Серебряная осень - [17]

По правде говоря, идти куда–то неохота — спать бы завалиться. Но в животе урчит, а жрать дома нечего, так что придётся — супермаркетов–ночников тут нет, магазины уже закрыты. Придётся всё же… ну нафиг, в «Турист» лучше. Там посвободнее, и поесть можно, да и не курят в зале, в отличие от «Волги».

Кольт я сунул в нашитый изнутри на куртку карман–кобуру — снимать верхнюю одежду всё равно не буду, подвесную пристёгивать неохота. Идти до «Туриста» недалеко — собственно, и городок–то небольшой, всё рядом. Кафе занимало отдельное здание рядом с кубом бывшего кинотеатра — этот заброшен, спроса на него не оказалось, фильмы в считанном количестве никому не нужны, новых всё равно нет. Огромный зал ни к чему приспособить не смогли, и кинотеатр просто закрыли от возможного мародёрства — так он и стоял, потихоньку ветшая и, вероятно, ожидая разбора на стройматериалы. А вот в кафе, приземистом павильоне по соседству, жизнь кипела.

Поначалу, оглядев зал, я подумал, что придётся уйти — народу как сельдей в бочке, но потом усмотрел в уголке знакомых ребят. Попробуем примазаться, вроде там и стул ещё один есть…

За столом сидели трое — Юра Дьяченко из мобильной группы, в свое время и устроивший меня на Базу, и его приятель, Олег Рыбаков из милиции — кстати, провалившийся, хотя мы с ним на эту тему никогда не говорили, и ещё один незнакомый, постарше меня, по виду — типичный работяга–балагур, душа компании. И все ржали, аж заливались. На столе стоит блюдо с обглоданными костями и пивные кружки.

— Привет, мужики. Присоседиться можно?

Олег махнул рукой — дескать, садись, и я пристроился на свободном стуле. Ну, условно свободном — ребята убрали с него вещи, перевесив на спинки своих стульев.

— Чего ржём? — поинтересовался для поддержания разговора.

— Игорь Ленин, на ТЭЦ работает, — представил работягу Рыбаков. Тот хихикнул.

— Сергей Волков, патрульные, — ну что, надо отвечать, раз знакомство пошло.

— Да я тебе байку пересказываю, — хихикнул Олег. — Ему тут начальство звонит, он как раз на дежурстве. Он снимает трубку и говорит — ЦэКа, Ленин у аппарата. Представляешь, что с его шефом было?

— Орал, как резаный, — подтвердил Ленин. — И, главное, ни к чему не придраться.

— А почему ЦК?

— Так центральная котельная же, Серёг, — вновь прыснул Рыбаков.

Так, ребята уже хорошенькие, явно давно сидят. Ну да ладно, общение с ними на период перекуса я точно выдержу — пить сверх меры сегодня неохота. Теперь главное — официантку поймать…

Впрочем, это за меня сделал Юра, подозвав как раз пробегавшую мимо Свету, весёлую деваху лет тридцати пяти — что удивительно, незамужнюю, но ничуть не любовницу туристовского директора. И тем не менее — никто к ней не смел приставать, даже по пьяни. Могла и в лоб засветить вполне серьёзно, даже без привлечения вышибал.

Судя по лицу Светы, за сегодня они дёргали её далеко не впервые.

— Привет, Волк. Пиво, как всегда?

— Привет, Свет. Поесть чего–то без наворотов. Картошка, мясо, салатик, смотри сама, что у вас хорошее. И пива кружку — светлого, если есть, — я протянул местную банкноту, выпускаемую Управой — расчёт мы получали ими.

— Есть, — кивнула Света. — Опять голодный? Я тебе сколько раз говорила — бирюк ты, а не волк. Давно б пару нашёл, — подмигнула она, вызвав очередной ржач парней.

Угу, пару. Когда неизвестно, вернусь я домой вечером или нет… Ну нафиг, какая семья при таком раскладе? Хотя… Люди тут живут, женятся, детей рожают. Война в прошлом, жизнь–то идёт. Наверное, я ещё не познал местный дзен.

— Светик, ты ж не согласишься, — съязвил я в ответ.

— Не-а, — весело согласилась Света. — Я ж на пиве разорюсь!

Уела. Светка кого угодно уест — хотя, строго говоря, не столько я пью того самого пива…

Вот чем хорош этот мир — пиво тут отменное. Хотя, если разобраться, просто оно натуральное — тут это сделать попросту проще, чем на основе химии. Поначалу я не понимал, откуда хмель и всё остальное, раз уж город стеной обнесён и вокруг дикие места, где нет связи… Потом уже понял, что город–то в здешней глубинке далеко не один, и сёла сохранились, и колхозы бывшие. Вопрос лишь в том, что просто так на машине с утречка туда не поедешь — только с колонной под охраной. Вот больше чем на сотню километров уже заберёшься вряд ли — и точно не «одним ходом».

Тарелка с тушеной картошкой и отбивной и плошка с капустным салатом появились минут через пять, как и кружка пива размером чуть не ноль–семь. Ну да, чтобы два раза не бегать…

Трепались за едой о том, о сём. Новостей особых не было, всё давно обсуждено. Сегодняшнюю провалившуюся Машу ещё никто не обсуждал — а может, и не будут, просто не заметят. Так, поболтали о том, что бензин привезли, да что мы нарвались на Болоте на водяного.

— Опасная тварь, кстати, — согласился Олег. — Как–то один вылез почти на наш пост, так его только из КПВТ и отогнали.

— В туман?

— Ну да. Дальше пули уже не берут.

— А вот если ты на самом Болоте — вполне берут, — пробормотал я, отпивая пиво и вспоминая Тищенко, орущего про Валгаллу. — Причем не крупнокалиберные.

— Да потому что не туман это, а какая–то хрень, — поддержал Юра. — Я не понимаю, что исследовательский отдел телится…