Сигнальный экземпляр - [23]
Водопад.
Настоящий водопад, прямо передо мной!
Захлебнувшись восторгом, я просто пялился на него, слушая его шум, и не мог думать ни о чём другом.
— Эй, — услышал я через какое-то время и неохотно оторвался от своего божества. Обернувшись, я увидел на берегу ребят и обрадовался. Все живы и здоровы, в том числе и я, прямо перед нами — источник сказочно чистой воды и водопад, чего можно ещё же…
Желать.
Чего можно ещё желать…
Челюсть у меня отвисала всё больше. Оторвав взгляд от ребят, я наконец стал осматриваться вокруг. И это было действительно непостижимо. Я не был уверен, что мы всё ещё живы.
В наших жизнях такого быть не могло.
Нас окружали могучие, манящие сочно-зелёной, свежей листвой деревья. У их подножий росли необычные растения, в прошлом именуемые цветами — красные, синие, жёлтые, оранжевые, розовые… Глаза мои, за всю жизнь привыкшие только к серым и тусклым оттенкам, не могли сфокусироваться на этом буйстве красок. Более того, от цветов исходил сладчайший, прекраснейший аромат.
Слух, привыкший к механическим и унылым звукам, впал в ступор от потрясающего, красивейшего пения птиц. Мимо пролетела бабочка, и я понял, что по щекам моим текут слёзы.
Если я умер, то надо было сделать это давным-давно.
Но самое главное…
Я медленно вышел на берег к ребятам, чтобы насладиться самым чудесным чудом из всех невозможных. Я поднял голову, и ноги мои подкосились. Я стоял на коленях и смеялся от счастья.
Солнце.
Тёплое, яркое, ласковое Солнце.
Никто из нас раньше не чувствовал солнечного тепла.
Никогда.
Все ещё не веря, что такое вообще возможно, я с надеждой смотрел на остальных и видел, что это действительно правда. На лицах их было написано то же самое, что и, вероятно, на моём. По крайней мере то же, что я чувствовал. Но было на них и что-то ещё…
— Представляете, — вспомнил я, — пока вы спускались, на скалах появились двое людей, и они…
— Двое людей? — оживились они, но как-то странно.
— Да, и они задумали… То есть решили, то есть собирались подкрасться к нам ночью и убить всех. У них даже был револьвер. — Некоторые подробности я решил умолчать. — И ловушки по всему острову, или что-то в этом роде. В общем, психи какие-то. И подумать только, если бы я не задержался, это, возможно, был бы наш последний день в живых!
— А что…
— Они меня заметили, напали на меня. Двое против одного — было нелегко, — небрежно продолжил я, — но я справился. Не хотел, чтобы кто-то из вас пострадал, и это придало мне сил, — добавил я, глядя на девушку, которая забралась на скалы первой. — В общем, друзья мои, как бы пафосно это ни звучало, я вас спас. Нас спас.
Повисло молчание. Девушка нахмурилась, остальные стали переминаться с ноги на ногу.
— Каким же образом? — спросил парень, который заговорил со мной первым, и от его голоса почему-то побежали мурашки.
— Ну… Скажем так: я победил в неравной борьбе.
— Ты… Убил их?
— Да, — подтвердил я спокойнее, чем думал.
— Ты убил их?! — а вот в его голосе была только зарождающая паника. — Они уже мертвы?!
— Я…
— О ГОСПОДИ! — крикнул кто-то. — Зачем ты это сделал, зачем, ЗАЧЕМ?!
— Что вы… — пробормотал я, ничего не понимая. — Почему…
Я отвернулся, недоумевая. Подставил лицо непривычному солнцу, погрелся в его лучах. Солнечный свет, казалось, проник даже в мои мысли. Полюбовался диковинной голубизной неба. Это действительно райское место.
— Да ладно вам, я же спас вас. Говорю же — они собирались подкрасться к нам ночью и убить… — я поднял глаза, и фраза моя резко оборвалась. Люди, ради которых я рисковал жизнью, люди, ради которых я сделал бы что угодно, люди, освещённые солнечным светом, эти прекрасные, родные и неизвестные мне люди смотрели на меня. Каждый из них.
И во взгляде каждого открыто читалась недоброжелательность.
— В чём дело? — прямо спросил я, чувствуя, как внутри всё наливается свинцом.
— Они были нашим шансом, — процедил сквозь зубы парень, который всё больше казался мне моим братом. — Ты лишил нас шанса.
— Ты о чём вообще? — поразился я. Какая-то мысль неустанно скакала в моей голове, но я никак не мог её ухватить. — В чём дело-то?
— Он же не знает, — подала голос та самая девушка. — Он должен узнать…
— Узнать что? — резко спросил я. Мне всё это не нравилось.
— Всё.
И она указала на землю.
Я просто оторопел. Я не понимал, чего от меня хотят и что происходит. О чём и заявил, возможно, чуть более резко, чем собирался.
