Синий краб - [11]

Чтобы подлость узлами вязать,

Чтобы в руки врагам не даться,

Чтобы сыну потом сказать:

"Помнишь песню о зимнем садике?

О травинке среди зимы?

Жили-были на свете всадники,

Жили-были на свете мы.

Вся земля гудела под нами.

Были ночи, как копья, отточены.

Били кони копытом в камень -

Искры сыпались по обочинам.

Знали кони лихую выучку,

Не успеет смолкнуть труба,

Как мы мчались уже на выручку

К тем, кто звал нас,

Где шла борьба.

Мальчик, думаешь, нет тех дней?

Или, думаешь, нет коней?

Время есть!

И лошади есть!

Да и порох не вышел весь!"

1969 г.

Маленькие барабанщики

Как бы крепко ни спали мы,

Нам подниматься первыми —

Лишь только рассвет забрезжит

В серой весенней дали…

Это неправда, что маленьких

Смерть настигает реже:

Ведь пулемёты режут

Часто у самой земли.

Есть про нас песни разные —

Сложенные с любовью,

Есть грустные и бодрящие,

Звонкие, как труба,

Только нигде не сказано,

Как это всё-таки больно —

Пулю глотнув горячую,

Падать на барабан.

Сколько легло нас, мальчики,

В травах и узких улицах —

Маленьких барабанщиков,

Рыцарей ярых атак!

Но не могли мы кланяться,

Жмуриться и сутулиться,

Падали… А товарищи

Шли, отбивая такт…

Флаги рассвета алые

Над городами полощутся…

Снова сегодня встали мы

Раньше всех поутру.

Вновь

барабаны взяли мы.

Снова

выходим на площади —

Туда, где отряды сходятся

В марше серебряных труб.

Может быть всё исполнится:

Травы не вытопчет конница,

И от ударов пушечных

Больше земля не сгорит.

Но про тревогу помни ты,

Помни про нашу бессонницу,

Когда барабан игрушечный

Сыну решишь подарить…

***

Это слова прощания,

Это песня привета

Тем, кто шагал с нами рядом,

От ветра не пряча взгляд.

Горьким горнов молчанием

Будет слава пропета

Всем сгоревшим отрядам —

Маленьким кораблям.

1970 г.

Варианты песни в книге "Мальчик со шпагой" и в книге "Чем крепче ветер", но только здесь она в полном и «первозданном» виде».

***

Если в безветрии парус повис,

А это тебя не трогает,

И если ты равнодушен и тих

Перед дальней дорогою,

И если ты перед шквалом дрожишь,

Кто за это в ответе?

Ты сам!

Ты не понял,

что жить

Тем лучше,

чем крепче ветер!

1970 г.

Стихотворение написано для отрядной книги "Чем крепче ветер…"

Сент-Экзюпери

Улетали лётчики искать врага.

Затянуло к вечеру

туманом берега.

Кто-то не вернулся, кого-то не нашли…

Не поставишь на море ни крестов, ни плит.

Желтая пустыня – глухие пески.

Тихий ветер к вечеру

плачет от тоски.

Ночью в чёрном небе звёздный перезвон.

Тихо звёзды катятся на песчаный склон. 

Если плакать хочется – уснуть нелегко.

Мальчик в одиночестве

бродит средь песков:

Может, сказка сбудется, может, сводка

врёт,

Может, снова спустится взрослый самолёт.

И пойдут, как прежде – рука в руке —

Лётчик и мальчишка

к голубой реке.

И одно тревожит их: к звёздам путь далёк,

Не сломал бы ветер там тонкий стебелёк.

(А из синей чащи, где тени сплелись,

Смотрит одичавший

рыжий старый лис.)

1971 г.

***

Есть истина в понятии одном.

Она – весомей многих аксиом.

Необратимость времени – она,

Спокойствия и мудрости полна.

Пускай судьбою горькой обречён

Ты жить во тьме и ночи много лет,

Смотри – ты строчки краткие прочёл,

И на мгновенье ближе стал рассвет.

Всего на миг, на краткий шаг в ночи.

Но не горюй, и он в цепи звено…

О нём подумай, тихо помолчи.

Мгновенью возвратиться не дано.

В любой судьбе – пускай хоть камни с гор,

Пускай хоть ветер лупит по лицу,

Верны мы или не верны себе —

Мы всё равно всегда идём к концу.

Но не к тому, который отнесён

В разряд унылых и печальных дат.

К тому, когда ты скажешь:

– Вот и всё… —

И станут памятью прошедшие года.

Около 1972 г.

***

Заросшая узкоколейка —

Путь из волшебной страны;

Тополя листики клейкие,

Запах поздней весны.

Светкин пушистый локон

У твоего лица…

Свет из знакомых окон,

Мамин голос с крыльца…

Дождики босоногие…

Мяч футбольный в пыли…

Это было у многих.

А многие сберегли?

1972 г.

***

Я видел сон: как будто, падая в траву,

Рву плоский браунинг из заднего кармана,

А впереди, средь клочьев мокрого тумана,

Идут враги – все те, кто враг и наяву.

Я навожу на них тупой короткий ствол,

И пистолет с отдачей прыгает в ладони…

О если б знали вы, какое торжество -

Стрелять и видеть, как срезает мой огонь их!

Они, крича, бегут сквозь реденький лесок,

А я стреляю вслед и чувствую отдачу…

Потом жалею об одном: что это сон.

И от того, что в сны не верю,

чуть не плачу.

1972 г.

О трубачах

Всё спит в тропической ночи,

Лишь звёзды полыхают свечками.

В постелях охают курортники,

Лелея боль сгоревших спин…

А нам бы снились трубачи —

Сердитые и остроплечие —

Да вот никак они не снятся:

Всё дело в том, что мы не спим.

На внешнем рейде дремлют танкеры —

И здешние, и иностранные,

И в кубрик сны приходят странные:

Про марсианские моря…

А нам бы снились трубачи —

Все маленькие и упрямые,

Спокойно-дерзкие, те самые,

Что вдруг в ночи заговорят —

О том, как стоптанный асфальт

Взорвётся яростными травами,

И ляжет на плечо мальчишечье

Ладонь зелёного листа,

Когда трубы звенящий альт

Расскажет всем, как были правы мы,

И в наступившем вдруг затишье

Всё встанет на свои места.

1972 г. 

***

Это было сначала сном