Сезон охоты - [22]

— Вы прибегаете к услугам хакеров? — усмехнулся я, пытаясь за иронией скрыть своё мерзкое состояние.

— Мы прибегаем к услугам профессионалов, — заметил человек в чёрном костюме.

— И карманники в их числе.

— А, вы об этом, — усмехнулся он и вынул из кармана мою «Лейку». — Держите, она мне больше не нужна.

Вот уж чего я не ожидал, так это возвращения фотоаппарата, который я уже давно похоронил. И поэтому испытал к этому человеку нечто вроде благодарности — насколько, конечно, это было возможно в сложившейся ситуации.

Я поспешно сунул «Лейку» в боковой карман куртки. Пока он не передумал.

— И, наконец, третье ваше послание, — продолжал он. — Вашему шефу. Кстати, вы ещё не читали утренних газет?

— Как-то не пришлось, — буркнул я.

— А зря. Очень любопытные новости. Газет у меня, правда, с собой нет, зато есть Интернет. Удобная, доложу вам, штука этот Интернет. Вот, смотрите, хроника нескольких последних часов столичной жизни. Читайте, к вам это имеет непосредственное отношение.

Я сосредоточил всё своё внимание на экране его ноутбука. Это был сайт Lenta.ru. От прочитанного у меня мурашки побежали по коже.

«Сегодня ночью, в ноль часов тридцать минут по московскому времени, произошёл сильный пожар в здании, где располагалась редакция столичной газеты «Бульвар». Прибывшим на место происшествия пожарным не удалось спасти имущество редакции, единственное, что они смогли сделать — это предотвратить распространение пламени на соседние здания. Помещение редакции выгорело полностью. На месте трагедии найден обгоревший труп мужчины, в котором прибывшие на место события сотрудники редакции опознали Геннадия Буркова, главного редактора газеты «Бульвар». Причины возгорания выясняются, хотя по предварительным оценкам экспертов наиболее вероятной причиной пожара, скорее всего, явилась неисправная электропроводка».

— Мне очень жаль, Иван Петрович, — мягко улыбнулся человек в чёрном костюме. — Теперь вы безработный.

19

У меня появилось непреодолимое желание навсегда припечатать эту мерзкую улыбку к холёной физиономии этого типа, размазать по идеально белым зубам, словно только что сошедшим с рекламного щита «бленд-а-мед».

— Зачем вы это сделали? — произнёс я, и сам не узнал собственного голоса. — Неужели нельзя было обойтись без… этого?

— Возьмите себя в руки, Иван Петрович. — В голосе моего визави появились стальные нотки. — Мы решаем проблемы быстро и радикально. А смерть Буркова, кстати, не на нашей, а на вашей совести. Это вы наделали глупостей, за которые расплачиваться приходится другим. Надеюсь, теперь вы понимаете, что намерения у нас самые серьёзные.

Он снова закурил. Я тоже сунул сигарету в рот, но забыл прикурить. Так и сидел с незажжённой сигаретой, как последний идиот. Каковым я, собственно, на поверку и оказался.

— Однако вернёмся к нашим баранам, — как ни в чём не бывало продолжал он. — Вы видите, как оперативно мы уничтожили все следы вашего присутствия в сети. А утром наши специалисты поработали в квартире вашей подруги Никитиной. Изъят комплект отпечатанных фотографий, в почтовом ящике на входной двери обнаружен компакт-диск, с тем же содержимым. Ещё одна копия CD найдена в кабине грузового автомобиля марки ЗИЛ. Думаю, у Никитиной также имеется электронная или бумажная копия этих материалов. В течение часа мы их получим, это не проблема. Уверен, есть они и у вас. Чтобы покончить с этим раз и навсегда, сдайте их мне, прямо сейчас. Вы сами видите, упираться нет никакого смысла.

Действительно, упираться не было никакого смысла. Я вынул пачку фотографий и передал ему. Он быстро пролистал их и бросил на сидение рядом с собой.

— А плёнка?

Плёнка? Ах, ну да, плёнка! Про плёнку-то я совсем забыл. Я начал судорожно вспоминать, куда мог её сунуть. Отпечатав с неё фотоснимки, я как-то потерял к ней всякий интерес. Единственное место, где она могла быть, это… Точно! Я забыл её в фотоувеличителе! А Вера потом отволокла его, вместе с плёнкой, обратно к соседу. Потому-то они и не нашли её, когда рылись в квартире.

— Я вижу, вы вспомнили. Где она?

— Увы, кажется, я её выбросил. За ненадобностью. Ведь фотоснимки я уже отпечатал, на CD записал, на е-мейл сбросил. Зачем бы она мне понадобилась?

Подавшись ко мне, он с минуту пристально смотрел на меня в упор, почти не мигая, потом вдруг отпрянул.

— Идиоты! — прошипел он, адресуясь, по-видимому, к кому-то из своих сотрудников. — А ведь фотопринадлежности-то они не проверили. — Он снова повернулся ко мне. — На чём вы печатали? Где брали аппаратуру?

— А я почём знаю? Вера откуда-то притащила.

Всё равно найдут, обречённо подумал я. При таких-то талантах…

Он оторвал от меня взгляд, схватился за мобильник, начал набирать какой-то номер, однако передумал и дал отбой.

— Потом, это никуда не уйдёт.

Сквозь тонированные стёкла авто я не мог определить, где мы находимся, но был уверен, что мы движемся к центру.

Он взглянул на часы.

— Всё, ваше время на исходе, — снова обратился он ко мне. От прежней вежливости в его тоне не осталось и следа. — Теперь о деле. Вы должны будете вернуться на наш сибирский полигон. Да, да, тот самый, откуда вы столь успешно унесли ноги.