— Как ты видишь, это не обычное место. И оно рассказывает о себе, потому что находясь здесь, ты должен знать то, что оно хочет рассказать.
— А, ну конечно, — сказал я, понимая, что от избытка кислорода всем нам, кажется, стало не по себе.
— Ты не понимаешь. Просто дотронься до земли.
Я вспомнил, как она дотрагивалась до тёплых скал с той стороны острова, и промолчал. Просто решил сделать то, что она говорит.
Я дотронулся до тёплой, прогретой солнцем, мягкой земли. Настоящей земли. Такой в нашем мире не было уже лет пятьдесят, насколько мне известно. Дотронулся, и в тот же миг история этого места проникла в мои вены, заполняя меня собой без остатка. Она просто вливалась в меня, словно я смотрел фильм, и фильм этот был до боли прекрасен. Словно все фотографии и пейзажи из прошлого сошлись в прекрасном сне. Но…
Ранним утром обнаружен труп мужчины. Расследовать преступление берётся отдел убийств Рэндалла Прайса — отдел, известный своей высокой раскрываемостью, отличной репутацией и дружеской атмосферой. Но это обычное, на первый взгляд, убийство порождает всё больше вопросов и подозрений…
Странные события, странное поведение людей и окружающего мира… Четверо петербургских друзей пытаются разобраться в том, к чему никто из них не был готов. Они встречают загадочного человека, который знает больше остальных, и он открывает им правду происходящего — правду, в которую невозможно поверить…
Книга Тимура Бикбулатова «Opus marginum» содержит тексты, дефинируемые как «метафорический нарратив». «Все, что натекстовано в этой сумбурной брошюрке, писалось кусками, рывками, без помарок и обдумывания. На пресс-конференциях в правительстве и научных библиотеках, в алкогольных притонах и наркоклиниках, на художественных вернисажах и в ночных вагонах электричек. Это не сборник и не альбом, это стенограмма стенаний без шумоподавления и корректуры. Чтобы было, чтобы не забыть, не потерять…».
В жизни шестнадцатилетнего Лео Борлока не было ничего интересного, пока он не встретил в школьной столовой новенькую. Девчонка оказалась со странностями. Она называет себя Старгерл, носит причудливые наряды, играет на гавайской гитаре, смеется, когда никто не шутит, танцует без музыки и повсюду таскает в сумке ручную крысу. Лео оказался в безвыходной ситуации – эта необычная девчонка перевернет с ног на голову его ничем не примечательную жизнь и создаст кучу проблем. Конечно же, он не собирался с ней дружить.
Жизнь – это чудесное ожерелье, а каждая встреча – жемчужина на ней. Мы встречаемся и влюбляемся, мы расстаемся и воссоединяемся, мы разделяем друг с другом радости и горести, наши сердца разбиваются… Красная записная книжка – верная спутница 96-летней Дорис с 1928 года, с тех пор, как отец подарил ей ее на десятилетие. Эта книжка – ее сокровищница, она хранит память обо всех удивительных встречах в ее жизни. Здесь – ее единственное богатство, ее воспоминания. Но нет ли в ней чего-то такого, что может обогатить и других?..
У Иззи О`Нилл нет родителей, дорогой одежды, денег на колледж… Зато есть любимая бабушка, двое лучших друзей и непревзойденное чувство юмора. Что еще нужно для счастья? Стать сценаристом! Отправляя свою работу на конкурс молодых писателей, Иззи даже не догадывается, что в скором времени одноклассники превратят ее жизнь в плохое шоу из-за откровенных фотографий, которые сначала разлетятся по школе, а потом и по всей стране. Иззи не сдается: юмор выручает и здесь. Но с каждым днем ситуация усугубляется.
В пустыне ветер своим дыханием создает барханы и дюны из песка, которые за год продвигаются на несколько метров. Остановить их может только дождь. Там, где его влага орошает поверхность, начинает пробиваться на свет растительность, замедляя губительное продвижение песка. Человека по жизни ведет судьба, вера и Любовь, толкая его, то сильно, то бережно, в спину, в плечи, в лицо… Остановить этот извилистый путь под силу только времени… Все события в истории повторяются, и у каждой цивилизации есть свой круг жизни, у которого есть свое начало и свой конец.
С тех пор, как автор стихов вышел на демонстрацию против вторжения советских войск в Чехословакию, противопоставив свою совесть титанической громаде тоталитарной системы, утверждая ценности, большие, чем собственная жизнь, ее поэзия приобрела особый статус. Каждая строка поэта обеспечена «золотым запасом» неповторимой судьбы. В своей новой книге, объединившей лучшее из написанного в период с 1956 по 2010-й гг., Наталья Горбаневская, лауреат «Русской Премии» по итогам 2010 года, демонстрирует блестящие образцы русской духовной лирики, ориентированной на два течения времени – земное, повседневное, и большое – небесное, движущееся по вечным законам правды и любви и переходящее в Вечность.