Серверный зверь - [10]

— Чёрт его знает. Нас точно было шестеро. Создателей семеро. Один из них админ. Вообще думаю, что он и есть единственный создатель, а мифические шестеро, были они или нет, это повод свалить на них косяки этого мира. Типа, кто виноват во всех бедах? А вот эти вот, а я не при чём, нет, только разгребаю за ними. Странно, что их ещё демонами не объявили. Мы же, просто оказались не в том месте и не в то время. Теперь Админу от нас нужно то, что мы получили там, среди камней. Не знаю, что это, но, походу, именно из-за этого меня и нельзя убить. Здесь нельзя. Там в моём мире, один из наших умер. Это всё из-за проклятого Админа, из-за того, что он нас сюда затащил. Но, я дойду, и он пожалеет, что вообще с нами связался.

— Ты думаешь, что можешь справится с Админом, создавшим целый мир?

— Жанна. Админ что-то хочет от меня, но взять силёнок не хватает, иначе бы пришёл сам. Иначе бы Длинному не удалось от него скрываться, а Кисточка не смогла бы спокойно рассекать между мирами. Не, Админ лузер, он ничего не может, кроме как пудрить мозги в чатике.

Поднимаю руки, гляжу в синее глубокое небо, кричу:

— Админ, сделай со мной что-нибудь, докажи свою силу!

Волосы встают дыбом. Инстинктивно сохраняюсь. Ослепительная вспышка и грохот. Боль. Темнота и тишина.

Возрождаюсь. Сижу среди выжженного пятачка земли. Трава ещё дымится. Жанна смотрит на меня с осуждением. В чате появляется сообщение:

“Admin: Просьба выполнена”.

Меня разрывает неудержимый смех:

— Админ, ты же меня не убил! Что ты доказал? Что можешь дать мне прикурить? Чувак ты очень крут, но я же не курю.

— Он же тебе показал, что силён, — удивляется Жанна.

— Нет. Он показал, что не может меня убить. Понимаешь?

— Не боишься, что ты ему нужен живым?

— Нет. Чувствую, когда я приду на север, то уже ничего бояться не буду.

— Но смерти-то ты боишься, в том мире?

— Не знаю. Здесь я сгорал, получал пулю в лоб, разряд молнии, и с каждым разом это всё привычнее. Понимаешь, какая хрень? И с каждым разом, я думаю, а может нафиг, не загружать сохранение, поторчать в тамошней темноте? Но это бесполезно, там я всё равно существую. Другой выход из этого бреда: самому стать бредом, сойти с ума. Самый первый из нашей команды, Резкий, так и сделал, читер. Что мне остаётся?

— Жить? — с каким-то неясным намёком спрашивает Жанна.

— Не, какой смысл здесь жить?

— А там?

— Там я родился.

Жанна молчит. Понимаю, что это фигня, а не аргумент.

— Игорь, Админ тебя зовёт, а ты не ходи, просто живи тут. Если ты хочешь насолить ему, то это самый лучший способ. Ищи другой выход, это тебе цель. Найди способ стать странником. У тебя уйма времени, ты ведь бессмертен.

— Ты что, семью хочешь со мной замутить?

— Мудак ты, Игорюсик. Тебе в любом мире жопа, и не потому что мир хреновый, а потому что ты хреновый.

Опять она стебётся над мои именем. Бесит же, и рука не поднимается в неё пальнуть. Хватит, я уже Джона подстрелил. А тут человек, который, с какого-то перепугу обо мне заботится, иногда. Человек… Ладно, надо её куда-нибудь сплавить.

Едем на север по дороге среди бесконечных прерий желтеющей травы. На западе у самого горизонта краснеют столбы горной цепи. Южнее, солнце, так и не коснувшись края земли, начинает карабкаться вверх по небу.

Впереди справа появляется белый свет, словно кто-то в прерии установил фонари. Сворачиваем к нему, осторожно приближаемся.

Горят софиты, трещат кинокамеры, суетится множество людей. Лысенький толстяк в складном кресле отирает пот и неразборчиво орёт в матюгальник. Здесь снимают фильм. Все смотрят на огромный, в несколько соток, макет посёлка, за ним небольшой обрыв и до самого горизонта раскинулись воды реки. По макету кто-то движется. Лемминги, это съемки того самого сериала. Уже близок финал серии.

— Метла! — орёт толстяк.

На площадку бесшумно выезжает оранжевый бульдозер с ковшом, декорированным под исполинскую метлу с торчащей верх рукояткой. Сбоку табличка “Метла Злого Рока”, на кабине ветром шевелятся… звериные уши? Да, точно, два мохнатых чёрно-оранжевых уха. К тому, сзади ровно над землёй держится пушистый лисий хвост. Бульдозер медленно сгребает макет в реку. Слышен хруст домов, крики леммингов и пулемётный стрёкот кинокамер.

Подбегаю к берегу реки. На поверхности среди обломков и мусора ещё трепыхаются лемминги-актёры, их одежда разваливается лохмотьями и растворяется. Они идут ко дну, чтобы уже мертвыми выйти на раскалённый берег каньона, безуспешно пытаясь найти тепло.

Во рту пересыхает от гнева. Зажмуриваюсь, пытаясь унять колотящееся сердце. Уже лучше. Пахнет куревом. Зараза! Открываю глаза. Слева в воду летит сигаретный бычок. Возле меня стоит толстяк:

— Замечательная идея, не правда ли? Не играют, живут! Причём, и живут, будто в последний раз! Позвольте представиться, Режиссёр, — он протягивает пухлую руку. — Для знакомых просто Режик.

— Меня зовут, Злой, — крепко жму руку. Режик, скривившись, осторожно разминает ладонь.

— Нахрена это всё, — спрашиваю я, — каждая серия, один фиг же, одинаковая?

— О, это высокое искусство, символизм! Сие отражает цикличность бытия и тщетность всяких усилий.