Слишком много щупалец - [14]

Я отогнал искушение вскочить и заорать: «Яволь, мейн либер фюрер!»

– Ты понимаешь? – спросил Арнольд Тарасович, подозрительно меня разглядывая.

– Конечно, – уныло ответил я. – Да, только бы надо узнать, что с Камазом случилось… в смысле, с Ринатом Ибрагимовичем Садыковым, с тем таксистом, что меня возил сегодня.

Шеф выслушал объяснения и обещал помочь.

Сейф с оружием располагался в самом подходящем месте – в редакционной бухгалтерии.

Открылась дверка, способная выдержать попадание противокорабельной ракеты «Гарпун», стал ощутим запах оружейного масла. Я забрал с верхней полки свой «ПМ», кобуру к нему и коробку с патронами.

– Почувствуй себя ковбоем, – сказал я наблюдавшему за мной Бартоломью.

– Шляпы нет, – поддержал он игру. – Хочешь, я тебе подарю? Мне из Америки привезли – настоящая, клевая. Если на тебя нацепить – такой мачо получится, что ай-яй-яй!

– Я и так мачо хоть куда, – ответил я, – а сейчас пойду мачить клавиатуру. Ты фотки на сервак сбросил?

– А то.

И я отправился в ту комнату, где имелся «ничейный» компьютер, предназначенный для таких вот экстренных случаев, и принялся за дело. Несколько часов потратил на то, чтобы обработать и пополнить вчерашние заметки, а также проглядеть фотографии и выбрать нужные.

А затем я застрял на названии.

«Убийство на берегу водохранилища»? Банально.

«Злобные сектанты из Матросского переулка». Слишком бульварно.

«Человеческие жертвоприношения в Подмосковье». Вроде бы правильно, но все равно не то.

Сгонявший в магазин Антон приволок круассанов, еще какой-то съедобной ботвы, и мы попили кофе. Но даже это не простимулировало мою творческую мысль, намертво застрявшую в ментальной яме.

Так что я вздохнул с облегчением, когда в семь вечера нас вызвал шеф.

В кабинете у него обнаружился начальник службы безопасности Витя, прозванный за глаза Рэмбо. За долгую службу в спецчастях он побывал в Афгане, Анголе, в Гондурасе и чуть ли даже не в Антарктиде.

С пингвинами там воевал, похоже.

– Здорово, Пат, – пробасил Витя, протягивая мне широкую, как саперная лопатка, ладонь.

Он был мощный, жилистый, резкий, с обветренным лицом и холодными серыми глазами. Голову брил, а одевался всегда в черные костюмы и белые рубашки, словно гробовщик.

– Привет и тебе, гроза джунглей, – ответил я.

– Закончили шутки, – вмешался шеф. – Через пятнадцать минут вы выезжаете, а на восемь я назначил начало операции «Батискаф». В восемь ноль три стартуют страховочные и отвлекающие мероприятия…

Да, это вам не «Али-Баба» какой-нибудь. Тут все продумано профессионалами.

– В твоей компетенции, Антон, – Арнольд Тарасович посмотрел на Бартоломью, что сидел с горевшими глазами, – снимки. Щелкай все подряд, только постарайся, чтобы никто из наших в кадр не попал. Ну а тебя, Пат, – суровый взгляд достался мне, – учить нечему. И сам все знаешь. И помните – любой приказ Виктора Ивановича, – это он Рэмбо так поименовал, – исполнять немедленно. Даже если он прикажет вам обосраться и жрать собственное дерьмо.

– Уи, мон женераль! – все же не удержался я, но шеф не обратил на глупую реплику внимания.

Знал, что язык мой – враг мой, и давно привык к моим выходкам.

Внизу, у подъезда, нас ждал бронированный фургончик вроде тех, на которых ездят инкассаторы, только с надписью «Служба доставки» на черном боку. Внутри скучали двое крепких парней из команды Рэмбо, оба в синих рабочих комбинезонах и оранжевых бейсболках.

– Переоденьтесь, – велел забравшийся в кабину Витя. – Там одежи полно, на заднем сиденье.

Переоблачаться пришлось на ходу, в трясущейся и подпрыгивающей машине.

Антон в комбинезоне и бейсболке стал напоминать молдавского гастарбайтера, спершего где-то дорогой фотоаппарат. Я же, судя по ехидным взглядам парней из службы безопасности, сделался форменным идиотом. Одно хорошо – подмышечная кобура с пистолетом без следа исчезла под безразмерными шмотками.

Мы мчались по Москве, Витя общался с рацией, Бартоломью время от времени нервно икал.

Понятное дело – худредам редко приходится участвовать в «силовых акциях».

– Стой, – скомандовал Рэмбо водителю, когда мы проехали метро «Сокольники». – Ждем пока.

Ждать пришлось минут пятнадцать, затем рация в руках Вити разразилась ликующей скороговоркой. Мы вновь ускорились и быстренько добрались до уже знакомого мне переулка.

Около входа в офисное здание стоял грузовичок коммунальных служб, рядом с ним курили двое «работяг», вряд ли когда державших в руках гаечный ключ, но хорошо знакомых с «СВД» и «ПСС»[1].

– Значит так, парни, – Рэмбо повернулся и смерил нас с Антоном скептическим взглядом. – Вперед не соваться, позади не болтаться, под ногами не путаться. Стратегия понятна?

Бартоломью только рот раскрыл, будто удивленная рыба, а я сказал:

– Как прикажешь, босс. Если понадобится совершить сеппуку – приказывай.

– Юморист, – хмыкнул Витя. – Пошли.

Время для шуток закончилось – это я понял, когда в руках наших спутников появились пистолеты. Мы выбрались из фургончика, прихватили из багажника пару больших спортивных сумок и мимо даже не посмотревших в нашу сторону «работяг» прошли к двери. За ней обнаружился охранник, не тот, что был утром, а помоложе и покрепче, с ежиком черных волос на каком-то угловатом черепе.