не хватило.

* * *

На следующее утро (тем днем оказалась суббота, не нужно было никуда спешить, и я мог себе позволить проваляться в постели едва ли не до полдевятого утра), бреясь в ванной, я вдруг вновь скользнул взглядом по ладони и по тому месту, где вчера записал на ней номер телефона мистера Каррика. Воспоминания о трудной ночи накануне к утру неслабо выветрились из сознания, многое при свете дня стало казаться мне не столь существенным и, быть может, что даже смешным (как-то мысли о том, чтобы напиться или же, выражаясь на манер мистера Каррика, «подавить одноглазого», пришедшие в мой мозг вчера), но вот о том, чтобы все-таки перезвонить Уилфреду я подумывал всерьез.

Покончив со всеми утренними процедурами, я прошел на кухню, открыл холодильник и выставил на стол сначала стакан апельсинового сока, затем салат с капусты, а потом и парочку тостов, что сделал вчера вместе с яичницей специально для завтрака. Немного подумав, уселся на круглый табурет и, откусив большой кусок тоста, ухватился рукой за телефонную трубку. Настучал на клавиатуре нужные девять цифр.

«И что ты ему скажешь? — внутренне задался вопросом. — Неужели станешь плакаться о том, что после его визита плохо спишь и потребуешь объяснений?».

Я не знал ответа ни на один из этих вопросов, но решил, что во время разговора лишь только стану импровизировать, да и дело с концом.

Пока нас соединяли (должно быть, даже сам оператор в то время еще порядком себе дремал), я успел проглотить один тост и подумал о том, что завтрак, в общем-то, вполне себе удался. Я никогда не был особенно хорош в делах кулинарии, но иной раз мне все же удавалось сотворить нечто такое, что съедалось сразу же. Вот уж молодец, ничего не скажешь!

Наконец, протяжные гудки в трубке прекратились и оттуда послышалось:

— Добрый день, мое имя Марта, с кем я говорю?

Я прочистил горло.

— Простите, мне бы… — слова в то утро все никак не хотели вылезать из меня наружу. — Я ищу мистера Каррика. Уилфреда Каррика. Могу я с ним поговорить?

Голос в трубке на мгновение умолк. Некоторое время спустя женщина произнесла.

— Сожалею, но нет. Вы кто?

Тут я все же нашелся с ответом.

— Меня зовут мистер Юджин. Энтони Юджин, и я его психоаналитик. Все дело в том, что мистер Каррик приходил ко мне вчера, но мы с ним не договорили. Я бы очень хотел…

Она резко прервала меня.

— Это невозможно, мистер Юджин. При всем уважении, но вы определенно что-то сейчас путаете. Уилф, — то есть, извините, — мистер Каррик никак не мог приходить к вам вчера.

Я удивился.

— Почему? Он сейчас может подойти к телефону?

Она фыркнула.

— Он скончался неделю назад, мистер Юджин. И если это сейчас какая-то неудачная шутка в вашем исполнении, то гореть вам за это в аду.

В следующий момент я буквально-таки весь без остатка провалился в прострацию. Даже глаза закрыл. Что? О чем сейчас сказала мне эта женщина? Мистер Каррик что? Умер? А как же тогда…

— Я ответила на все ваши вопросы? — это был ответный ход в ее исполнении, и я подумал, что дела мои действительно плохи.

— Простите, я… — разумеется, я не знал, что и думать в тот момент, не говоря уже о хоть каком-нибудь более или менее достойном ответе для невидимой мне собеседницы. — Наверное, я и вправду что-то путаю… Быть может, просто лишь ошибся номером. Извините.

Я спешно завершил вызов, еще с минуту просидел, не шевелясь, а потом все же ко мне вернулась способность мыслить. Я вдруг подумал о том, будто мог действительно сейчас ошибиться номером, ведь в тот момент, когда его себе записывал, мозг мой был занят многими вещами сразу. Вот потому-то и получилось то, что, в общем-то, получилось.

— Прямо-таки какая-то смерть на завтрак получается, — невесело произнес я, чувствуя, что в это утро совершенно точно не смогу проглотить уже ни кусочка. — Проклятый Уилф! И проклятая его история!

Целую минуту я сидел с зажатой в руке телефонной трубкой (и не выводили меня из себя даже короткие, отрывистые гудки, вовсю доносившиеся из нее в тот момент), а потом не придумал ничего лучше, чем просто лишь подняться на ноги, пройти к себе в спальню и, раскрыв ноутбук (старика «Панасоник» почти наверняка помнил еще наш с ним прошлый «наскок на Сеть», как мне тогда захотелось вдруг все это обозвать), вновь поискать информацию (теперь уже о самом мистере Каррике) на сайте городка Роксвилль.

И я сделал это.

Каким же огромным и неподдельным было мое удивление, когда и вправду выяснилось, что мистер Уилфред Каррик уже неделю, как мертв. Мне посчастливилось отыскать даже его некролог, написанный угадайте кем?

Готов спорить, ответ вам известен.

На этот раз статья Мандариновой_Отрыжки (я дал себе указание при случае обязательно разузнать побольше об этом умелом писаке) начиналась следующим образом:

«Прикроем глаза, друзья и соседи, и представим себе на мгновение отошедшего в мир иной друга, брата, племянника и просто хорошего человека — мистера Уилфреда (Уилфа) Каррика, которого не стало вчера поздно вечером…».

Подобное изложение, как мне показалось, было суховатым для Мандариновой_Отрыжки, но, наверное, человек этот (кем бы он ни был, и где бы ни жил в Роквилле) ничего более занимательного придумать здесь все же не сумел. Это если, разумеется, касательно некролога вообще позволительно употреблять определение «занимательный».