Пахнет пылью. На стенах висят бежевые выцветшие обои с пятнами былого орнамента. Кровать противно скрипит пружинами, пока я выпутываюсь из простыней и сажусь. Всё в комнате пыльное, старое, землистых цветов, будто иссушенное. За грязными стёклами маячит неразборчивый пейзаж — выгоревшее небо и песочного цвета земля и дома.
Слышатся чьи-то шаги, скрипит рассохшаяся дверь. В проёме появляется сухощавый лысеющий старик. Первый раз вижу его, не знаю, как звать, но белый халат, стетоскоп, очки в тонкой оправе — доктор, не иначе. Он вежливо улыбается, приветственно кивает.
— Где я?
— Мой друг, вы в Игре, — отвечает Док.
— Какой, нахрен игре? — От это меня взглючило! Интересно отчего, от кафешки, или от коньяка, коим я уже дома лакировался? Так, без паники, а то проснусь, а сон, похоже, занятный намечается.
— Наш мир называется Игра. Ваш — Земля. Если говорить точнее, свой мир вы никак не называете, ибо полагаете, что он единственный. Правда, некоторые из вас верят в “иные миры”, но реальность несколько отличается от этих представлений, — говорит Док.
Как заливает, то! Ничего, до будильника у есть время повтыкать в этот сон. Тем более, он нехило так похож на одну знакомую игру. Ох, сколько лет я уже в игры не рубился. Не тянуло чего-то, после той шизанутой ночки, когда нашу команду синкнуло.
— Как же из этого мира можно выйти? — подыгрываю я.
— В этом отношении различий с вашим нет: достаточно просто умереть.
— Хошь сказать, я там умер и попал сюда?
— Нет, вас, как и других пришлых, сюда перенёс Админ.
— Нафига я ему?
— Увы, этого мне знать не положено. Вы можете спросить это сами в чате, или задать ему вопрос лично при встрече. Но мы отвлеклись. Мне нужно подготовить вас, после чего вы можете идти.
Док вынимает из ниоткуда пистолет, похожий на девяносто вторую беретту, вручает мне.
— Держите, только не используйте по пустякам, народ у нас мирный.
Камуфляжная сумка на поясе принимает оружие и даже не тяжелеет. Тем временем, Док уже протягивает мне помповое ружьё. Странное оно, вроде похоже на ремингтон, но вместо марки написано: “дробовик”. Куда его деть? Док кивает, мол засунь в сумку. Ну для игры и сна это нормально. Поднимаю прикладом вверх, ствол опускаю в сумку — ружьё проваливается в черноту, будто там нет дна. Занятно.
— Это инвентарь, как вы догадались. Сумка это лишь вход, так что не беспокойтесь, если потеряете её.
— Ладно, что мне теперь делать? — спрашиваю я, а то он мне всю справку прочитает.
— Ничего, — пожимает Док плечами. — Вы вольны идти куда угодно и делать, что угодно. В баре можно перекинутся парой слов с местными. Можно двигаться на сервер к Админу.
— На се-р-вер или на север?
— Мой дорогой друг, здесь, в Игре, это одно и тоже место. Админ живёт в Серверной Крепости, она расположена на севере. Поэтому мы его так и называем: сервер.
— А на юге что?
— Мы с вами сейчас находимся на юге. В паре километров от южного полюса.
Либо эту игру проектировали большие затейники, либо Док врёт, но вряд ли.
— Кто же создатель этой игры?
— Неизвестно. Одни верят, что Админ. Другие утверждают, что создателей было несколько, и каждый из них создал свой аспект. Но сейчас кроме Админа никого нет, и всем управляет только он.
А что я, собственно, хотел от сна? Карта бредовая, лор ей под стать. Лучше поглазеть на мир.
Дверь наружу отворяется, в лицо ударяет знойный воздух, глаза режет солнечный свет. Док живёт на пригорке, и с порога виднеется весь город, построенный в стиле странной смеси дикого запада и середины двадцатого века. Перед домом большая площадь с голой землёй, за ней широкая улица. Деревянные домишки в пару этажей, возле них кое-где старенькие вполне обычные авто припылённые, да изъеденные ржавчиной.
Делаю шаг на улицу и мир словно проваливается куда-то. В глазах на мгновение темнеет, накатывает лёгкая слабость и тут же всё проходит. Только появляется ощущение безопасности, будто всё можно вернуть. Хм.
К середине площади уже хочется пить. Солнце висит прямо над головой, и настырно сверлит темечко. Тот самый юг, на котором жарко. Особенно в камуфляжной куртке.
— Беги! — раздаётся за спиной крик Дока, пока я вожусь с молнией куртки.
Оборачиваюсь на крик. Ко мне летит огромный блестящий самолёт с перепончатыми крыльями. Нет, это же дракон. Металлический дракон? Уже можно разглядеть его чёрные глаза.
Из блестящей пасти вырывается струя, меня обдаёт чем-то липким. Пахнет растворителем. Вспыхивает огонь. Пламя окутывает меня, сжигает одежду, кожу, глаза. Ничего не видно и всё тонет в боли.
