Штамм «Ратоньера» - [70]

— Так ты откуда, Макс? Я забыл.

— С Псковщины.

— С Псковщины, — пробурчал дед, оглядываясь. — Пошли вдоль пляжа, так не заблудишься.

— Впереди что?

— Феодосия дальше.

— Город?

— Город.

Максим встал.

— Не, Семеныч, как хочешь. В город я не пойду.

— Чего?

— А что там? Тебе самому не тошно? От этих домов пустых не тошно? По безлюдному миру? В степи хоть природа.

— По безлюдному, — пробормотал, кивая, старик. — Да уж, по безлюдному…

— Да и опасно, понимаешь? Дело к вечеру, псы там могут быть, крысы… Да упадет что-нибудь сверху и все. До темноты мы до него и не дойдем, я не дойду, ты тем более. Выбрать пора, где ночевать будем.

Старик пробурчал что-то недовольно.

— И эти, аптечные, зажевать, даром ты их нашел, что ли? Старался, искал, я бы век не додумался…

Завуалированная лесть подействовала. Семен лишний раз почувствовал себя добытчиком. Искать ночлег сразу они не стали, присели пока на ступеньки каменной площадки на краю пляжа. Облака потихоньку рассеивались, разбегались к горизонту. Вновь выглянуло солнце. Оно уже почти приготовилось опуститься в море и сияло напоследок, будто в последний раз.

Аптечные хлебцы по консистенции мало отличались от бумаги, напоследок только, соскальзывая с языка в гортань, оставляли еле уловимый вкус каши. Но когда с утра во рту маковой росинки не было, на такие мелочи внимания не обращаешь.

Семен запил водой сухой хлебец и спросил:

— Значит, с Псковщины?

— Ну да.

— Макс, — уже спокойнее сказал старик. — Если я помру, ты до дома доберешься?

— Ты меня переживешь, — отшутился Максим.

— Я серьезно. Вот объясни мне, как пойдешь.

— И я серьезно. А если что, ну на северо-запад пойду. Мимо Перекопа не промахнусь же. Дальше чуть западнее Днепр, а там уж выше по течению. Из варяг в греки, только наоборот. Из грек в варяги…

— Из грек в вар-ряги, — старик повторял негромко, раскатывая звук «р» на языке. — Значит, Псков. У меня там знакомая была, по интернету, помню… Вы, молодые, небось не знаете, как это.

— Да ну тебя, Семеныч. То смартфонами попрекал, то еще что-то придумал. Что я, дикарь, с дерева слез? Интернет как раз в детстве застал, в отличие от тебя.

Семен, не слушая, вспоминал:

— Ангелочек звали. Это из-за имени, Анжела. С Псковщины… или все же не с Псковщины?

— У меня мать тоже Анжелой звали.

— Ты же сирота?

— Я усыновленный.

— Да вот… Эх, иногда подумаешь, правильно нас приложило. Я сейчас вспоминаю, Макс: никому не нужны были дети. Даже свои.

— Меня же усыновили!

— Это редкость была… Ради денег брали, а тех, кто рожал, попрекали, что ради денег… — голос у старика вдруг задрожал. — Шипели, злились друг на друга, только и слышно было — никому не нужны ваши дети.

— Не раскисай, Семеныч, до дома дойдешь, там вспоминать будешь!

— Да нет, Макс! Это помнить надо было всегда! Никто не думал, что такая херня произойдет! Деньги были нужны, а не дети! Творили черт те что, будто ради них, чтоб они жили лучше… да нет, ради себя!

— Успокойся, Семеныч!

Но старик не успокаивался. Он вдруг вскочил, поднял руки вверх и в голос закричал:

— Господи! Прав ты!

— Семеныч! — вскочил и Максим.

— Прав, Господи! — со слезами кричал старик. — Справедливо покарал ты нас!

— Семеныч, да успокойся!

— Господи! — старик шел к морю, и, как Максим ни старался остановить обезумевшего спутника, у него не получалось ничего.

— Заслужили мы! Заслужили! Не ценили мы Тебя, Господи!

— Семеныч, с ума ты сошел!

Максим пытался стать на пути, оттолкнуть старика назад, но Семену все эти попытки были, как укус комара, а приложить деда по-настоящему Максим не решался.

— Господи! — старик ступил в воду. — Сожги нас! Молнией сожги!

— Да рехнулся ты, что ли! — Максим схватил старика за мокрый рукав, но тот вырвался с неожиданной силой.

— Жизнь не ценили мы, Господи! Дар великий Твой! Покарай нас, недостойных!

Море белыми полукружиями накатывалось на берег. Старик пошатывался, спотыкался, но упрямо брел на глубину. Максим метался рядом, чуть не падая на неровностях дна. Мелькали перед глазами волны, темнеющее небо, солнце и подбирающаяся к нему разлапистая туча — словно рука творца, гасящая светильник, — обезумевшее лицо старика, который, как новый Иов, напрасно проклинал день своего рождения и напрасно вопрошал небеса.

— Семеныч! Псих!

Старик неловко повернулся, вскрикнул и стал оседать в воду. Он уже не отталкивал Максима, а наоборот, схватился за его руки.

— Ну все, Семеныч. В себя приходи, давай-ка на берег…

Старик, дрожа и всхлипывая, заваливался на бок. Максим еле доволок его до полосы прибрежного песка.

— Ну ты тяжелый, бродяга, — прохрипел он, отдуваясь. — Вставай давай, ну!

Семен не вставал. Максим понял, что придется тащить старика и дальше, он стиснул зубы и поволок свою ношу по пляжу дальше от воды. Ноги старика волочились по земле, он бормотал что-то, изредка вскрикивая.

— Ну уж, или иди, или терпи! Больно, понимаю… так с ума сходить не надо было!

Дотащить деда хоть до какого-нибудь полноценного укрытия было невозможно. Максим остановился у той каменной площадки, где они устроили привал, посадил деда с подветренной стороны и выпрямился с самым мрачным предчувствием. Оно не обмануло — спички в кармане отсырели, у Семена спички и проверять не стоило, он вымок до пояса. Солнце скрылось за тучей, разжечь огонь с помощью лупы тоже было невозможно. Завтра будет воспаление легких, если не у обоих, то у старика точно.